Я посмотрел на свои руки. Покрытые потрескавшейся коркой крови, они выглядели словно оружие настоящего убийцы. Чувство опасности завопило и мне пришлось увернуться от стрелы, чуть не пронзившей мою шею. Стрелял кто-то очень меткий и кто-то достаточно сильный. Острие снаряда впилось в стену, словна та была сделана из мягкой глины.
“Интересно, что бы было с моей головой, попади в меня стрела... Хотя нет, не интересно. Совсем не интересно.” - подумал я и, не успевая очухаться, получил второе предупреждение. На этот раз предвидение дало сбой, в отличе от моего восприятия. Я мгновенно выставил левую руку, спасая себя от неминуемой погибели. Еще одна стрела и вновь щит, словно сам по себе, движется, стараясь защитить мое тело.
“Хоть какая-то польза в проклятом орудии.” - с горечью подумал я. Того, что сделано уж не вернуть. Возможности повернуть время вспять нет ни у кого. Переживать о прошедшем смысла нет. Эти люди, вернее нелюди, скорее всего, умерли бы, потеряв своих защитников; а если даже они смогли б без каких-либо проблем избавиться от нас скором времени им бы противопоставили противника еще сильнее, какую-нибудь более технологически или магически развитую расу, с уникальными способностями, магией или амуницией. Да. Что-то самому грустно стало от таких размышлений. Ведь в подобном ключе у нас шансов не так много... Не раскисать! В конце концов у меня... у нас, как у расы, все получиться, а эти жертвы по сути не моих рук дело. Психов же не судят, верно? А это был не я, а псих. Даже доказательства есть.
Я телепортировался, тратя большую часть своей маны к лучнику. Противник он явно серьезный - простой смертный не способен поливать так метко стрелами, словно пулеметной очередью. Кто знает какие у него тузы в рукаве припрятаны? Промедлю, и в меня полетят магические-стрелы бумеранги или чего похуже.
Мой кинжал с легкостью разрезает шею. Голова воина падает на стену. Его тело медленно, безвольно, опускается, словно не желая сдаваться.
“Это не я псих. У меня есть доказательство. Все дело в нем! Все дело в этом чертовом щите! Нужно от него избавиться! Нужно выкинуть его подальше.” - я посмотрел на проклятое оружие. Уже было вскинув левую руку вперед, я остановился. Вернее даже не так: что-то внутри меня остановило движение кисти. На мгновение я увидел тысячи каких-то малозначительных предупреждений, сотни различных видений, будто бы дежавю, но множественное. И в каждом были кровь и смерти. Желание выкинуть проклятый предмет возросло: кто знает на какие изуверы сознания оно способно; однако тут же его остановила простая логика: при следующем использовании яростного усиления он ко мне вернется. Потому смысла в моем по-настоящему бессмысленном “избавлении” от него нет. А в бою он может пригодиться. Но после боя будем думать, что можно сделать.
Я посмотрел на город. Охваченный огнем и сражением, местами разрушенный, он уже не напоминал тот прекрасный оазис в темном лесу, на который мы, охотники за головами, ползли словно мотыльки. Часть стен была полностью разрушена, некоторые районы напоминали Сирийские города после обильной бомбежки.
Я бросил взгляд в другую часть города, чтобы узнать как дела у моих союзников. Их не было видно, однако, судя по тому, что бой там все еще продолжался, они были живы.
