- По мне, так люди, покрытые ожогами – самое интересное, что может быть, - на губах мужчины появилась заискивающая ухмылка.
- Странные у тебя интересы, - усмехнулся Морт. – Ты случаем не из Этих?
- Этих? – переспросил мужчина, не слишком умело делая вид, будто не знает, о чем говорит Морт.
- Ну… Из тех извращенцев, кто тащится по обгорелым? Ты не из этих жутких фанатиков?
- А что, если и так? - прошептал мужчина, наклоняясь к Морту ближе. – Что плохого в том, чтобы восхищаться тем, насколько человек неидеален?
- Даже при том, что я сам покалеченный, я, тем не менее, со всей серьезностью сообщаю тебе, что у тебя, друг, проблемы с головой, - постучал Морт пальцем по виску. – Я бы, к примеру, спать с собой ни за что не захотел.
- А я хочу, - мужчина наклонился еще ближе, слегка приобняв Морта за плечи. – Бессмысленно обсуждать чужие предпочтения. Но вот он ты – обожженный, и вот он я – тот, кто любит обожженных. Так почему бы нам не подарить друг другу парочку незабываемых часов?
Предложение, конечно, звучало более чем соблазнительно, если бы не одно "Но" – спать с этим мужчиной Морту не хотелось даже при условии, что это скорее всего была его первая и последняя возможность заняться сексом в нынешнем положении.
- Пожалуй, откажусь, - чуть нахмурился Морт, пожевывая трубочку от коктейля, но так и не притрагиваясь к содержимому стакана.
- Выпей еще, возможно ты передумаешь.
- Вряд ли.
- Кто знает, быть может, твое мнение изменится.
- Не изменится, - настаивал Морт.
- Послушай-ка меня, головешка, - внезапно вспылил мужчина. Всю его любезность как ветром сдуло. – Мы оба знаем, для чего ты здесь, так может прекратишь ломать комедию?
- Знаем, для чего я здесь? Я здесь для того, чтобы выпить, - фыркнул Морт.
- Ага, конечно. Все вы здесь для того, чтобы выпить, - осклабился мужчина, и Морт лишь теперь начал приглядываться к окружению и замечать то, что не видел прежде. Все люди, что прятали свои лица за масками, сидели рядом с богатыми представительными мужчинами и женщинами. Костюмы этих людей были такими же дорогими, как и у Смэга. На пальцах их блестели перстни, на губах играли паскудные ухмылочки. Одни приобнимали людей в масках, другие касались их колен или бедер.
Морт начал понимать, что к чему, слишком поздно.
- Я заплатил за тебя кругленькую сумму и не намерен терпеть твои игры слишком долго, - выдохнул мужчина на самое ухо Морта, пальцами впиваясь в его левое бедро.
- Заплатил? – клоун не поверил своим ушам. – И сколько же ты заплатил? – тихо поинтересовался он.
- Сорок.
- Кому?
Мужчина молча кивнул в сторону Луиса, что как раз подошел к шумной компании, за которой Морт до этого наблюдал.
- Ах вот оно что… Руки от меня убрал, - тихо выговорил Морт, взирая на мужчину.
- Ты, кажется, не понял, что…
- Это ты, кажется, не понял, - Морт повысил голос, привлекая всеобщее внимание. – Я сказал, немедленно убрал от меня руки, - с этими словами парень вскочил со своего места и одним хорошим ударом отправил мужчину к другой части клуба как раз к ногам Луиса. Смэг заскулил, схватившись за переломанную челюсть. Изо рта его потекла вязкая струйка крови.
- Я… Эчо… Эчо как понимач?! – воскликнул он, начав было возмущаться, но быстро замолк, заметив, что Морт начинает медленно к нему приближаться. Кулаки его были сжаты.
Давно парень не ощущал такого возбуждения. В последний раз нечто подобное он чувствовал на ринге еще до всех тех несчастий, что свалились ему на голову. Морт с тринадцати лет занимался боксом. Какое-то время даже подумывал пойти в профи, но затем решил, что постоянно переломанный нос и множество микро сотрясений головы – не предел его мечтаний. Но в зал ходил исправно и на ринге частенько боксировал с приятелями по тренировкам. После произошедшей катастрофы, когда Морт отыскал маленькую квартирку, первое, что он приобрёл с зарплаты, была небольшая боксерская груша. Она не раз спасала Морта от переполняющих его эмоций негодования или отчаянья. Когда парень понимал, что терпеть больше нет сил, и он вот-вот закричит от боли или чувства несправедливости, он подходил к груше и начинал лупить по ней что есть мочи. Былой сноровкой он уже не обладал, но удар оставался таким же сильным и таким же успокаивающим, как и раньше.
Но впервые за пять лет Морт ударил человека, а не грушу. И получил от этого куда большее удовлетворение, чем от часовых занятий на дому.
Надменный Смэг получил по заслугам. Следующим на очереди стоял Луис. Поймав на себе взгляд Морта, он вздрогнул и закричал в голос:
- Охрана! Позовите охрану!
Компания за его спиной взорвалась хохотом. Остальные посетители клуба наблюдали за происходящим с откровенным интересом. Охраны никто не ждал, все хотели увидеть, чем закончится стычка. Даже бармен чуть ухмылялся, активно натирая стаканы.
- Луис, - холодно позвал коллегу Морт, подойдя к нему совсем близко. – Ты продал меня?
- Я не… - залепетал было парень, когда клоун схватил его за шкирку, развернул к столу и со всей дури стукнул головой о столешницу.
****
