Если б сегодня пророк пришел,Я забыл бы о трудной свободе, —Как некий сказочный волк,Я лизал бы его благодатные ноги.Но никто не хочет меня победить.Еще вспоминая, я плачу,Но молитвы — из книг,Слезы — негорячие.Утро пришло, не тушу свечу,Гляжу на нее и молчу.Сейчас запоет будильник,Заведенный к чему-то вчера.Пора! Пора! Пора!Готов, но еще усилье…Ты, глядящая в море испытующим взглядом,Смотри — недвижен средь вод,Горит омраченный корабль,И матрос на мачте поет.
Декабрь 1914
<p>46. «Атаки отбиты… победа…»</p>«Атаки отбиты… победа…»Маленькие, ровные слова.Над бедным усталым ковчегомВсё тех же ночей синева.Последние высиПокрыла вода.И дальше астральных чиселНикому не понять никогда.Но дикий ангел бросит сетиВ глухие воды и уснет.Он, засыпая, не приметитКакой-то праздный огонек.И будет волн разбег сердитый,Небесной степи синева.…Он может тихо спать, и ныне не затмитсяТупая святость божества.
Декабрь 1914
<p>47. ГОГОЛЬ</p>Неуклюжий иностранец,Он сидел в кофейне «Греко».Были ранние сумеркиРимского лета,Ласточки реяли над серыми церквами.Завлекла его у ног мадонныАнгельская тягота и меч,А потом на Пьяцца Спанья запах розы…(Медные тритоныНе устанут извиваться и звенеть.)Вспомнил он поля и ночи,Колокольцев причитаньеИ туман Невы.Странный иностранец,Он просил кого-то(Вечер к тонкому стеклу приник):«От летучих, от ползучих и от прочихОхрани!»Сумрак, крылья распуская,Ласточек вспугнул.В маленькой кофейне двоеОпечалились далекой синевой.…И тогда припал к его губам сладчайший,Самый хитрый, самый свой.
Январь 1915
<p>48. МОИ СЛОВА</p>В час, когда далекая заря,Усмехаясь, тихо пенитБелые, безликие моря, —Маленький рождается младенец,А смеется, как старик.Посмеявшись, умирает, — это лучше!День за днем, и я привыкК этим глазкам, к их пугающей водеИ к тому, что руки, нет, не руки — ручкиОтбиваются от близких бед.(Милый трупик,Забелит тебя рассветный снег!)Тоненький огарок знает,Как заря их крестит, крестит-отпевает.Встали и очнулись.Утро наконец.Одного еще качаю в люльке —Тоже не жилец…
Январь 1915
<p>49. «Когда еще не совсем стемнело…»</p>
Н. А. Милюковой
Когда еще не совсем стемнело,Зажигают на площади газовый рожок.Расплывается пламя белоеСреди небесных песков.Если б знать, зачем он, никем не замеченный,Смотрит в сизую дальВ час, когда влага весеннего вечераЕще не тронула теплый асфальт.О, не надо, не надо бессмертья!Слишком трудно думать о нем.Только порадуйте бедное сердцеОдним ответным огнем!
