С каждой избою и тучею,С громом, готовым упасть,Чувствую самую жгучую,Самую смертную связь.У Бориса Бурмистрова – это связь поэта с прошлым, настоящим и будущим родной земли, это его родова с корнями, ветвями и листьями, это бесконечная любовь ко всему сущему.
Поэт,лауреат Государственной премии РСФСРСтанислав Куняев<p>Поэт</p>За все, что выдумал, простите –Поэт на выдумки горазд,Он столько в этой жизни видел,Не выставляясь напоказ.Он столько верст земных отмерил,Прошел сквозь сумерки временИ он один, наивный, верил,Что мир добром не обделен.Сменялись дни, сменялись ночи,Храм воздвигался на крови,А он любил и жаждал оченьВ ответ, хоть капельку, любви.Слова придумывал такие,Каких еще не слышал светИ утихали все стихии,И умолкал безумный бред.<p>Начало</p>Еще не знали сна,Не ведали причин,Была Земля однаИ был Творец один.Сходила тьма на нет,Чуть брезжило вдали,И растекался светПо жилочкам Земли…<p>«Что-то не то в этом мире творится…»</p>Что-то не то в этом мире творится,Если печалью подсвечены лица,Если на лицах тревога застыла,Значит душа о душе позабыла,Значит душе одиноко и сиро,Значит в миру нету Божьего мира,Значит Любовь в суете затерялась –Мне не досталась, тебе не досталась…Так и живем в этой жизни мы бренной –Плачет душа о душе сокровенной.<p>«Пройдет печаль, исчезнет грусть…»</p>Пройдет печаль, исчезнет грустьИ ночь, как сон, истает.Любовью к ближним истончусь –Душа любовью станет.<p>70-е годы. «Из прошлого высвечен сердцем»</p><p>«И холмы, и равнины…»</p>И холмы, и равнины,И глухая тайга.Скрип продрогшей осины,И стога, и снега…Это все мне с началаИ до смертного дня,И кусты краснотала,И речушка Иня.Тихий шепот ковыльный,Звон колосьев литыхИ далекий былинныйГолос предков моих.<p>Заброшенный дом</p>Заколочены крестомДва окна в бараке том,Два окна – и тьма, и свет —Память там, а нас там нет.Там гуляют сквозняки,Задевая косяки,Там давно уже в ночиХолод веет от печиИ который год подрядМолча стены голосят…<p>Смерть бабки</p>Успокоилась, руки сложила,Отдохнуть вдруг решив среди дня,И лицо ее будто молило:Не будите без дела меня.И ходили на цыпочках дети,И внучата молчали в углу.Все, казалось, затихло на свете,Только время текло по стеклу…Отдыхает старушка, ей спится,Знать, усталость – причина тому…Отчего же в слезах наших лицаИ так скорбно, и зябко в дому.<p>Отец</p>Пришел с простреленной рукой,Но, слава ветру, что живой.От ветра дрогнула рука,Прицел нарушив у врага.Но страшно мне, а если б нет:Ослаб бы ветер в тот моментИли совсем в тот миг затих…Не досчитался б мир двоих.<p>«Мелеют озера…»</p>Мелеют озераИ реки мелеют.И главная доля в томНашей вины…Проходят века,Наши души скудеютИ многих порывовУже лишены.<p>Батагай</p> 
