Лукан. Конец полностью

— То, что я делал раньше, не сейчас. Я, блядь, сказал тебе, что с меня хватит игр, и с тебя тоже. — Он делает еще один глоток своего напитка и ставит его на место. Жестоко.

— Какие игры? Я не играю в игры, Лукан. — Я могу иногда доставать его и врать, но я не играю в игры. Это все он.

— Играешь, жена, и так чертовски хорошо.

— Видишь? Мы только и делаем, что спорим!

Я поворачиваюсь, чтобы уйти, потому что мне надоел этот разговор, который ни к чему не приводит, когда он хватает меня за запястье и останавливает.

— Не уходи. — Его голос — это то, что меня задевает.

— Я должна.

— Останься со мной на ночь. — Он шепчет почти с отчаянием.

Я потеряю себя в нем, если останусь. Это невозможно не сделать.

Говорят, противоположности притягиваются, но только не мы. Мы так похожи, что это даже пугает, если не считать того факта, что он убивает людей, зарабатывая на жизнь, и все такое.

Из всего, что сделал этот человек, почему то, что он стал Капо, не пугает меня так сильно? Иногда это кажется… захватывающим. Я всегда мечтала о любви, в которой любимый мужчина готов ради меня на все. Убить кого-то, если придется, ради меня, и этот человек сделает это в одно мгновение, ни о чем не жалея. И все же больше всего в моем муже меня пугает его сердце, а не оружие.

Поэтому я открываю часть своей правды.

— Я боюсь. — Это правда. Я боюсь, что это плохо кончится. Боюсь, что то, что мы начали, скоро закончится, и я снова останусь одна, чтобы собирать осколки.

— Меня?

— Влюбиться в тебя.

— Падай, Андреа, клянусь жизнью, я поймаю тебя в этот раз. — Он обещает с таким чувством в голосе.

— Все не так просто. Нам не было просто в те времена.

— Мы едва знакомы, черт возьми, узнай меня получше.

— Я не знаю…

— Черт, ты раздражаешь.

— Подожди, черт возьми, секунду… — Он прервал меня.

— Заткнись и поцелуй меня.

Прежде чем я успеваю отказаться, он поднимает меня за талию и усаживает на пианино.

Разве так уж плохо было бы сдаться?

Да, как только он узнает, что ты продолжаешь врать о Романе, он пустит тебе пулю в лоб и выбросит твое тело в реку Мичиган.

Плохая Андреа.

К черту.

Я сдаюсь.

Мы целуемся страстно, почти отчаянно, словно оба нуждаемся друг в друге, чтобы выжить.

— Черт. — Говорит он, задыхаясь, прежде чем отстраниться и раздвинуть мои ноги, чтобы лучше рассмотреть то, что скрывается между ними.

— Ты, грязная, черт возьми, девчонка. — Он ласкает мои бедра и приподнимает пеньюар, задирая его до самого верха, пока я не оказываюсь полностью обнаженной.

Это я.

Я не надеваю нижнее белье в постель.

Подайте на меня в суд.

Они неудобны.

— Сыграешь мне песню? — спрашиваю я.

— Ты хочешь, чтобы я сыграл? Сейчас?

— Да. — В игре Лукана на пианино есть что-то невероятно сексуальное, как и в том, когда Лукан дерется или рассуждает об искусстве, как скрытый ботаник, которым он на самом деле является.

Просто в нем что-то есть.

Это сводит меня с ума, даже когда я в конце концов ненавижу себя за это.

— Я буду играть для тебя, если ты будешь играть для меня.

— Играть…?

— С собой. — Он поглаживает холодными пальцами нижнюю часть моей правой груди, и от этого по коже бегут мурашки.

— Оххх. — Видите? Сводит меня с ума от потребности, а иногда и от желания задушить его до смерти. Зависит от дня, наверное.

— Буду, если только ты не начнешь ту депрессивную песню, которая играла всего несколько минут назад.

— Что ты хочешь, чтобы я сыграл? — Он наклоняет голову, и я чувствую его горячее дыхание на внутренней стороне моих бедер.

— А-а-а…

Я беру стакан с виски и делаю глоток. Это поможет успокоить мои нервы. Нервы? Я никогда не была застенчивой, но что-то в этом моменте похоже на конец меня и начало нас.

— Ты такая красивая. — шепчет он, оставляя дорожку влажных поцелуев на моем правом плече.

— Ты всегда так говоришь.

Я чувствую резкую боль, за которой вскоре следует удовольствие.

Он укусил меня за шею.

— И всегда буду. — Он шепчет мне на ухо.

Не дергайся, сердце, он наверняка говорит то же самое половине женского населения Детройта.

Я чувствую, как ко мне подкрадывается иррациональное чувство ревности, но я отгоняю его. Не сейчас.

— Начинай играть, детка.

Вот так я и оказалась на пианино посреди ночи, играя сама с собой, пока мой муж играет для меня прекрасные мелодии.

— Это моя любимая песня.

— Я знаю.

— Откуда ты можешь знать мою любимую песню из детства?

— Разве я не говорил тебе, что знаю о тебе все?

— Да, но это было жутко, так что я решила, что ты псих.

Он смеется.

Искренний смех.

Я никогда не видела, чтобы Лукан был таким живым.

Да и он сам.

У него столько же стен, сколько и у меня.

— Посмотри на меня, — мягко приказывает он.

Я опускаю глаза вниз, внезапно обнаружив, что клавиши на пианино очень интересны. Это менее опасно, чем смотреть в эти детские голубые глаза, хранящие столько тайн, в которых я могу потеряться. Лукан двумя пальцами приподнимает мой подбородок, и я не могу сдержать резкого вздоха, который вырывается у меня, когда наши взгляды сталкиваются.