В этой темеи личнойи мелкойперепетой не рази не пятья кружил поэтической белкойи хочу кружиться опять.Эта темасейчаси молитвой у Буддыи у негра вострит на хозяев нож.Если Марси на нем хоть один сердцелюдый,то и онсейчасскрипитпро то-ж.Эта тема придеткалеку за локтиподтолкнет к бумагеприкажет:скреби!И калекас бумагисрывается в клекотетолько строчками в солнце песня рябит.Эта тема придет,позвонится с кухни,повернется,сгинет шапченкой гриба –и гигантпостоит секундуи рухнетпод записочной рябью себя погребя.Эта тема придетприкажет:– Истина! –Эта тема придетвелит:– Красота! –И пускайперекладиной кисти раскистенытолько вальс под нос мурлычешь с креста.Эта тема азбуку тронет разбегом –уж на что б казалось книга ясна? –и становится– А –недоступней Казбека.Замутитоттянет от хлеба и сна.Эта тема придет,вовек не износится, –только скажет:отныне гляди на меня!И глядишь на нееи идешь знаменосцемкрасношелкий огонь над землей знаменя.Это хитрая тема!Нырнет под событья,в тайниках инстинктов готовясь к прыжку, –и как будто ярясь– посмели забыть ее! –затрясет;посыпятся души из шкур.Эта тема ко мне заявилась гневная,приказала:– Податьдней удила!Посмотрела скривясь в мое ежедневноеи грозой раскидала людей и дела.Эта тема пришла,остальные оттерлаи однабезраздельно стала близка.Эта тема ножом подступила к горлу.Молотобоец!от сердца к вискам.Эта тема день истемнила в темень,колотись – велела – строчками лбов.Имяэтойтеме:. . . . .!I.Баллада Редингской тюрьмы.
Стоял – вспоминаю.
Был этот блеск.
И это,
тогда,
называлось Невою.
Маяковский. «Человек». (13 лет работы, II т., стр. 77).
О балладе и о балладах.
Не молод очень лад баллад, –но если слова боляти слова говорят про то что болятмолодеет и лад баллад.Лубянский проезд.Водопьяный.Видвот.Вотфон.В постели она.Она лежит.Он.На столе телефон.«Он» и «она» баллада моя.Не страшно новая.Страшно точто «он» это яи то что «она» –моя.При чем тюрьма?Рождество.Кутерьма.Без решеток окошки домика!Это вас не касается.Говорю – тюрьма.Стол.На столе соломинка.
