"Тут хлеба кусок, но прости, только…
с мелкою солью."
Батуты полян дребезжали тихонько и гулко,
Олень-многожёнец с семейством
опять на прогулке.
Мальчишка и дочь на виду, у весеннего леса,
Где дышит земля, оживая, как сдобное тесто.
Седое небо угрожает снегопадом.
И локтем ветра раздвигает леса куст,
Где ворон балансирует на ветке.
Он вниз роняет страхи, слёзы, метки…
Заслышав снизу градин злобный хруст,
Да грохот отдалённый водопада…
У каждого – своя окружность ада,
У ложа каждого свой собственный Прокруст
И невод каждый лишь прообраз сетки.
Снежинка – копия следов вороньей стаи,
Что на снегу оставила под вечер, улетая.
Такие ж линии, такие ж повороты…
Как в жизни, -
отвернулся, – где ты, кто ты?!..
Следы – не ты, они одни скрывают,
Того, кто через них переступает…
Поэтов часто ударяет тазом медным.
Не надо быть ни мудрым и не Бедным!
Из облака – тумана потолок,
Как буд-то бы какой-то в этом толк…
Луна была мила, однако, с нами,
Когда брели, куда обычно, сами, -
Она сопровождала нас с тобой.
Так было и тогда, когда под вой
Прекрасной песни, что мурлыкал волк
Брели! В снегу! По пояс! Он умолк…
Тут лось вообразил, что я – подруга…
Нам -взглядами подбадривать друг друга…
Но – всё же, не затем, чтоб кануть в Лету,
Мы раздаём ушедшему приветы…
Не всё так просто в нашем королевстве.
Однако я – сторонник раболепства.
Перед Стихией и перед Природой.
И не смотрю я в поисках погоды,
как все – наверх…
Дышать там слишком сложно.
И падать, если что. Разбиться. Можно.
Ломая гармонию гаммами на батареях,
Не жалея кончики пальцев рук,
Я заявляю, что моё поколение
Готово делить чужое волнение,
Но только то, что там, а не тут
То, что шкурно его не касается,
Не отдаётся в локоть левый
А – так, головой поутру встряхнул,
Как с кружки пива сдунув пену
Лес поседел с утра не за мгновенье
Под градом букв, в объятьи грубых фраз
То – бремя осени и лета дуновенье
Как образ, что давным-давно погас…
Свои и чужие
Бьёт изнутри кулаком сердце
Ночь, – и опять у окна одна
Чужие куда-то успели деться,
Свои не верят намёкам сна…
Пусто. Рядом нет никого, кто отнимет перо.
Столько лиц, но вокруг. Рядом нет никого.
Я – Пьеро.
Просыпаются, ходят, ложатся опять.
Ты на сцене рыдаешь, им хочется спать.
На работу вставая в ещё темноте,
Маски путают и одевают не те…
Пусто! Рядом нет никого, кто отнимет перо.
Столько лиц…Но – вокруг. Рядом? Нет ни-ко-го…
Я -Пьеро?
Страшное что-то в розе этой,
Тебя не хочу убеждать в обратном.
Как в срезанной ветке, и песне спетой,
И лжи, оглашаемой многократно…
Цветные сны и чёрно-белый день.
Ни одного вблизи родного звука,
Когда владеет нами сердца скука,
Предательство обиды, сумрак, лень…
…не ритмом вздутым
барабанны!!!
Во всеоружии. – стога пустых стихов.
Что лицемерно тянут к слову звуки,
Как перед тем, испачканные руки
Математически рассчитанных слогов.
Стихи не ритмом вздутым барабанны,-
Жеманство вздора и порука скуки.
Обломки сучьев не на шутку близоруки,
Акафист свету в просторечьи – бранно…
Никто не помнит обо мне?!
О, счастье! Это важно мне!
Заставить думать так, как надо!
Быть добрым – тяжкая награда
Серьёзно, важно и почётно
Не быть, кто вечно не при чём…
Чей вялый возглас "Всё равно",
Как миф, развеян. И давно.
Как мы не соответствуем себе,
Слабеем от предчувствия несчастья,
Взгляд вперив безучастный в одночасье,
Теряем всё. Или берём вдвойне.
Не вы…
Пусть жизнь надоест не единожды, верьте тому.
Примерить придётся, наверно, тюрьму и суму.
Дорога вполне сокращаема. Диагональ
Собой зачеркнёт поворот и, быть может, спираль
Так круто совьётся, что будет немыслимо жаль,
Всех тех, по которым не вы, а какой-то другой:
То взглядом скользнул, то тоской
или просто – рукой…
Памяти
Евгения Евтушенко
Вокруг луны туман, окружность
Обведена. Уставший день
Захлопнул дверь. Небес жемчужность
Чернит в глазах у света тень
Темна она для грустных глаз.
И быть таким умеет каждый,
Отвага радуги однажды
Поднимет шторы утра в нас.
Будем живы, Божьей властью,
Обожжёт дождём в ненастье,
Подтолкнёт и ветер в спину,
Да рожу однажды сына.
Чтобы не был осторожен,
Трезв рассудком, кем-то брошен
Пусть побудет, так и быть! -
Небанально смог бы жить!
Ничего тогда не нужно!!!
Хватит! Рифмою натужно
Передёргивать слова.
Гордость – грусти голова.
Который лист пером испорчен,
Ничто из готовы нейдёт.
Как жалок мир, жесток, порочен…
Кто не ударит – украдёт.
Себя в себе переставляю,
Сама с собой едва мирюсь.
Так многого ещё не знаю.
Так малого уже боюсь…
