Каждый человек рождён с этой безграничной силой и возможностью.
Она существует в той или иной степени. Независимо от возраста, цвета кожи, разреза глаз и прочих атрибутов. Она просто есть. И всегда была в нас.
Вспомните как ребёнок уверенно рисует своё каля-маля. Искренне считая это шедевром. Вспомните как он уверенно бьёт яйца в тесто вместе со скорлупой. Искренне считая, что это вкусно. Или рисует на обоях руками. Считая, что это обрадует маму. Он непосредственен. Он искренен. Он-творец.
Затем…
Его мир сталкивается со строгим, однолинейным миром взрослого человека.
Возникает конфликт.
Маленькой личности объясняют, что плохо, а что хорошо. Как можно, а как нельзя. Мир делится на чёрное и белое. Все разноцветные фантазии рассыпаются в прах.
Чтобы никого не расстраивать. Ребёнок учится следовать правилам. Думать однообразно. Но его творческий потенциал никуда не делся. Он находится внутри, взаперти, в темноте. Веря, надеясь, что его в конце концов, когда-нибудь выпустят на свободу.
Творчество помогает жить.
Творчество делает нас живыми.
Творчество пробуждает чувства, эмоции.
Творчество помогает видеть красоту мира.
Творчество помогает нам оживить старое.
А главное, благодаря творчеству мы можем вдохнуть жизнь в новое.
Творчество есть и в науке: математике, физике, химии…
Когда нужно взглянуть за рамки. Найти новый способ. Сочетание.
Не зря же теория решения изобретательских задач, (сокр ТРИЗ) является именно творческим процессом. Хотя цели перед ней ставятся очень даже конкретные и подверженные измеряемым величинам.
Творчество важно и в повседневной жизни.
Так обычное жареное яйцо превращается в рожицу с глазами в виде желтков.
Можно добавить бекон, помидорок и получится улыбающийся вам завтрак.
Творчество раскрашивает нашу жизнь.
Дополняет ее. Совершенствует. Делает богаче и разнообразней.
Что мешает нам признать свою творческую природу. И начать творить?
Как это было у меня:
Я уже говорила, мне 29 лет. И большую часть своей жизни, я не позволяла себе творить. Потому что считала что я “не дотягиваю”. И мне необходимо стать ещё лучше.
Сравнивала себя с великими.
Понимая, ну мне то точно с ними не сравниться.
Окружающие говорили:
– Ты что Пушкин?
Я же показывала неумелые строчки, ожидая встретить поддержку.
Но мои строчки обливали грязью. Мол там не правильно. коряво. Им не давали
выжить. Их убивали в утробе, без права на жизнь. Они умирали ещё до рождения.
И я снова прятала своего творца далеко-далеко глубоко в сердце.
И снова жила. День за днём. Только рутиной. Одно и тоже.
Ощущала себя хомячком крутящим колесо.
Всё становилось однообразным и бесцветным.
Иногда я открывала любимый “чай” и наслаждалась слогом поэтов. Тогда в моём воображении возникали цветные миры. Буквы оживали. Перед моими глазами пролетали мимолетные кадры…Тех чудес что я могла сотворить.
Тогда творец вновь высовывал свою голову робко из двери сердца и тихо шептал: “Эй, может ещё попробуешь?” Я лишь вздыхала. Соглашалась. Ну ладно. И пробовала ещё. Уже никому ничего не показывая. Мне дороги были мои строки-дети. Возможно где-то больные и даже инвалиды. Но они мои. Они часть меня.
Я даже какое-то время ходила в поэтический кружок. Поэтесса говорила, что у меня есть способности. Но я до такой способности поверила в то, что я "плохой" поэт, что разуверить саму себя было непросто.
Вы понимаете! Я сама себя убедила и сама поверила. Родные люди имеют право не поддерживать и высказывать своё мнение.
Но, прислушиваться ли к ним или нет это уже мой выбор. У человека должен быть внутренний стержень уверенности. Что его творчество не плохое. Просто недостаточно навыка. Нужно практиковаться больше. И учиться постигать это ремесло.
Я сама из себя сделала жертву. Сама в себя не верила. Сама своей музе обрезала крылья…
Постепенно я просто начала писать.
Участвовала в разных писательских челленджах. Окружила себя такими же как я. Стало легче. Я почувствовала себя не белой вороной. А своей. Я поняла то, что в своих чувствах и переживаниях я не одинока. Мои строки становились всё лучше и лучше. Я искоса поглядывала на поэзию. Не решаясь к ней приступить. Вновь.
Однажды я набралась смелости и сказала себе:
– Так, если у меня получилось с прозой. То с этим тоже наверняка получится.
– Пиши как пишется. Это твоя интерпретация мира. Это твои образы.
