— Ну как? — спросил Генка, когда я устроилась по соседству в его джипе.
Сперва я порадовалась, что не взяла его с собой, потому что ситуация вышла бы еще более неудобная, но затем я подумала, что будь я мужиком, я бы пошла следом и все-таки проконтролировала, чтобы с дамой сердца ничего не случилось. Да, он мне не предлагал ничего такого, но он же привез меня сюда, а я рассказала о потенциальной опасности. Мельчает мужик, короче.
— Нормально, она жива, — лаконично ответила я. — Можем ехать.
— Окей! — Через пару минут он спросил: — Не хочешь есть? Может, поужинаем?
— Не могу, у меня через полчаса трансляция.
— Что? А это… интернет твой.
— Ну да, мой интернет. Тот самый, где мои зрители.
— А могу я посмотреть? Что ты делаешь в этой своей трансляции? Это как вирусные ролики, что ли?
— Ага, типа того. На картах гадаю людям за деньги. Набери в поиске «Кассандра Князева — первый магический видеоблогер». Найдешь меня.
— Чего?! Ты серьезно? — Генка весело хмыкнул.
— Да. Тебе записать?
— Не-а. Я запомнил.
Через двадцать минут мы были у дома. Генка потянулся меня целовать, и я ловко подставила ему щеку. Еще не хватало пускать его сладострастный язык в свой пуританский рот.
— Ты это… Звони, если что!
— Ага. — Хотела я добавить «ты тоже» из вежливости, но не стала. Лучше пусть не звонит.
Дома я хотела реально запустить трансляцию, но потом передумала. Я ее даже не вносила в расписание, поэтому зрители не будут чувствовать себя обманутыми. Вместо этого я проверила почту. Иногда преданные фанаты что-то писали. На этот раз сообщение было от Златы. Она успела сделать сайт на бесплатной площадке и группу в соцсетях и скинула мне ссылки, чтобы я оценила. На фото появился какой-то красавчик, видимо, взятый из интернета. Надо бы ее предупредить, что из-за этого можно сильно налететь. Лучше пусть вообще без фотографии. Или какую-то часть лица — мужественный подбородок с припухлыми капризными губами, ямочкой и трехдневной щетиной привлекут куда больше внимания, чем целиковый снимок с чьим-то лицом, который можно пробить в любом поисковике на совпадения. А кстати… Я ведь тоже так могу сделать. Все равно у меня вечер свободный. Работать планирую только завтра.
Ну вот, пожалуйста. За десять секунд я узнала, чье лицо использовала в оформлении Злата. Это модель нижнего белья, ирландец. Да, он известен, скорее всего, только в Ирландии, но ведь кто угодно может сделать такой же запрос по изображению, как я сейчас. Да и дизайн у нее девочковый, все розово-сиреневое. Да, основная аудитория — женщины, как я уже говорила, но не будет ни один мужик делать себе такой сайт. Это не укладывается в легенду.
Я написала ей сообщение, объяснив, что нужно убрать чужое фото и переделать дизайн, выбрав сине-фиолетовую цветовую гамму. Эти цвета издревле считаются магическими. Девочка мне ничего не ответила, видимо, занята. Но мне, в общем-то, все равно, я могла и не помогать ей, своих дел хватает.
Кстати, насчет своих дел. Нужно вычислить этого шутника, пока он не разделался со мной или пока он на меня не донес. Вообще, странно это все. Периодически мне в голову приходит мысль, что их двое. Если человек убивает твоих клиентов и побрасывает тебе головы свидетелей, а в сообщениях желает скорейшей смерти, то это маньяк. Он играет с тобой, запугивает, а потом убьет. Если человек тебя шантажирует и требует деньги, то это преступник иного рода. Вымогатель, который каким-то образом узнал какой-то секрет и хочет за счет этого устроить себе безбедное существование. И он не станет тебя убивать, иначе с кого он денежки выбивать будет? Не сходится. Если это два человека, то мне нужно вычислить шантажиста как можно скорее и ни за что не выдавать его полиции. А вот маньяка пусть ловят, и лучше бы побыстрее.
С этими мыслями я встала с кровати и вышла на площадку. Сосед обещал меня охранять, наверняка он видел того, кто здесь шастает. Правда, угрожающих записок мне больше не приносили и стены тоже не уродовали, но кто знает… Может, шантажист пришел, когда тут была голова, испугался и убежал? И Кузьмич его видел? Почему бы и нет.
Я надавила на кнопку звонка. Но сосед, увы, еще не вернулся домой.
Приняв душ и поставив на телефоне авиарежим, я легла спать.
Я стояла внизу и смотрела на выбитые окна пентхауса. Оказывается, было всего лишь восемь утра, а по ощущениям прошли минимум сутки. Я уже дала показания. На меня смотрели весьма странно, когда я рассказывала, как мы с хозяином взорванной квартиры полетели над городом и приземлились на крышу соседнего заброшенного здания, однако факты — вещь неумолимая, и с тем, что дверь была заколочена, а я находилась на крыше, они ничего не могли сделать. Бомж где-то спрятался, его так и не нашли. Особо, думаю, не искали. Мне вроде бы поверили (во всяком случае, по части вечеринки и Алекса), но вопрос о моей вменяемости после всего случившегося поднимался не раз, так что, сдается мне, они решили, что бомж-каннибал мне почудился.
