Ян растерялся. Такие мысли его раньше не посещали. В активной роли он никогда не был и даже не представлял, как это может быть. Но в этом случае хотелось проявить какую-то активность. Все эти чувства были какими-то… настоящими. И это почему-то пугало. «Боже, о чём я вообще думаю, - ужаснулся парень, - ведь у меня есть Влад. Как я могу вообще думать даже о ком-то другом?» Его мысли прервались вопросом Дэна:
- Так как же всё-таки тебя зовут?
- Ян, - очнувшись, произнёс Марсель, - это моё настоящее имя. Очень приятно, Дэн.
- А если я иногда буду называть тебя Яником? - чуть склонив голову, сказал Дэн, - Мне так больше нравится. Можно? Ты не против?
Ян кивнул головой, он был не против всего, что мог сказать ему этот парень. Лишь бы только слышать его голос. Чувство вины перед Владом становилось всё ощутимее.
Тем временем Дэн рылся в своём кошельке, выкладывая на стол смятые купюры.
- Ты что-то ищешь? – спросил Ян.
- Твой гонорар, - улыбнулся в ответ Дэн, - за работу.
- Не нужно.
- Что значит не нужно?
- То и значит. Я не возьму с тебя денег.
- Ещё чего? Ты работал, значит – бери.
- Понимаешь, у меня раньше никогда не было близких, настоящих друзей. Я хотел бы… - Ян на секунду прервался, - хотел бы считать тебя своим другом. А брать деньги с друга – это неправильно.
- Я бы тоже хотел, - чуть не плача от нахлынувших эмоций ответил Дэн, - значит – друзья?
- Друзья, - улыбался печальной улыбкой Ян.
- Это несправедливо, - кричали глаза Дэна, - я хочу быть для тебя больше, чем просто друг.
- Ну почему? Почему мы не встретились раньше? – вопрошал взгляд Яна, - просто друг – это так мало.
Теперь возникшее молчание первым нарушил Ян:
- Дэн, расскажи что-нибудь о себе, ты так интересно рассказываешь. (Я мог бы слушать тебя вечно).
- Я и так тебе многое выложил, а вот ты ничего о себе не сказал. (Может быть, всё не так однозначно, и у меня есть хоть какой-нибудь шанс?)
- Да нечего мне особо рассказывать. (Пугать тебя страшилками из своей жизни? Ну уж нет.)
- Как же нечего? Вот, например, о том, кем тебе приходится Марсель из стрип-клуба? – задал Дэн неожиданный вопрос и тут же пожалел об этом, увидев изменившееся лицо Яна, - эй, что с тобой?
- Нет, ничего, всё нормально, - но побледневшее лицо говорило, что совсем не нормально, - просто… я не хочу об этом вспоминать.
- Так это всё же ты! Вот круто. Я ещё когда твой ник прочитал, подумал, что вдруг это тот самый Марсель, потом фотография, а теперь ты сам подтвердил. Ну здорово же! Расскажи.
- Кстати, о никах, - нашёлся, как перевести разговор, Ян, - почему у тебя такой ник? Почему Плохой Парень?
- Ах это… - протянул Дэн, - нууу…
- Тоже какие-то неприятные воспоминания?
- Да уж, - вздохнул Дэн, вспоминая Шебестова, - хуже некуда.
- Так, может, расскажешь? Мы же друзья.
- Ты же мне о себе не хочешь рассказывать, - хитро улыбнулся Дэн.
- Ну хорошо, тогда давай так: ты мне рассказываешь историю возникновения своего ника и ещё, о чём захочешь, а я тебе потом о Марселе, ну и спросишь, что тебе будет ещё интересно. Договорились?
- Договорились, - вздохнул Дэн, - знаешь, я с самого детства ощущал себя плохим. Мой дорогой папочка, который даже не признал меня своим сыном, сделал всё для того, чтобы я так себя чувствовал. Он приезжал изредка. Не знаю, почему мама поддерживала с ним отношения. Наверное, из-за меня, а может и нет. Но в его приезды мне хотелось забиться куда-нибудь в уголочек и тихонечко сдохнуть.
- Почему? Он обижал тебя?
- Он убивал меня. Обижал, унижал, избивал… и кое-что ещё, похуже.
- Куда уж хуже? – ошарашено переспросил Ян.
- Бывает и хуже, - криво ухмыльнулся Дэн, - например, когда твой собственный отец насилует тебя. Мне было тогда 14 лет.
- Твою мать, - прошептал Ян, - Дэн… прости меня, прости за это дурацкое любопытство, я же не знал, что так…
- Да ладно, - перебил Дэн, - оно даже лучше, что я говорю тебе об этом. Я ведь такое никому не мог рассказать. До сих пор не мог.
- А мама?
- А что мама? Ей было всё равно. Она пила, а он привозил в каждый свой приезд пару бутылок водки. Так что, считай, мама продавала тело своего сына за водку, - он хохотнул.
- Дэн… но, может, она просто не знала, ты же не говорил…
- Не знала? Конееечно, не знала она! Да она своими глазами увидела как-то это всё, когда он дверь закрыть забыл. Понимаешь? Увидела, развернулась и ушла. Дальше пить. Круто, да?
- Это жесть какая-то, это кошмар… А что дальше?
- А дальше этот козёл пропал, просто перестал приезжать, и слава Богу. Я не видел его с 16 лет и, надеюсь, больше не видеть до конца жизни. А мать спилась окончательно, и год назад умерла от цирроза. Такие дела.
Дэн опустил голову на сомкнутые в замок пальцы и смотрел перед собой невидящим взглядом. Яну до боли хотелось обнять его, пожалеть, успокоить. Но он позволил себе только прикоснуться к плечу парня мягким, успокаивающим жестом.
- Прости меня, что невольно заставил тебя это вспомнить.
- Нормально всё, - пальцы Дэна перехватили руку Яна, - ты ещё другой моей фишки не знаешь.
- К-ка-акой ещё? – вытаращил глаза Ян.
