О, вы ее не знаете!В ней естьУмение обуздывать порывы.И, следовательно, свобода воли.Мы оба несчастливы,Но откровенны.Это можно нам зачестьЗа счастье в каждом нашем разговоре.Она меня не любит. Да и яЛюблю, быть может, лишь свое творенье.Но часть его — она.Когда душа моя отрешена,Когда картину ада видит зренье,—Она со мной и целиком моя.По улицам в толпе я прохожу ненастен,Извозчичьих трактиров чуя чад.На площади ее встречаю.— Мастер,Как спали вы?— Я спал, мадонна, видел Ад.<p>Под утро</p>Так с тобой повязаны,Что и в снах ночныхВидеть мы обязаныТолько нас двоих.Не расстаться и во снеМы обречены,Ибо мы с тобою неДве величины.И когда расстонетсяЗа окном борей,Я боюсь бессонницыНе моей — твоей.Думаешь. О чем, о ком?И хоть здесь лежишь,Все равно мне целикомНе принадлежишь.Я с твоими мыслямиБыть хочу во мгле.Я хочу их выследить,Как мосье Мегре.А когда задышишь тыТак, как те, что спят,Выхожу из пустотыВ сон, как в темный сад.Тучи чуть светающи.Месяц невесом.Мысли лишь пугающи.Сон есть только сон.<p>«Действительно ли счастье — краткий миг…»</p>Действительно ли счастье — краткий мигИ суть его — несовершенство,И правы ль мы, когда лобзаем ликМинутного блаженства?И где оно, мерило наших прав?..О, жалкое мгновенье,Когда пчела взлетает с вольных травИ падает в варенье!Нам суждено копить тяжелый мед,И воск лепить, и строить соты.Пусть счастья нет. Есть долгие заботы.И этой жизни милый гнет.<p>«Я вас измучил не разлукой — возвращеньем…»</p>Я вас измучил не разлукой — возвращеньем,Тяжелой страстью и свинцовым мщеньем.Пленен когда-то легкостью разлук,Я их предпочитал, рубя узлы и сети.Как трудно вновь учить азы наукВ забушевавшем университете!Как длинны расстоянья расставаний!..В тоске деревья… Но твоя рука.И капор твой в дожде. И ночью раннейУгрюмый стук дверного молотка…<p>Она</p>Неверие тому, что даже очевидно.Мир полон призраков, как Лысая гора.Ни пенье петуха, ни жаркая молитваНе прогоняют их с утра и до утра.Сгинь, наважденье, сгинь! Замкни страницы, книга,Слепи между собой, чтоб их не перечесть!... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Она томит, как ярость, злость и месть.Она не чтит причин. Она равновелика,Когда причины нет, когда причина есть.<p>«Устал. Но все равно свербишь…»</p>
