До референдума оставалась неделя. Часть времени я посвятил его организации и сбору информации о настроениях крымчан в глубинке, вдали от шума городского. Подготовка к референдуму в Рыбачьем проходила очень своеобразно и совсем не так, как писали в нашей и в киевской прессе. Во-первых, в поселке не было никаких вежливых людей, как не было их и в остальных поселках, через которые я проезжал. Вежливые занимались блокированием военных баз, на которых сохранялось военное присутствие сил хунты. На большее их просто не хватало. Что касается таких поселков, там вообще ничьих резидентов не было - ни московских, ни киевских. В Рыбачьем не было даже милиции. Без всякой охраны местные жители спокойно и свободно собирались в доме культуры. Рядом с крымским флагом повесили российский триколор, составляли списки, уточняли их, выписывали приглашения на референдум, спокойно разносили по поселку. Меня интересовало отношение местных татар. С 2000-го, если не раньше, я по-своему достаточно хорошо знал, что на побережье существовало ополчение, называющее себя казаками, противодействующее самозахватам этих территорий татарами в течение полутора десятилетий. Так вот, пообщавшись с местными представителями татарской общины, никакой враждебности по отношению к казачьей дружине я не ощутил.
На берегу моря увидел сожженную гостиницу, встретился с хозяином. Поинтересовался - сожгли местные или кто-то ещё? Как оказалось, ни русские, ни местные жители были ни при чем. Владелец татарин, опасаясь беспорядков, нанял двух алуштинских милиционеров, этнических русских, и они как-то ночью спалили гостиницу по пьяни. Сама стройка была из говна и палок, поэтому сгорела качественно вместе с парой машин, стоявших поблизости. Это был единственный “конфликт”, и он не тянул на межнациональный. Никаких проблем с татарами не было и в помине.
Познакомившись с делами в Рыбачьем, я переехал в Новоречку, там пробыл несколько дней - всё было аналогично. Потом заехал в Алушту и впервые увидел вооруженного автоматом милиционера. Он стоял на ступеньках местной администрации и не обращал никакого внимания на толпу, собравшуюся у входа. Оказалось, что здесь роились люди, желающие прописаться в Алуште до того, как пройдет референдум. Народу было дикое количество. Меня весьма позабавил начальник паспортного стола - не знаю, как правильно его назвать…. Он щеголял в поношенном, местами лоснящемся костюме, на лацкане которого красовался значок с трезубцем. В какой-то момент он вышел к толпе и сказал: «Товарищи, не волнуйтесь, мы не закроемся в 5 вечера, хотя сегодня пятница, мы будем работать до последнего клиента, в том числе и в субботу. Поэтому не беспокойтесь, пропишем всех.»
Все мои воспоминания остались в том самом эксклюзивном 2014-м, а в этот раз я стоял на стоянке такси и держал в руках визитку со странным адресом, не зная, как сформулировать заказ, опасаясь в глазах местных кэбменов показаться смешным.
-Куда едем? - передо мной, вертя на пальце брелок от “Мерседес-бенц”, стоял круглый, как футбольный мяч, низенький, плотный, горбоносый и кареглазый мужчинка. Скорее всего, эта машина являлась предметом гордости и резко повышала чувство собственного достоинства водителя. Будучи ростом меньше меня почти на голову и предлагая свои услуги, он, задрав подбородок, умудрялся смотреть на своего клиента будто бы сверху вниз. Ловко у него это получалось, и такое поведение привлекало внимание. Флюиды распространяли надежность и уверенность, поэтому я не стал искать альтернативы и молча сунул под нос визитку, увидев в этот момент на обратной её стороне выдавленный вензель, рассмотреть который сразу не успел.
-У-у-у-у, так это в Пионерское чесать придется, - протянул извозчик, сложив трубочкой мясистые губы, - обратно там фиг кого найдешь, надо в оба конца оплачивать, - и бросил на меня хитрый взгляд из-под кустистых бровей - поведусь или нет…
-Поехали, - вздохнул в ответ, радуясь, что этот адрес не вымышленный, а реальный, известный местным жителям. Значит, не всё потеряно, и активные поиски Доли продолжатся.
Усадьба графини Монжене
-Я раньше часто ездил мимо этого замка, - решил развлекать меня по дороге таксист, пока его древний мерс не спеша катил нас по дороге из Симферополя в Ялту, - там есть поворот на тубдиспансер, как раз мимо этих развалин. А так даже не найти. Никакого указателя, и с дороги их не видно.
-Развалин? - переспросил я удивленно.
-Ну да, - кивнул водитель, - от замка мало что осталось. Крыши нет. Второй этаж обвалился на первый. Кусты и деревья из пола растут. Стены хулиганами исписаны. Кучи мусора. Его пытались реставрировать, даже забор построили, но что-то там не сложилось… Одним словом - руины.
Таксист махнул рукой, а я задумался - на кой хрен “матрешка” хранила в рюкзаке эту визитку, зачем я туда еду и что собираюсь найти?