— Et pour finir, un outil.
— La scie électrique, répliqua David du tac au tac.
Doffre fouilla dans sa poche et en sortit un papier plié, qu’il tendit devant lui.
— Et à votre avis, que répondent en général les gens à ces questions ?
— Je dirais... le chrysanthème... le noir et... la faucille ?
Doffre approuva d’un hochement de tête.
— Presque cent pour cent, oui. Parfois la pelle, à la place de la faucille, la rose ou la tulipe noires à la place du chrysanthème. Et pourquoi vos réponses sont-elles si différentes ?
David inclina la tête, songeur.
— J’ai dû faire une association inconsciente avec mon métier, avec ce que je rencontre tous les jours. L’arum, qui sent l’ammoniac, l’odeur des cadavres qui se décomposent. Le vert pour la tache verte abdominale, premier signe de la putréfaction qui apparaît en fosse iliaque droite. Par contre, concernant la scie électrique... je ne sais pas trop, c’est la première image qui m’est venue... L’instrument du légiste pour la découpe du crâne, peut-être.
Doffre eut un geste pour inciter David à déplier le papier.
— Arum, vert, scie ! Comment avez-vous fait ?... OK ! J’ai saisi ! Vous cachez plusieurs feuilles dans votre poche, avec différentes combinaisons !
— Judicieux, mais absolument pas. Vous pouvez vérifier.
— Mais j’aurais très bien pu dire... bistouri, marteau, hache, ou bleu, la couleur des lividités !
— Pourtant, vous ne l’avez pas fait. L’influence, mon cher ami, l’influence !
— C’est-à-dire ?
— Quelle est la couleur dominante de cette pièce ? Le vert. Le vert de toutes ces mouches. Quand vous êtes entré, la prothèse de mon bras se trouvait volontairement tournée vers vous, bien luisante. Membre coupé, scie électrique, vous voyez le rapprochement ? Quant à l’arum, une évidence, vous l’avez dit vous-même. Cette odeur que vous respirez chaque jour, comparable à celle qui flotte à proximité des porcs. L’ammoniac.
David n’eut pour toute réponse qu’un silence d’admiration.
— Et qu’en déduisez-vous ? finit-il par demander.
Le sexagénaire fit rouler les dés au creux de sa paume. David fronça les sourcils, les faces ne comportaient que des six.
— L’influence, répéta Doffre en empochant ses cubes blancs. Tout est une question de point de vue, et d’influence.
David s’empara du cadre d’une photographie, posé à gauche d’un crâne animal. Pris de loin, un colosse barbu, pull moisi, grosses bottes en caoutchouc, masque chirurgical sur le visage, planté au milieu des suidés aux poitrails ouverts. Un entomologiste au travail.
— Bon ! Le Bourreau, à présent ! proposa Doffre. Attaquons- nous au Bourreau, et à ses motivations secrètes !
— Ses
motivations secrètes ? Elles sont aujourd’hui précisément connues par les
analystes comportementaux, les psychiatres, les psychologues et les policiers !
Et même par n’importe quel lecteur lambda !
— Alors pour vous, le Bourreau ne cache plus de secrets ? Avez-vous étudié sérieusement son histoire ?
— Oui... plus que de raison.
— Certainement pas autant que moi. Voilà plus d’un quart de siècle que je m’acharne sur son cas, comme...
Il rétracta ses doigts devant son visage.
— ... une maladie, qui me gangrène. Avez-vous, par exemple, compris pourquoi il n’avait pas commis le huitième massacre, censé clore la série ? Pourquoi s’être donné la mort la veille de la date fatidique ?
— Passé de suicidaire, frustrations, tendances schizo- phréniques. Il se sentait prisonnier de son délire, incapable d’assouvir ses pulsions, même dans les actes de réification ou de mise à mort, devenus insuffisants. En s’ôtant la vie, il s’est délivré.
— Verbiage de bouquins ! Connaissez-vous un autre tueur en série qui ait essayé de se suicider ?
— John Wayne Glover et David Birnie, par exemple.
— Vous citez là les exceptions...
— Le Bourreau en était une.
Doffre expira bruyamment par les narines, comme subitement exaspéré.
— Parlez-moi donc de la signification de ces nombres, qu’il tatouait à l’encre noire sur les crânes des enfants épargnés. 101703... 101005... 98784...
— Vous savez parfaitement que personne n’a jamais compris. Il a emporté ce mystère dans sa tombe...
David marqua une pause, avant de poursuivre :
— Dans la voiture... vous m’aviez dit que notre séjour tournerait autour du mystère des nombres... Auriez-vous été meilleur que les mathématiciens qui se sont penchés sur le problème ?
— Oh non, malheureusement ! Mais... le mystère de ces chiffres n’est pourtant pas complètement enterré. Car ces enfants tatoués, ils existent, aujourd’hui. Ils portent sur eux les stigmates du criminel. Ils ont assisté à l’exécution de leurs parents. Certes, ils n’avaient que deux ou trois ans, mais ce tatouage, c’est comme si... comment dire... le Bourreau vivait encore, par leur intermédiaire. Le nom de Frédéric Brassart vous dit-il quelque chose ?
— Brassart ? L’ouvrier qui a assassiné sa femme et son fils d’une balle dans la tête, avant de se supprimer ?
