А теперь… При исполнении… Как будто от этого легче. Боевика-кендоиста привезли в закрытом гробу. Девушка-телепат сошла с ума, и выпрыгнула из окна. Шпион отдал концы после прямой очереди в упор, в грудь, когда закрыл собой друга, руниста-оружейника, которого пристрелили следом. Боевой маг сгорел в собственном заклинании, подрывая базу, чтобы враг не узнал тайн Института.
Я хорошо их выучил.
И вот, теперь – вечная память. Они не первые. И не последние. Знаю, много, еще много таких, как они, пройдут через мои руки. Я не умру. Потому что уже мертв – и через сто, и через двести лет, когда даже этот полудурок-рыцарь меня покинет, когда исчезнет вечная головная боль Лис… Когда не останется ни одного знакомого лица… Разве что вампирского. Все, кого я знал и знаю, уйдут в небытие, а я останусь. Останусь таким, каков сейчас. И агент Элен Орлова проживет ну лет триста от силы, состарится, умрет на моих руках, а я… Навсегда останусь двадцатипятилетним.
И еще много, много раз мне принесут вот такие листы. Официальные повестки. «Погибли при исполнении». А ведь 133-е были перлы похлеще многих. Звезданутые кретины круче нынешних 414-ых…
Первое групповое задание. Отплясывали ламбаду на крыше идущего поезда. Второе. Устроили перестрелку курами из рогаток. Десятое. Заложили в кабинете куратора бомбу из чернил, смешанных с соком вишни. Сто шестое. Спасли Министра Обороны РФ.
И теперь я больше никогда не получу их рапортов, а их номер отдадут другим.
А 414-е тоже уйдут когда-то. Я не хочу быть лейтенантом СеКретом. Не хочу знать, как умрут те, кто окружает меня, и сам я упокоюсь. Не хочу закрывать глаза, и видеть сгорающую в своих стихах Ирэну, зажатых спина к спине и искрошенных хантерами Бельфегора и Деймоса, убитого в спину Рана, замученного в пыточном подвале Леонида, Лаари с неаккуратной второй улыбкой, прорезанной ножовкой. Не хочу этого.
Пусть они заказывают торт, пусть разносят полигон, пусть даже приводят к себе это стихийное бедствие по найму. Да, они идиоты. Но они МОИ идиоты. И я буду защищать их, как своих котят. И шлепать под хвост как своих котят. Пусть ненавидят, пусть матерят. Мой долг – сделать из банды команду. И я сделаю!..
Не издеваются? Это не дурацкая шутка? Они принимают своего куратора? Даже такого?
«Мы вас любим, капитан!»
Мертвые не плачут. Нет, никогда. Никак нет, товарищ начальник! И в мыслях не было.
А завтра? Завтра мне снова принесут повестку? На 212-БАКА или на 818-ТЕМЕ, они как раз на подходе к тому же уровню?.. Кто следующий? Кого я еще потеряю?
Котята, котята… У меня никогда не было своих котят. А теперь уже и не будет. Только вот такие. Ячейки ИПЭ, раздолбаи, шалопаи, оболтусы и рас…Нет. О мертвых – хорошо иль ничего.
Даже если ненавидят. Даже если обматерят. Пишут рапорты и доносы. Это моя ячейка. Я ее вытащу.
Сказать, что жизнь не удалась – это ладно. Хуже того – и смерть не удалась…
Нормальные люди дневник каждый день пишут. Но я не человек, и вряд ли могу называться нормальным. Так что и это сойдет. “Сойдет и это” – вот такой новый вариант надписи на кольце царя Соломона, который, по слухам, является покровителем нашей стаи, ибо, опять-таки по слухам, был стихийным оборотнем.
Сегодня позвони Фальче. Сам позвонил, без пинков с моей стороны. Спросил как я. Услышал о себе много нового. Ну как я, по его мнению, могу быть? А? Все так же. У меня всегда и все – по-прежнему. Работа, моя и чужая, проверки, разбирательства, курирование ячеек. Самое сложное — это чтобы они между собой не встречались. Орешь на 313-ю, и слышишь, как по лестнице идет 414-я. Быстренько сворачиваешь цирк, и выталкиваешь в телепорт. Пошли вон… Конспирация, мать ее. Не придерешься.
Чушь все это. Предрассудки. В общине до сих пор косо смотрят на мои короткие волосы. Ну что я могу поделать, не растут они у покойника…. Не виноват я. Пока был жив, честно отращивал, потому, как положено магу ритуалов иметь длинную шерсть, она еще и в магии используется, и вообще – положено так. А “положено так” – это больное место оборотней. Ну а общине не повезло – обкорнали их мага, то есть меня, а буквально через полгода-год и убили. А у мертвых, как уже было сказано, не растет ничего и нигде. Только раздражение внутри, но это к делу не относится.
Традиции, освещенные веками, и протащенные по этим векам на своем горбу, бессмысленные, беспощадные… Я ж еще и костюм таскаю. Ну, это униформа, тут не поспоришь – все то, что требуется для работы. Кто бы стал такое одевать по доброй воле и согласию?
Много. Как же их много. Тех, кто окружает меня. Водоворот. Их несет, они проходят, проходят, проходят.
Заявление о пропаже амулета пришло поздно ночью. То, из-за чего 133-АХО полегла. Он был в их руках, на их базе, но его не нашла группа зачистки. Значит?.. Нет, враги не унесли. Телепат расшарил все, что мог, и уверенно заявил – нету.
