Олег поворачивает Мишку к себе спиной. Вытирает об его лопатки влажные глаза и, так и не забрав руку из его ладоней, засыпает. Да, с ним случается такое. Пугающие сны. Слезы. Отчаяние. Полузабытая боль. Может быть, всё это он допускает в свою жизнь ради трех слов: «Лёля мой, маленький!» Ему не полагаются эти слова в обычной жизни. Он никогда не слышал их от Мишки белым днем. Но – ночью. В час кошмара. Когда осенний дождь упорно бьет по окнам. Когда мир застыл в ожидании зимы. Когда так страшно быть одиноким, брошенным, ненужным – он позволяет себе слабость. «Лёля мой, маленький!» И они засыпают - оба в счастье и в слезах. Это их жизнь. Их право. Их любовь.
