Пробиваясь к выходу, я пропустил пару ударов по лицу, зато отправил в нокаут троих панков - синтетическая кожа на их куртках скрипела под натиском моих кулаков. Уже у лестницы, ведущей наверх, я увидел, как вниз с улицы спускается тощий чувак с бейсбольной битой. Я сплюнул на пол кровью и пошел на него вперед. Он замахнулся, открыв лицо, и моя рука пружиной выпрямилась ему в переносицу - нос взорвался кровью и соплями, бита подлетела в воздух, и я поймал ее. Панк упал на ступеньки, достал из кармана складной нож и по щелчку кнопки выпрямил лезвие. Я резким ударом биты сломал ему кисть, пнул нож в сторону и замахнулся еще раз, желая размазать его голову о бетон. Но вовремя остановился, проглотив ярость, и выкинул биту. Начал подъем наверх - группа как раз заканчила песню, и теперь солист шутливо благодарил аудиторию. Его голос отдалялся с каждым моим шагом по ступенькам наверх:
“Спасибо! Если среди вас есть китайские товарищи, то мы примем в дар две миски риса и клизму с устройством слежения!”
На улице падал снег и дул прохладный, но нежный весенний ветер. Я подошел к группе курящих и пьющих панков, стоящих под фонарем. Над нами возвышались двадцатиэтажки.
- О, куколд! - встретил меня один из них, с самым высоким хаером. - Ты вернулся!
- Зацени какое у него лицо разбитое в хлам, - поддержал приятеля второй и затянулся сигаретой. Я заметил, что из своей сигареты он выковырял фильтр. - Ну как, понравилась музыка, пиджачок?
- По лицу захотел получить, мальчик? - я достал из кармана пачку и выбил себе сигарету. - Какой я тебе пиджак? Я коллектор, твою мать. У меня с пиджаками общего - только цвет кожи. И то не со всеми.
- “Петра Первого” куришь? Красава, чел, - поддержал меня парнишка в куртке-бомбере с коммунистическими значками.
- У меня друга убили, - внезапно начал я. Провел пальцем по своей разбитой брови и собрал кровь. - Он тоже панком был, как вы, пацаны. Звали его Гришей, может, знали такого? Он тоже коллектором был.
- Знаю его, - ответил панк с хаером. - Он тут часто отвисал, мы с ним вместе вчера бухали.
Когда он сказал это, я вспомнил одно из воспоминаний Гриши - его приятель блевал пьяный на асфальт. Я узнал этого парня, он сейчас стоял передо мной.
- Крутой он был. - Продолжил знакомый Гриши. - Дрался, как зверь, песни орал, как бешеный, ломал все постоянно. А чего с ним случилось?
- Его какая-то девка зарезала, которую он в баре подцепил. Я думал, это тут было, но у вас нет никакого бара.
- Зато я знаю, где есть. Ищи эту телку в клубе “Би Ту Си”. Там пиджаки сидят. Он вчера к ним поехал - добивать себя, типа, об их синтетическое бухло.
Докурив сигарету, я затушил окурок о подошву и скинул на пол в кучу других окурков.
- Спасибо. Место я сам найду.
- Давай, герой, - панк вытянул вверх руку, слегка согнутую в локте, с повернутым от себя кулаком. - Рот фронт, мужик!
***
Я вернулся к машине и уселся поудобнее. Часы на интерфейсе показывали, что я пробыл в клубе полчаса. Я опустил солнцезащитный козырек и раскрыл створку с зеркалом. Посмотрел на лицо. Мне разбили левую бровь, под ней на скуле разбух темный синяк. Кровью испачкало волосы - локоны прилипли ко лбу. Под щекой с левой стороны я нашел еще один красный ушиб.
Из бардачка я достал обеззараживающее средство и налил себе на ссадины и разбитую кожу. Раны защипало так сильно, что я дернулся и зарычал. На бровь наложил пластырь - потом разберусь, что делать дальше.
Завел двигатель, открыл ГЛОНАСС и начал искать нужный мне клуб. “Би Ту Си” находился неподалеку - ехать двадцать минут в сторону Новой Москвы-Сити.
Я ехал по эстакаде, ведущей в центр города. Дорога возвышалась над малоэтажными домами номенклатуры и административных зданий. За высокими отбойниками медленно разъезжались вдоль горизонта блестящие в ночи небоскребы. Белый свет с фонарей освещения скользил по приборной панели, радио молчало, и я слушал ровный гул двигателя. Служебная “Лада” мчалась почти под сто восемьдесят километров в час, я гнал по скоростной полосе, объезжая грузовики, которыми управляли автопилоты.
На интерфейсе мигал ярлык мессенджера - наверняка сообщения от жены, но я не хотел открывать приложение. Желал побыть в одиночестве. Скоро мне предстояло искать убийцу Гриши, и я не знал, что буду делать, когда увижу ее. Действовать надо деликатно - конечно, мне уже сорвало крышу от злости, но начинать перестрелку на территории корпоратов я не собирался. Я хотел отомстить, а не умереть под градом пуль элитных секьюрити. Быть может, стоит ее соблазнить и выпросить приглашение к ней домой на кофе? Само собой, трахаться не буду - просто вышибу шлюхе мозги из штурмового револьвера. Или просто забью до смерти, чтобы она лучше почувствовала момент. Разберусь на месте.
