Мы обмениваемся несколькими пулями и промахиваемся. Листва слишком густая. Я вижу, как он мелькает между ветвями впереди, и, не желая терять его, пробиваюсь вперед, пока он не появляется в поле зрения.
Он разворачивается, направляет на меня пистолет и стреляет.
Я отпрыгиваю в сторону, но пуля задевает мою руку, пронзая ее болью. Когда я открываю ответный огонь, я целюсь ему в колено, и он падает.
— Черт! — кричит он, его голос срывается от боли.
Я иду, возвышаясь над ним. Кровь стекает по моей руке, пачкая пистолет в моей руке. Я смотрю на его сморщенную фигуру и чувствую вспышку отвращения.
— Я не хотел, чтобы все зашло так далеко.
Он задыхается, его панические глаза прикованы к моему лицу.
Я наступаю на его руку, добиваясь от него крика. — Неприятно быть на стороне проигравшего, не так ли? Знаешь, до того, как ты меня предал, я подумывал замолвить за тебя словечко перед Дамиано. Я собирался попросить его взять тебя на службу.
От этого взгляда на будущее, которого он теперь никогда не получит, его лицо искажается от ненависти. — У тебя было все, что я когда-либо хотел. Если бы ты поделился всем добровольно, я бы не был вынужден пытаться отнять это у тебя.
Я приседаю и беру его за воротник. — У меня не было ничего, кроме ненависти и боли. Ничего до нее. А ты посмел попытаться причинить ей вред.
Он задыхается под моей хваткой. — Прости меня!
— Прости. Как, блядь, тебе было жаль, когда ты перерезал горло Томмазо и Аллегре? Два года они жили с тобой. Два года они относились к тебе, как к родному. А ты убил их за иллюзию. — Его глаза выпучиваются, а я с каждым словом все крепче прижимаюсь к нему. — Я не думаю, что ты сожалеешь о том, что сделал. Ты сожалеешь только о том, что тебе не удалось сделать то, что ты пытался сделать.
Поло дергает рукой, и резкая боль пронзает мою ногу. Я отпускаю его и смотрю вниз: из бедра торчит нож.
Он кашляет, хватаясь руками за горло и пытаясь подняться, несмотря на больное колено.
Я поднимаю пистолет и направляю ему в голову.
Его глаза встречаются с моими.
— Джио…
Выстрел эхом разносится по воздуху.
МАРТИНА
Мы сидим в гостиной.
Я закутался в плед на диване, а Валентина сидит на стуле с прямой спиной, приковав взгляд к темному экрану телефона, лежащего на журнальном столике.
— Скоро должны быть новости, — говорит она, словно успокаивая себя.
— Дамиано позвонит тебе, когда все будет готово.
Она втягивает губы и качает головой. — Я должна была поехать с ним.
— Ты же знаешь, он бы тебе не позволил.
— Я просто так напряжена. Мне кажется, что с момента их отъезда прошло не несколько часов, а несколько дней.
Я прекрасно понимаю, что она чувствует. Беспокойство пробирает меня до костей, когда я волнуюсь за Джорджио. Когда Валентина сказала мне, что они уехали, часть моего гнева улетучилась.
Временно, помнишь?
Да, именно так я себе и говорила. Он снова окажется на крючке, если вернется целым и невредимым, но пока в моем сердце не осталось места для гнева. Оно заполнено тревожной болью, которая не утихнет, пока они не вернутся.
Я похлопала по месту на диване рядом с собой. — Иди сюда.
Валентина смотрит на меня. — Я не могу. У меня слишком много нервной энергии. Я пойду прогуляюсь.
Она берет с собой телефон и выходит на улицу.
У меня возникает соблазн последовать за ней, но я решаю не делать этого, вдруг ей захочется побыть одной. Оглядев комнату, я тяжело выдохнула. Затем я тянусь за подушкой и достаю оставшиеся два письма.
Мои мысли устремляются туда, куда я старалась не допустить.
Невообразимая тоска пронизывает мою грудь. В памяти проносятся воспоминания о нашей последней встрече на террасе, на этот раз окрашенные в еще более жесткий свет.
В тот вечер мы не были добры друг к другу.
Это похоже на ужасный конец того, что когда-то было прекрасным.
Он был моим первым поцелуем, моей первой любовью.
Была или нет?
Даже несмотря на то, что произошло, я не могу лгать себе.
Я хочу увидеть его снова.
Я беру один из конвертов и разрываю его.
