Помнится, в детстве я мечтал снимать фильмы. Такие, голливудские боевики, что были популярны на кассетах. Я пытался писать в тетрадках сценарии, но получалась полная хтонь. Заметив мою увлеченность, отец притащил домой дешевую книжонку, “Сценарий за 30 минут” или что-то вроде. По аналогии с серией “для чайников”, – дешевая макулатура за авторством ленивых писак.
И сейчас мне почему-то вспомнился отрывок из той книжки, просто всплыл в голове из детских воспоминаний. Автор считал, что настоящий герой должен переживать. Он должен мучаться выбором, дрожать от страха, бороться с внутренними демонами и тревожиться чем чаще, тем лучше. Якобы такому герою и верит зритель, такой протагонист вызывает сочувствие и симпатию, и именно внутренние терзания делают его живым.
Если бы я был литературным персонажем, я сейчас был бы живее всех живых…
Только вот, шутка в том, что я уже мертв.
Расступитесь, мертвец идет.
И в этот самый момент, когда я разодетый будто франт, сидел на незаправленной постели и жалел себя, меня и застал первый удар.
Мелко задрожали стекла, рябь прошла по всему дому, разливаясь вибрацией и гулом по стенам и потолку. Прошла секунда, прежде чем до меня дошло, – дом ведь магический, да и окна тоже, вызвать такую реакцию мог лишь дисбаланс энергии.
Нет, этого не может быть! Слишком рано! У нас ещё есть время...
Я вскочил с кровати, бросился к окну и застыл, не в силах оторваться от зрелища.
Багровая заря пылала на горизонте.
С проблесками молний и огненными завихрениями, волнообразная масса образовалась на площади прямо в центре Магистрата.
Они открыли разлом у нас дома.
Как предупреждение, как угроза, как подавляющий марш. Они будто говорили – “Мы идем за вами. У вас нет шансов. Мы приближаемся. Вам не спастись. Мы здесь…”
Я размял шею, сжал и разжал пальцы несколько раз. Я готов, готов, готов.
Погнали. На выходе я набрал бутылочек из коробки Марата и рассовал по карманам сюртука. Ликеры, энергетики, бальзамы, экстракты, все сгодится.
Пока спускался по ступеням, осушил склянку с синим раствором внутри. Горло обожгло чем-то перечным, по телу разлилось тепло, сердце затряслось как двигатель у потрепанной “копейки”. Во дворе выпил вторую, опасно-красную эссенцию, вкуса вообще не ощутил, похоже отбило рецепторы напрочь.
Мне было наплевать что я в себя заливал, заботиться о здоровье я больше не планировал.
Зато бежать стало так легко, словно я стал бесплотен. Даже дышать было необязательно, я просто летел над землей, обгоняя встречных волшебников. Опоздавшие лекторы также спешили к площади, я чувствовал всеобщее смятение, дрожь, встревоженность.
За пару минут я достиг моста, пробежал по нему, огибая коллег и добрался до осеннего леса. Отсюда уже были слышны звуки битвы. Громогласные взрывные удары, треск молний, пересвист магических клинков, пение телепортов, трезвон ловушек, крики и возгласы, хруст щитов… Никогда не участвовал в массовом побоище, но как же жутко оно звучит, неописуемо.
За рыжими кронами я видел статую обнаженной девы, тело которой оплела змея, – башня алхимиков. Статуя повернулась в сторону площади, и держала голову змеи в ладони, будто защищаясь. Ничего себе, леди Филактерия проснулась! Слышал, последний раз она соизволила сдвинуться лет двести назад.
Я бежал через лес, стараясь не слушать крики и команды, что выплевывал из себя наушник. Знал, что так и будет, – полный хаос. Надеюсь, наш декан держит строй.
Я знал что нужен там. Филиал не должен нести летаргию без своего Секретаря, это неправильно. У пусть сегодня мой последний день службы, я их не подведу.
Я выкрикнул заклинание и оттолкнулся от земли, перелетая через оградку. Взбежал на пригорок, набирая бешеную скорость, и огромным прыжком устремился в воздух. Внизу шла битва: горели телепорты, прорезали пространство алые лучи, сходились в смертельной дуэли люди, от обилия заклятий горела земля.
Закладка обратилась в клинок. Лезвие опасно сверкнуло кровавым отблеском.
Я обхватил рукоятку покрепче и рухнул вниз, в самую гущу битвы.
Битва у Филактерии.
Как можно выстроить стратегию, когда в игре нет никаких правил?
Это как играть в шахматы с ребенком: ты ходишь слоном, а его ферзь в это время летает над доской и давит твои пешки.
Разве можно составить план битвы, если солдатам все дозволено? Нет лимитов, ограничений, законов физики, границ... Нет даже понятия нормального.
Магическая битва – это противостояние умов, скорости, реакции. Бой голосов.
Совокупность удачи, навыка, подготовки и чего-то ещё. Чего-то неуловимого.
Битва магов – это хаос. Энтропия. Грязная, кровавая каша.
Выкрики заклинаний, отовсюду: справа, слева, спереди. Плач земли в ответ, стоны магического поля, напряжение пропитанного кровью воздуха. Прокатывается уродливый рокот вражеского заклятья и затихает гулом вдалеке, слышен топот, отзвуки огненных выстрелов. Черные маски врагов, бордовые глаза, атака и рубка, вспышки пламени, что заслоняют обзор.
– Справа, поворачивай!
– Развернись, развернись!
– Шифр прибыл, это он! Нет, о боже!
– Нет, пожалуйста! Нет!
