Но это продолжалось лишь мгновение. Затем, Виолетта внезапно сделала то, чего я меньше всего ожидал. Она склонилась надо мной и прижалась своими губами к моим. Поцелуй. А я и на этот раз не сумел найти в себе силы отстраниться. Просто отдался во власть всколыхнувшихся эмоций, позволив им свободно терзать свое тело. Не скрою, от этого поцелуя мне было очень хорошо. Но и без боли тоже не обошлось. Я ведь не позволил себе забыть о том, что Виолетта меня не любит. Нельзя об этом забывать. В противном случае, я рискую взлететь слишком высоко, а потом, конечно, очень больно упасть. И все-таки Виолетта так горячо целует меня! А я неуверенно подаюсь навстречу. Хуже ведь не будет — некуда. Нашей дружбе и так уже конец. Так пусть лучше у меня на губах останется ее последний поцелуй, чем я просто буду мучиться от того, что она мне сейчас скажет. Резко прервав поцелуй, Виолетта, однако, не отстранилась. Она продолжала склоняться надо мной, держа свое лицо в сантиметре от моего. Щеки ее пылали, а дыхание сбилось. Конечно, ведь она только что снова поцеловала парня, которого не любит. Наверняка, она была под воздействием какого-то импульса. Обрадовалась, что я жив, вот и все. К сожалению, все. Как же больно сознавать это, черт возьми! Тут девушка вдруг как-то нервно хихикнула и произнесла совсем уж неожиданную фразу:
— Я уже третий раз сама тебя целую. Может, теперь ты поцелуешь меня? Для разнообразия?
Я молчал, будучи в полном шоке. Что она мне предложила?! Что, черт возьми, происходит?! Виолетта — девушка, которая когда-то со злостью оттолкнула меня, — просит себя поцеловать?! У меня что, слуховые галлюцинации?! Да нет же — вот она, смущенно смотрит на меня и явно чего-то ждет. Что тогда происходит с самой девушкой?! Помутнение рассудка?! Гипноз?! Тут в глазах Виолетты появилась неуверенность, а затем, — страх. И еще какое-то чувство, похожее на… боль. Приподняв голову, она робко спросила:
— Ты… ты не любишь меня?
Я совершенно ничего не понимал. Ей так важно знать о моей любви?! И что за необъяснимая боль в ее глазах?! Да, сплошные вопросы, и ни одного ответа. А теперь придется думать, как ответить девушке. Хотя, здесь выбор как раз и невелик. Врать я ей не могу по определению. Да и неважно это уже. Пусть лучше знает правду. Дружбы все равно уже не вернуть. Так какая теперь разница?
— Люблю, — тихо произнес я. — Прости.
Виолетта почему-то улыбнулась, погладила меня по волосам и спросила:
— За что ты извиняешься, глупый?
— Как — за что? — опешил я. — За то, что люблю тебя, а все это время маскировался под друга. То есть… пойми меня правильно… я не притворялся, я был твоим другом, но… Короче, я прошу прощения за все. За то, что был рядом и позволил привязаться к себе. И за то, что люблю тебя, хотя точно знаю: это безответно.
— Безответно? — нахмурилась Виолетта. — Погоди! Ты что, все еще ничего не понял?!
В ее глазах было такое удивление, как будто я сказал, что до сих пор верю в Санта Клауса (хотя, признаться, после всего пережитого, я бы не удивился и его существованию).
— А что я должен был понять, Вилу? Ты не любишь меня, с чем я смирился еще очень дав… Эй, что смешного?!
В самом деле, что творится?! Виолетта вдруг захихикала! Нет, ну, с ней явно что-то не так! Целует, да и говорит странные вещи…
— Господи! — выдавила она. — Неужели можно было не заметить, что я…
Тут она осеклась и в мгновение ока, посерьезнела.
— Нет, — обратилась девушка, скорее, уже к себе. — Это должно звучать не так.
— Вилу, что с тобой? — беспомощно спросил я.
Она вздохнула.
— Да, конечно, ты, наверное, вообще, ничего не понимаешь. И, может быть, уже сомневаешься в моей адекватности. Но, поверь, со мной все в порядке. Сейчас ты все поймешь. Просто скажи еще раз, что любишь меня.
— Зачем?
— Феде, прошу! Просто скажи — и все!
— Ладно. Я люблю тебя. Но что…
Пальцы любимой девушки закрыли мне рот. Спина покрылась гусиной кожей, но все это не идет ни в какое сравнение с тем, что я почувствовал, когда Виолетта заявила:
— Тише. Теперь слушай. Я тоже тебя люблю! Мне казалось, ты уже это понял.
Я замер. Вот оно — здравое объяснение тому, что сейчас происходило. Но в него так трудно поверить! Любит? Виолетта любит меня? Да нет, быть этого не может! Ведь не может, так? Но тогда как объяснить все происходящее?! Слова Эрнесто, Дамблдора… Это что же выходит? Они оба были правы? Да уж, я — идиот! Стоп! Так ведь это значит… О, боже ты мой! Виолетта, и вправду, любит меня! Она в меня влюблена! Мои чувства взаимны! Просто поразительно! Но вот ведь она — Виолетта Кастильо — сидит передо мной и смотрит с любовью! Да, с любовью. Теперь я, наконец, смог это увидеть. Она. Любит. Меня.
