Устал. Но все равно свербишь,Настырный яд, наперекор хотеньям.Как будто душу подгрызает мышь.Душа живет под солнечным сплетеньем.Казалось, что она парит вездеИ незаметно нам ее передвиженье.И почему теперь я знаю, гдеЕе точнейшее расположенье?И почему онаВ иные временаКак бы растворена в потоке ровной воли?Как будто нет ее. И лишь в минуты болиЯ знаю: есть душа и где она.<p>«Веселой радости общенья…»</p>Веселой радости общеньяЯ был когда-то весь исполнен.Оно подобно освещенью —Включаем и о нем не помним.Мой быт не требовал решений,Он был поверх добра и зла…А огневая лава отношенийСжигает. Душит, как помпейская зола.<p>«Как я завидую тому…»</p>Как я завидую тому,В ком чувство гордости сильнееОбид. Кто может, каменея,Как древний истукан глядеть во тьму.Но сердце, подступивши к рубежу,Окаменеть уже не может.Его воображенье изничтожит…Уже себе я не принадлежу.<p>Фантазия</p>Фантазия — болезнь причин и следствий,Их раж, их беззаконный произвол.И непоследовательность последствий.Фантазия! Она — начало зол!Фантазия — свержение с престола,Разъятье мировых кругов и сфер.Ее для нас придумал Люцифер.Фантазия — слепая ярость пола,Ломание рогов и рык самца.Крушение систем и крах теорий.Она — недостоверность всех историйДо гибельной нелепости свинца.В ней странно то, что голубых красотНам не рисует кисть воображенья.А только хаос, только разрушенье.Ее не сыщешь в устроенье сот,В идиллии пчелиных медосборов,В мелодиях аркадских пастушков…Несчастлив тот, кто испытал, каковЕе неукротимый норов.<p>«В меня ты бросишь грешные слова…»</p>В меня ты бросишь грешные слова.От них ты отречешься вскоре.Но слово — нет! — не сорная трава,Не палый лист на косогоре.Как жалко мне тебя в минуты отреченья,Когда любое слово — не твое.И побеждает ум, а увлеченьеОтжато, как белье.Прости меня за то, что я суров,Что повторяюсь и бегу по кругу,За справедливость всех несправедливых слов,Кидаемых друг другу.<p>«Ты скажи, чем тебя я могу одарить?..»</p>Ты скажи, чем тебя я могу одарить?Ни свободой, ни силой, ни славой,Не могу отпустить тебя жить и творитьИ свой путь по земле невозбранно торить,—Только горстью поэзии шалой.Потому-то у нас перекресток пути,Потому-то нам в разные страны идти,Где мы оба недолго покружим.Ты раздаривать будешь осенний букет,Я — разбрасывать старости злой пустоцвет,Что лишь мне самому только нужен.<p>«Ты не добра…»</p>
