Семь часов, серенькое мартовское утро. Миладка будит нас пораньше – перед школой надо ещё по домам забежать.
Как вставать-то не хочется… давно не чувствовал себя таким разбитым. Аст, кажется, тоже – бледный, круги под глазами, снулый. Когда Миладка отдирает присохшую за ночь повязку – почти не реагирует, только шипит и дёргается.
Прежде чем идти домой, забегаю в гараж, оставляю рюкзак, переодеваюсь – душ принял ещё у Миладки, так что следов подземных приключений на мне нет. Уже дома принимаюсь уговаривать маму, чтобы она отпросила меня на сегодня из школы. Ну ма-а-амочка, ну пожалуйста, я так устал… Контрольных сегодня нет, отметки за четверть у меня уже проставлены, почти все пятёрки. Но о-очень прошу…
…тьфу, противен и сам себе и своему альтер эго. Пятнадцатилетний здоровый лоб, а ною, как сопливый пятиклашка…
Но ведь сработало! Мать хмурится, обещает разобраться, что там с нами делают, на этих ваших репетициях-тренировках, если после них ребёнок приходит домой в таком виде – и уходит на работу, оставив подробные указания насчёт обеда.
Выжидаю полчаса, спускаюсь в гараж, за рюкзаком. Когда уже стою на пороге – в прихожей дребезжит телефон.
Это Аст. Он тоже сидит дома. От матери влетело по первое число – втирать ей насчёт стройки он не стал, честно признался, что был в Силикатах и там напоролся на какую-то железяку.
Итог вполне предсказуем: «Никуда больше один не пойдёшь. Не дорос до понимания ответственности и техники безопасности…»
Для Серёги это – нож острый, мнение матери для него на первом месте, особенно, в подобных делах. Ну да ничего, Аст, как-нибудь рассосётся. Матери, они такие…
А у меня дела, и не сказать, чтобы неприятные. Газета расстелена на кухонном столе – в два слоя, чтобы не поцарапать столешницу. Маслёнка с импортным немецким маслом (дед подогнал, у него всё самое лучшее), пучок пакли, тряпка, шомпол, проволочный медный ёршик… Не знаю, у других, а на меня чистка оружия всегда действовала умиротворяюще. Так что – разбираю, чищу, тщательно смазываю и снова собираю сначала обрез, а потом и «Коровин». Эх, патрончиков к нему не осталось, Серёга расстрелял весь магазин, все восемь «маслят». И новые взять негде, 6,35x15 «Браунинг» – не самый распространённый в Союзе калибр, у нас эти патроны перестали выпускать ещё перед войной.
Но ничего, он нам ещё послужит. Если не по прямому назначению, то, как вещественное доказательство – наверняка.
Так, с оружием всё: обрез вместе с принадлежностями лежит в чехле, на антресолях, «Коровин» – в моём персональном тайничке за плинтусом. Пора заняться прочей добычей, благо, та поважнее любых пистолетов.
Упаковки с «детектором Десантников» я вскрывать не стал. Всё равно, не разберусь, а вот испортить что-нибудь – это запросто. Тетрадки же с документами наоборот, стоит изучить.
Через два часа я откинулся на спинку стула и закрыл третью, последнюю по счёту, клеёнчатую тетрадку. Ничего, кроме разочарования, их изучение мне не принесло. Какие-то разрозненные заметки, масса сугубо профессионального жаргона, математические выкладки. Кое-где автор пользовался скорописью, а то и вообще шифром.
Единственное, что скрасило общую невесёлую картину – это содержимое последних трёх страниц. Скупые строки, написанные явно второпях, под конец – колонка из буквенно-цифровых групп. Прямое и недвусмысленное подтверждение тому, что я сумел извлечь из тщательно отреставрированных воспоминаний.
– Вот, возьмите…
Таксист принял пятёрку, буркнул что-то неразборчивое. Женька терпеливо ждал, пока тот не протянул сдачу (два рубля семьдесят одна копейка, согласно по счётчику) вежливо поблагодарил и выбрался на тротуар. За спиной хлопнула дверца, и двадцать первая «Волга» резко взял с места, обдав не в меру скупого ездока смрадным бензиновым выхлопом скверно отрегулированного движка.
Женька проводил машину взглядом. Он никак не мог привыкнуть ездить в такси. То есть, это и раньше случалось, но нечасто, и расплачивались обычно другие – родители, или как в последнее время, «Второй». А тут «напарник» решил настоять: «давай, альтер эго, привыкай, мало ли как дальше пойдёт…» Вот и пришлось платить самому, замирая внутренне. А ну, как водитель поинтересуется: «с чего это ты, сопляк, разъезжаешь в одиночку на такси, и откуда у тебя на это деньги?»
Он огляделся. Тротуар, прохожие, за спиной гудит, сверкает потоками огней Кутузовский проспект. Кажется, всё правильно – знакомый дом, они с родителями не раз бывали тут в гостях. Чтобы попасть внутрь, надо сначала пройти через роскошную, розового камня арку и повернуть влево, к подъезду.
