<p>Ольга Берггольц</p><p>Ленинградский дневник</p>© Бергольц, О. Ф., наследники, 2015
© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2015
* * *<p>Стихотворения</p><p>1924–1941</p><p>«Я петь не люблю в предосенних полях…»</p>Я петь не люблю в предосенних полях –слабеет, склоняется голос,заходит синеющим кругом земля,ложится беспесенной, голой…Я в лес убегаю (а дома скажу:по ягоды собираюсь),а что собирать-то – пою, да брожу,да новое запеваю.Ни звука в глубокой пучине лесной,всё мертво, всё пусто, всё тленье…Но древнее эхо заводит со мнойдремучее, дальнее пенье.Меня обступают прозрачной стенойстволы красноватые сосен.Я слышу – высоко заводит со мноймоя журавлиная осень…О, певчее, звонкое горло мое,как весело мне с тобою!Как радостно знать мне,что ты запоешьтоварищам перед боем.Глушино, 1925<p>Милый снег</p>Посвящается деду
Я хочу глядеть на милый снег –В час вечерний синь его голубит, –Думать: есть на свете человек,Обо мне он думает и любит.Ни отцу, ни маме, ни сестре,Ничего об этом не сказала…Хорошо на блещущем двореТак луна ни разу не сверкала…Я сказала б только одному,Старику хорошему, родному,Умершему деду моему,Старому такому и седому.Но ему не скажешь: воротись…Он в земле холодной, безучастной.Милый дед! Прости и не сердисьНа меня за радостное счастье!..За тебя, в сияющем снегу,Звездам ночи кланяюсь все ниже,Завтра с «ним» далеко побегуНа скрипучих, шепчущихся лыжах.1926<p>Алтай</p>Б. Т-у
Не знаю,Уклон или счастье,Что этой зимой у стеклаЯ думала долго и частоО странах, где я не была.Закрыли заставу простуюЗамерзшие стекла от глаз,Но не о ней затоскую,Любуясь на роспись стекла.Я мысли свои оплетаюЛюбимейшей из морок:Мне чудятся горы АлтаяНа утренних стеклах в мороз,И вырастут хрупкие ели,Оконная тухнет тайга, –Я чувствую, как заскрипелиПод валенком рыжим снега.Я трогаю строгие глыбы,Но солнце на раму стекло,И я с виноватой улыбкойРукою встречаю стекло.И тают вершины АлтаяПрозрачными струями слез,И к окнам кидается стаяОкраинных рваных берез…1926<p>Матери</p>У матери тихо седеют виски,Глаза западают вглубь…Она затихает,Как вечером скитВ зеленом лесном углу.…Она беспокоится у окна,Что долго домой не иду.А я прихожу,от мороза пьяна,От белых ветвей в саду.В саду на скамейках – пушистый снегИ небо, как водоем…Под строгими звездами любо мнеС милым сидеть вдвоем…Не надо жалобы и тоски,Мама, не морщи бровь…Видишь – седеют твои виски,В мои –барабанит кровь.1927<p>«Послушай, об этом не говорят…»</p>Б.
