Поэзия пусть отстаетОт просторечья —И не на день, и не на год —На полстолетья.За это время отпадетВсе то, что лживо.И в грудь поэзии падетВсе то, что живо.<p>Стихи о Дельвиге</p>IДельвиг… Лень… Младая дева…Утро… Слабая метель…Выплывает из напеваДетской елки канитель.Засыпай, окутан ленью.В окнах — снега белизна.Для труда и размышленьяСтарость грубая нужна.И к чему, на самом деле,Нам тревожить ход времен!Белокурые метели…Дельвиг… Дева… Сладкий сон…IIДве жизни не прожить.А эту, что дана,Не все равно — тянутьдлиннее иль короче?Закуривай табак,налей себе вина,Поверь бессонницеи сочиняй полночи.Нет-нет, не зряхранится идеал,Принадлежащий поколенью!..О Дельвиг,ты достиг такого ленью,Чего трудомне каждый достигал!И в этом, может быть,итогПочти полвека,нами прожитого,—Промолвить Дельвигудоверенное словоИ завязать шейной платок.<p id="AutBody_0bookmark9">Ночной гость</p>
