Культ для бога полностью

Меня разбудило шипение масла на сковороде. Я сидел с закрытыми глазами на чем-то мягком, скорее всего кресле, и пытался понять, что вообще происходит. Буквально пять минут назад я шел по улице, разговаривал со своей девушкой по телефону и теперь пробуждаюсь непонятно где. Я услышал легкое монотонное напевание себе под нос. Кто-то готовил.

Я резко раскрыл глаза и увидел стройного мужчину, колдующего около плиты. Он разбил в сковороду несколько яиц и, продолжая напевать себе под нос, принялся перемешивать их лопаткой. Я не замечал в нем ничего необычного, стандартный мужик лет 30, русые короткие волосы, жилистые руки, по которым можно было определить рабочий класс «гражданина». Разве что одет на нем был вполне дорогой костюм. Знаете, из тех костюмов, что шьют на заказ. Уж слишком идеально он на нем сидел.

— Проснулся? — от его резкого вопроса я чуть не подскочил. Он повернулся, я увидел его лицо. Очень… умиротворяющее лицо. Немного несимметричное, на носу горбинка, но сложенное таким образом, что отвести взгляд было невозможно. И ярко-голубые глаза. Слово два идеально ограненных сапфира. Будь я девицей, то тут же бросился бы к нему на шею. Но напряжение вызвало идеальность этого лица — ни единого прыщика, морщинки, складочки. Словно он только что родился и сразу вырос до состояния мужика средних лет.

Пока я разглядывал его, он занимался тем же. Хмыкнув самому себе, он отвернулся и вернулся к приготовлению пищи.

— Знаешь, молчать в ответ на вопрос не очень-то и прилично. — сказал он.

— Я… я просто не понимаю, что вообще происходит.

— А. Ну логично, я бы себя так же чувствовал после смерти.

— После… что?

— Ты умер, парень. Когда разговариваешь по телефону, то нужно хоть немного смотреть по сторонам. Тебя сбил водитель, который отвлекся на сообщение в телефоне. Иронично, правда? В твоей смерти виноваты современные технологии, которые ты всю жизнь боготворил и защищал. Кричал, что за ними будущее.

— Это какая-то не смешная шутка?

— Да куда уж там до шуток. — он повернулся и посмотрел своими сапфирами прямо на меня так, что у меня моментально отпало желание сомневаться в его словах. Да и в целом его образ выглядел настолько необычно и несуразно, что в голову сразу приходила мысль, что этот мужик только пытается притворятся человеком, но на деле им не является.

— Хорошо, предположим, хотя бы на секунду, что я умер. Разве я сейчас не должен стоять перед вратами в какие-нибудь райские кущи и подвергаться суду за свои поступки, а не сидеть в… — я провел взглядом комнату и обнаружил, что здесь было намешано, все, что только можно. Советский лакированный шкаф ютился рядом с ультрасовременным журнальным столиком. В довольно дешевая кухонную стенку 2000-х годов была встроена такая техника, о которой я только мог мечтать. — Где я вообще нахожусь? Почему загробное место выглядит как квартира?

— Нравится? Сам мебель выбирал. Старался, чтобы дизайн помещения не вызывал у тебя помешательства, а то знаешь, наши чертоги не очень вписываются в человеческое представление о реальности. Я и себе образ подобрал под стать вам. — говоря все это, он положил яичницу на тарелку и поставил на журнальный столик перед мной. После протянул мне вилку. Я неуверенно взял ее руками и начал нервно крутить в пальцах. — Я же еще не представился! Меня зовут Леран. И я перехватил тебя по дороге в Забвение.

— В каком смысле перехватил?

— После смерти люди не попадают в рай или ад, как вы привыкли считать. Вы попадаете в Забвение. Где рассыпаетесь на мельчайшие частицы. А после и эти частицы рассыпаются. И вас просто нет. Пуф. А я успел перехватить твою… душу, наверное. Я и сам не понимаю, как это работает, вы довольно сложная конструкция из эмоций, веры, души и прочих атрибутов, в которых я не очень-то и хочу разбираться.

Меня охватил некоторый шок. Нет, не от слов этого мужика… Лерана. А от осознания того, что я действительно умер. Я все еще надеялся, что это просто какой-то розыгрыш, сейчас в комнату набегут мои друзья с шариками и хлопушками и будут дико хохотать. А потом мне покажут скрытую камеру, а этот актер снимет свой идеальный грим и будет улыбаться во все свои 32 белоснежных зуба.

— Ты действительно умер. — он горько вздохнул. — Так бывает, тебе нужно смирится с этим.

— Ты что, прочитал мои мысли? — от возмущения я крепко сжал вилку в руках. Мне не очень нравилось, что кто-то мог спокойно заглянуть в самое сокровенное.

— А. Прости. С вашим видом я знаком лишь понаслышке и не всегда понимаю, когда ты говоришь, а когда думаешь. Кушай яичницу. Я впервые готовил, надеюсь понравится.

— Что вообще происходит?! Ты стоишь тут и разговариваешь, как ни в чем ни бывало, но я не каждый день умираю и встречаюсь с… кто ты вообще такой?!

— Бог.

— А, это многое объясняет, спасибо!

— Пожалуйста.