— На мой счет многие заблуждаются.
— Сколько тебе лет? — в его словах было что-то, что заставило ее спросить.
— Семьдесят три.
— Разыгрываешь?
— Открываю тайну.
— Зачем? — ей стало вдруг страшно. Их разговор напомнил старый сон. Она стоит у двери и боится ее открыть. Не знает, что там, но знает, что открыв дверь, не сможет ее уже закрыть…
— Затем, что хочу тебе кое-что предложить.
Открыв дверь, ее уже не закроешь…
— Что?
— Родиться заново, — оказалось, Марк уже не сидит, вальяжно развалившись в старом обтертом кресле. Стоит перед ней, смотрит в глаза.
— Родиться?
— Знаешь, от чего дети родятся?
Странный вопрос.
— Мне подруги рассказывали.
— Это они тебе о том, как это выглядит на бытовом уровне, рассказывали, — Марк не шутил, взгляд его был тверд, как никогда. — О биологическом механизме знаешь?
— Читала кое-что…
— Чурилова? Конверса?
— Да, — подтвердила Дарья. Она чувствовала, разговор затеян неспроста, но все еще не могла ухватить его суть. Его скрытый смысл.
— Хорошо. А про генетику знаешь? Понимаешь, о чем речь?
— Это Мендель, кажется…
— Да, но не так примитивно… — поморщился Марк. — Как же тебе объяснить? Впрочем, изволь! Представь себе, что мать и отец — это две толстые книги, исписанные с первой строчки до последней математическими формулами. Одна книга описывает женщину, которой принадлежит яйцеклетка, другая мужчину, оплодотворившего эту яйцеклетку своим сперматозоидом. Я ясно излагаю?
— Вполне! — Дарье не нравилась эта тема, и причин тому было множество. Но главная состояла в том, что все это было не про нее.
— Плод получает часть текстов обеих книг, так возникает его собственная особая книга, в которой формулы описывают то, каким ему предстоит родиться. Каким он станет, когда обретет плоть.
— Моя запись…
— Твоя запись была повреждена, Дари. Ошибки в формулах. Ты меня понимаешь?
— Что это меняет?
— Многое, но только для одного человека на всем земном шаре. Для тебя.
— Как?
Марк не ответил. Отошел к окну, посмотрел сквозь стекло в ночь.
— Ты ведь уже поняла, что я чужой? — спросил, не оборачиваясь.
— Чужой? — переспросила Дарья.
— А как скажешь по-другому?
— Ну…
— Поняла, — он обернулся и снова смотрел ей в глаза. — Только не придумала пока, откуда бы мне вдруг взяться.
— Откуда? — спросила Дарья, чувствуя, что все-таки открыла свою заветную дверь.
