– Я поняла, ты просто боишься ехать к моим родителям, потому что на самом деле не любишь меня и не хочешь быть со мной! Для чего тогда ты настоял на ребёнке, на знакомстве с родителями, на свадьбе? Я предлагала подождать и не спешить.
После чего гром только усилился.
– Это ты меня не любишь и никогда не любила, шалава! Как ты можешь такое говорить, скотина! Да я люблю тебя больше жизни, блин! Я готов вот сейчас убить себя в этой машине после таких слов! Ты из тех, кто заманивает мужчин в свои нежные капканы, а потом издевается и бросает! Ты только что надругалась над моими чувствами! Я не хочу больше жить! Убирайся из машины сейчас же, я хочу разбить себе морду и превратиться в грязное кровавое пятно на асфальте, чтобы меня сожрали потом птицы!
Он остановил машину и, не дав сказать ей ни слова, вытолкнул на дорогу. Машина тронулась с места с бешеной скоростью.
Она осталась на асфальте. Они больше не виделись.
Стоя на краю моста, девушка вспоминала свои чувства в тот момент. Боль, жалость, непонимание, обида. А главное – потерянность. Она не знала, как дальше жить. Она не хотела ребёнка, не хотела жизни без него.
Вся её до этого блестящая жизнь была не на краю моста, а уже смотрела на неё по ту сторону воды. Её жизнь была кончена с окончанием того пути на машине. Осталось только оформить эту смерть официально, осталось соединить образ и реальность.
– Наш ребёнок уходит в мир иной вместе со мной! Ты никогда о нём не узнаешь, если больше не любишь меня!
Один шаг… пустота… вода… нет дыхания… точка.
«Один шаг… вода… нет дыхания… точка», – эту фразу Алехандро писал с особым упоением, чувствуя касание каждого пальца клавиш печатной машинки. Он закончил очередной свой рассказ из цикла «Про женское страдание».
Мы в жаркой Испании. Алехандро – молодой и очень привлекательный писатель, который пишет под псевдонимом Суфримьентос.
Ему досталось огромное состояние от родителей, которые погибли в автокатастрофе, когда ему было двадцать два. Молодому человеку остался великолепный дом на берегу моря, конюшня с двумя породистыми белыми лошадьми, прекрасный сад с цветами, водопадами и садовником. В его гараже жили дорогой мотоцикл, кабриолет, огромный танк-внедорожник и ещё что-то невероятно дорогое. На собственном причале отдыхала большая белоснежная яхта с экипажем. В ангаре был припаркован небольшой самолёт.
Несмотря на всё это, жизнь казалась ему скучной и безрадостной. Ничто не доставляло ему удовольствие. Он часто принимал наркотики, пытаясь найти хоть какое-то счастье.
Алехандро отличался острым умом и широкой эрудицией. Друзей у него не было, все казались недостойными его внимания. С женщинами тоже почти не встречался, считая их глупыми и тоже недостойными.
Он был всегда один, иногда с собакой, которую, надо сказать, он очень любил. Больше Алехандро никого не любил. Не мог встретить человека, который бы ему подарил что-то интересное, новое. Все, кого он встречал, казались однообразными, примитивными и безликими.
Иногда, проснувшись с утра, он понимал, что не хочет жить этот день. Надоело до жути. Однако покончить с собой он не мог – слишком жаль было покидать его красивую и вседозволенную жизнь. Кто знает, что там ждёт после смерти, а тут хотя бы всё понятно. Так ему казалось.
Жизнь Алехандро, впрочем, была скучна лишь до того момента, когда он начал писать свои рассказы. Причём самым важным в их написании был сюжет и накал страстей, который он непременно проживал на своём опыте.
