"Что же толкнуло его на переворот? Вы узнали причину?"
"Не поверишь," - в голосе Первого прозвучала горькая ирония. - "Столетняя обида. Когда-то мы не поделили девушку... А еще он завидовал моему положению в Ордене. Искренне верил, что только бессмертные достойны править Империей. Вот такие нелепые страсти."
"Сколько времени прошло с нашей... гибели?"
"Полгода. Уже весна," - ответил Первый, поправляя складки плаща. - "А находимся мы в Индии. Приходи в себя - пора возвращаться домой."
Я замер перед мраморным мемориалом, пальцы непроизвольно сжались, когда я увидел свою фамилию в восьмой строке:
8. Егоров Петр Иванович
Дворянин Черноморской Губернии
Верный сын своей отчизны
Так прервалась молодая ветвь рода Егоровых. Передо мной теперь лежало два пути, словно расходящиеся тропы у кладбищенских ворот. Первая вела в храм - последовать примеру Фроста, моего наставника, обрести покой в монашеской рясе. Вторая - к Первому, чтобы продолжить службу в тени, без имени, без славы, на той невидимой войне, что никогда не заканчивается.
Участвовать в вечной игре сильных мира сего или наблюдать за ней со стороны, как бесстрастный свидетель - любой выбор означал конец Петра Егорова. Но начало чего-то нового.
Я провел рукой по холодному камню, прощаясь с собой прежним. Какой бы путь я ни выбрал за этими воротами - он будет только моим решением. Но это... это уже совсем другая история.
