Группа старых друзей, которая под видом «тайных мстителей» когда-то вершила правосудие в одном российском городе, после длительного перерыва вновь вынужденна взяться за старое. Ну что-ж, работа есть работа, несмотря на то, что и годы берут своё, да и вообще, очень нелегка доля русского супермена…
Утро началось с неприятности — Сыч не влез в бронежилет.
Встав с утра с жутким похмельем, Сыч первым делом отправился на кухню — испить холодной водички и закинуть в себя омлет, который всегда готовила его жена перед уходом на работу. Когда с делами было покончено, Сыч вышел из кухни, воровато огляделся, и направился обратно в спальню — к ростовому манекену, на который была надета черная форма, наколенники-налокотники, тактический пояс с подсумками, и небольшой штурмовой бронежилет с нарисованным на нем белым черепом.
Ах да, еще на манекен была одета кепка.
Черная армейская кепка с красным тканевым шевроном вместо кокарды. Заношенная, видавшая разные виды, но, видимо, горячо любимая, судя по взгляду, который бросил на нее владелец.
Сыч снова огляделся, будто собираясь сделать что-то стыдное, а затем снял броник и попытался надеть его на себя. Получилось плохо — одна застежка просто не достала до другой. Мешал живот. Сыч краснел от натуги, пыхтел, пробовал втягивать пузо и выдыхать, но все без толку. В бронежилет он никак не помещался. Слишком много стало Сыча в этом мире. Можно было, конечно, немного поколдовать с застежками, сделав броник на размер больше, но Сыч решил, что это неспортивно. Задумчиво почесав небритую щеку, он посмотрел на себя в зеркало. Оттуда глядел слегка опухший, небритый и толстый мужик (не пацан уже, и даже не парень, к сожалению) в трусах-боксерах и не застегнутом бронежилете с черепом.
— Жалкое зрелище. — пробормотал он, — Душераздирающее зрелище…
В дверь требовательно позвонили.
Сыч, чертыхаясь, снял броник, быстренько водворил его обратно на манекен, отыскал в груде белья на кресле короткие клетчатые шорты, и побежал открывать. К тому моменту, как Сыч добежал до двери, позвонить успели уже раз пять, с невежливо коротким промежутком.
На пороге квартиры стоял жизнерадостного вида полный низенький блондин лет сорока на вид:
— Привет бойцам невидимого фронта!
Выражение лица Сыча резко изменилось, и не смогло бы стать более кислым даже если б он взялся съесть лимон вместе с кожурой.
— И тебе не хворать, Пал Палыч. Чего пришел?
— Проведать. — блондин дружелюбно улыбнулся, — Как дела?
— Ой, а то ты не знаешь. — съязвил Сыч в ответ.
— Знаю, конечно. — хохотнул его собеседник, названный Пал Палычем, — Но всегда лучше переспросить. О! Кстати! Анекдот вспомнил. «— Алло, это анонимный телефон доверия ФСБ? — Да, Вячеслав!» Слышал?
— Раз десять. — не моргнув глазом, ответил Сыч, — Дела нормально. Можешь так и написать в отчете. «Наблюдаемый антисоциальный образ жизни не ведет, рецидивов не наблюдается». До свидания.
— Что, даже чаю не попьем?
— Не хочу я с тобой чай пить, морда фээсбэшная.
— Грубия-ян. — протянул Пал Палыч, притворно обидевшись, — Зато я хочу. — он резко посерьезнел, — Что там с твоим сокомандником? Он к тебе какой-то нездоровый интерес проявляет. Мне это не нравится.
— Палыч, ты как моя жена — вечно к мелочам цепляешься. — закатил глаза Сыч, — Ему 20 лет всего. Пацан еще. Увидел, может, меня где-нибудь в интернетах, вот и тащится. Лучше займись чем-нибудь полезным. У меня, вон, возле дома все фонари кто-то побил. Ночью темень, пока до подъезда дойдешь — все ноги сломаешь.
— Обязательно займусь. — жизнерадостная улыбка снова появилась на лице «фейса». Ему было весело, и хотелось еще немного поизгаляться над безответным отставником.
Сыч понял это, и не дал Пал Палычу желаемого, захлопнув двери прямо у него перед носом. ФСБ-шник еще секунду потоптался, будто ожидая, что Сыч снова откроет дверь, но затем развернулся и ушел, что-то бормоча себе под нос.
Когда заработал сигнальный маяк, Дубровский первые 10 секунд ничего не понимал и тупо смотрел на брелок. Но когда он вспомнил, ЧТО все-таки означает писк и мигающая красная лампочка, то тут же сорвался с места, и, крикнув начальнику «Шеф, форс-мажор, некогда объяснять!», как угорелый выбежал из офиса.
Почти сразу же поймал машину, назвал таксисту адрес, крикнул «Гони! Как можно быстрее!», и водитель — пожилой армянин, заглянув Дубровскому в глаза, просто не смог ему отказать.
Водил он виртуозно. Обгонял по встречке, несколько раз выезжал на тротуар, и неблизкий в общем-то путь от Войковской до проезда Черепановых проделал очень даже шустро. Что произошло, Дубровский не знал, и жалел лишь о том, что у него нет с собой оружия. Только одна мысль билась в его голове — началось. Гудела, как сирена, предупреждающая о грядущем авианалете. Началооось-началооось-началооось.
Выскочив возле «Пятерочки», Дубровский бросил на пассажирское сиденье тысячную купюру и, помчался в сторону гаражей. Раз поворот, два поворот, три поворот — и он на месте. Снаружи штаб представлял собой обычный кирпичный гараж. Пять лет назад его ворота были закрыты на несколько замков и запломбированы, но сейчас Дубровский увидел, что белая пластиковая пломба лежит на земле, а двери едва приоткрыты.
Что делать? Ворваться просто так, если внутри кто-то вооруженный и враждебно настроенный — чистой воды самоубийство…
