Прильнул он к моему плечу,На лоб спадает светлый локон…Я сказки мальчику шепчу.Сгустились сумерки у окон.Камин… и отблески огня…В глазах ребенка вижу ласку.Глядит он ясно на меня,Внезапно прерывая сказку.«Ты можешь ли меня любить,Когда я непослушен, мама?»Не уловивши мысли нить,«О, нет!» я отвечаю прямо.«А люди добрые, скажи,Меня полюбят ли — плохого?»Целуя кудри цвета ржи,«Нет, нет», я повторяю снова.«А Бог? Он любит всех людей…Детей капризных тоже, мама?!»«И Бог не любит злых детей».Как мальчик мой, и я упряма.Он призадумался, вздохнул,Развел руками безнадежно,Но мудро на меня взглянулИ вдруг промолвил безмятежно:«И Бог, и добрые, и мать,Когда шалю, меня не любят.Пойду разбойников искать:Они и злого приголубят!»
1944
<p><strong>«Всё в мире круто изменилось…»</strong></p>Всё в мире круто изменилосьИ в новое вошло русло.Прошедшее мне будто снилось,И нет его — оно прошло.Но где-то там, в пространстве вечном,Хочу, хоть на короткий срок,С былым незнанием беспечнымВойти в ушедший мой мирок.Открыть калитку в палисадник,Резную дверь в наш старый дом.Хочу, чтоб в детской смелый всадникМахал игрушечным мечом,Чтоб он качался на лошадке,В трубу бумажную трубил,А книжник маленький в тетрадкеКривые буквы выводил.Я вновь поглажу светлый локонИ пальцы с пятнами чернил.Хочу, чтоб у высоких оконНас луч заката осенил.И в этот миг, в прощальном светеЯ снова верю всей душой,Что мой уют, игрушки, детиТут — наяву — передо мной…Рукой неведомой гонимы,Скользят лишь тени по стене.Всё сметено неумолимо.А дети… Дети на войне.
1944
<p><strong>Молитва</strong></p>Пугай, испытывай меня,Но не наказывай, Всевышний,И сделай, чтоб тревога дняМне завтра показалась лишней,Чтоб опаливший душу страхВзметнулся трепетнее птицы,Чуть дрогнул на лету в стихахИ шевельнул крылом страницы…
1946
<p><strong>«В эту ночь смятенья и печали…»</strong></p>В эту ночь смятенья и печалиУходили в море корабли.В темноте мы смутно различалиПолосу покинутой земли.Жалобно кричали чьи-то детиИ шумела черная вода,И казалось, гибнет всё на свете,Сторожит и за морем беда.Но мы живы… Чужеземной птицейПролетает за весной весна.Почему же до сих пор нам снитсяПримерещившаяся страна?
1951
<p><strong>«Сегодня странный день — дождливый, как в Париже…»</strong></p>
