— Ты мне другое расскажи-ка. Утром отчего на работу не вышел, а? — напористо спросил бригадир. — Знаешь, что будет, если прогул в ведомости нарисую? А я те скажу, будьте-нате, хрен в томате, — суд выездной будет. И впаяет он тебе полгода исправительно-трудовых. Вкалывать будешь здесь же, но получать на четверть меньше. А потом смотреть будут, исправился или нет, характеристику будут читать, что я напишу. Понятно?
Бикхан хотел сказать, что никакого прогула не было, что сорок минут, потерянных утром, он возместил и отработал, — с час еще махал косой, когда остальные зашабашили. Но не успел даже слова вымолвить в свое оправдание, как бригадир без паузы перешел к новому пункту обвинений.
— А волчья сыть, на какой ты катаешься? По какому праву? Этот недомерок, будьте-нате, уже должен по кускам в банках с тушенкой лежать, а не под седлом ходить. Получается, что присвоил ты совхозную собственность, стало быть, государственную. Еще одна статья рисуется, а? Иди, Тягнияров, с глаз моих долой. И поразмысли над своим поведением хорошенько.
Бригадир развернулся и пошагал к роднику размашистой походкой. А Бикхан стоял на том же месте и размышлял. Не над своим поведением, над другой проблемой. Его интересовало вот что: если справить малую нужду в жбан с пивом Ферапонтова, тот сразу всё поймет по запаху? Или все же успеет хорошенько приложиться?
Он занялся ружьем, но разговор с бригадиром не шел из головы, и Бикхан орудовал шомполом так, словно вонзал оружие в гнусного и опасного врага.
Потому что угрозами Ферапонтова разговор не завершился. Бригадир отошел на полтора десятка шагов, обернулся, увидел, что парень остался на месте и смотрит ему вслед. Наверное, взгляд показался не слишком ласковым (Бикхан как раз размышлял, помочиться ему или нет в бригадирское пиво).
— Ты еще одно не забывай, Тягнияров, — добавил бригадир. — Помни всегда, кто ты есть и чей ты сын. Понятно?
И ушел уже окончательно, пиво заждалось.
Об отце Бикхана если и вспоминали изредка в совхозе, то словами не самыми добрыми. Да, дескать, объявился в только-только созданном совхозе пришлый человек, отработал несколько лет. С Настасьей Симаковой дитя прижил. А затем исчез, сбежал, бросив и жену, и сына-кроху. Не просто так сбежал, совхозного имущества прихватил на приличную сумму (Бикхан знал, что коня с упряжью отец действительно взял, но заодно списали на него и все имевшиеся недостачи). И с тех пор о Ринате Тягниярове ни слуху, ни духу, больше в совхозе не появлялся. А Настасья от его предательства сохла, хворала, да и умерла через пару лет.
Бикхан, едва подрос, дурных слов об отце не прощал никому. Лез в драку, не глядя на разницу в росте, возрасте и силе. Порой бывал жестоко бит, но своего добился, об отце при нем старались не заводить речь. Ферапонтов завел... Правда, напрямую ничего плохого бригадир не сказал, лишь намекнул. И парень удержался, в драку не полез. К тому же хорошо понимал: хоть раз ударит по наглой бригадирской роже, от суда точно не отвертится. И статья будет другая, тяжелая, ибо бригадир какая-никакая, а власть. Поднимать на власть руку — это уже контрреволюция, и всё, прощайте, мечты о зоотехникуме, принимай, лесосека, нового работника в зековской телогрейке.
Об украденных баранах при таком повороте дел никто и слушать не станет.
Он понимал, что был абсолютно прав, сдержавшись, — но отчего-то злился на себя за это чуть ли не больше, чем на Ферапонтова.
...Стволы — и дробовой, и нарезной — сверкали изнутри и снаружи. Бикхан развинтил шомпол на три составные части, убрал вместе с насадками в специальный футляр, туда же положил масленку. Поднял ружьё, прицелился в фонарь «летучая мышь», висевший на стене. Воображение тут же нарисовало на месте фонаря голову Ферапонтова — карикатурно-уродливую, словно на рисунке Кукрыниксов в «Крокодиле». На голове у воображаемого бригадира красовалась воображаемая немецкая каска с громадным изображением свастики.
Палец дернулся на спусковом крючке. Боек сухо щелкнул. Бикхан прекрасно знал, что спускать курок без патрона в патроннике не стоит, если часто так поступать, ружье придет в негодность.
Но удержаться не смог.
Вскоре после окончания речи Молотова в то злосчастное воскресенье Бикхан засобирался в путь, начал седлать Батыра. Дед удивленно поинтересовался, куда и зачем направляется внук.
— В райцентр.
— В военкомат, что ли? — догадался старый.
Бикхан кивнул. Ему шел восемнадцатый год, призывали с девятнадцати, но вдруг по случаю войны для добровольцев снизили планку?
— Остынь. Срок придет, сами повестку пришлют.
Внук остывать не пожелал. Тогда старый зашел с другого конца:
— На солнце глянь — вернешься только к вечеру. Там, в районе, от ворот поворот тебе дадут, а здесь Ферапонтов прогул засчитает. Хорошо будет?
