Когда о смерти мысль приходит мне случайно,Я не смущаюся ее глубокой тайнойИ, право, не крушусь, где сброшу этот прах,    Напрасно гибнущую силу.На пышном ложе ли, в изгнанье ли, в волнах,Для похорон друзья сберутся ли уныло,Напьются ли они на тех похоронахИль неотпетого свезут меня в могилу, –Мне это всё равно… Но если, Боже мой!Но если не всего меня разрушит тленьеИ жизнь за гробом есть – услышь мой стон больной,  Услышь мое тревожное моленье!Пусть я умру весной. Когда последний снегРастает на полях и радостно на всех    Пахнет дыханье жизни новой,Когда бессмертия постигну я мечту,Дай мне перелететь опять на землю ту,Где я страдал так горько и сурово.Дай мне хоть раз еще взглянуть на те поля,Узнать, всё так же ли вращается земля    В своем величье неизменном,И те же ли там дни, и так же ли росаСлетает по утрам на берег полусонный,    И так же ль сини небеса,    И так же ль рощи благовонны?Когда ж умолкнет всё и тихо над землейЗажжется свод небес далекими огнями,Чрез волны облаков, облитые луной,Я понесусь назад, неслышный и немой,  Несметными окутанный крылами.  Навстречу мне деревья, задрожав,  В последний раз пошлют свой ропот вечный,Я буду понимать и шум глухой дубрав,И трели соловья, и тихий шелест трав,    И речки говор бесконечный.И тем, по ком страдал я чувством молодым,  Кого любил с таким самозабвеньем,  Явлюся я… не другом их былым,  Не призраком могилы роковым,Но грезой легкою, но тихим сновиденьем.Я всё им расскажу. Пускай хоть в этот час  Они поймут, какой огонь свободныйВ груди моей горел, и тлел он, и угас,    Неоцененный и бесплодный.  Я им скажу, как я в былые дниИз душной темноты напрасно к свету рвался,    Как заблуждаются они,    Как я до гроба заблуждался!19 сентября 1858<p>«Глянь, как тускло и бесплодно…»</p>Глянь, как тускло и бесплодноСолнце осени глядит,Как печально дождь холодныйКаплет, каплет на гранит.Так без счастья, без свободы,Увядая день за днем,Скучно длятся наши годыВ ожидании тупом.Если б страсть хоть на мгновеньеОтуманила глаза,Если б вечер наслажденья,Если б долгая гроза!Бьются ровно наши груди,Одиноки вечера…Что за небо, что за люди,Что за скучная пора!?19 октября 1858<p>19 октября 1858 года</p>

Памяти Пушкина

Перейти на страницу:

Похожие книги