О это тонкое чуть-чуть —Души моей отдохновенье.И я могу легко вздохнуть,В свое поверив воскресенье.Дозволено плеча чуть-чутьКоснуться в мягком полусвете.Сумел я грань перешагнуть —И вот теперь за все в ответе.Теперь я твой,А ты — моя.Открылись взору светотени.Ведут от песни соловьяК тебе высокие ступени…Чуть-чуть убавилось росы,И чуть слабей запахло тмином.Незримо осень на весыКидает клена золотины.Не огорчайся, не грусти —Тебе к лицу чуть-чуть печали.Левада, слышишь, шелестит,О чем так долго мы молчали.<p>ЗАПОЗДАЛОЕ ПРИЗНАНИЕ</p>Узнать однаждыНа причале,Полвека выкинув на кон,Что и меня когда-то ждалиИ кто-то был в меня влюблен.Волны ленивой бормотаньеСтоять и слушать, как во сне.И вдруг понять:Ее признаньяВсегда недоставало мне.Вздохнуть,Куснуть себя за локотьИ, на себя же вскинув плеть,Признанья позднего жестокостьУлыбкой грустною пригреть.Хлебнув побольше кислорода,Нырнуть в пучину давних лет.И, обозрев былого своды,Понять любви ее секрет.Пускай признанье как рукоюСнимает давнюю печаль.Я отрекаюсь от покояИ снова вглядываюсь в даль.<p>«Осень. Опустели берега…»</p>Осень.Опустели берега.Волны разворачивают плечи…Женщина стоит у маяка,Одиноко провожая вечер.Голубые теплые глазаЗа семью печатями печали:Кто-то ей худого насказал?Или чайки сдуру накричали?Подмывает ближе подойти,Прикоснуться осторожным славом.Но никак мне слова не найтиЕй под стать —Печально-голубого…И опять я жду вечерний час —Наша встреча что-нибудь да значит?..Огненный закат в волне погас.И звезда не принесла удачи.Темнота надвинулась стеной,Утро занималось лиловато…Я не знал,Что сделает со мнойЭта непонятная утрата.<p>«Не сотвори себе кумира…»</p>«Не сотвори себе кумира…» —Ты исподволь внушаешь мне.И что ж?Моя замолкла лира,Висит доскою на стене.«Не сотвори себе кумира…»Какие тяжкие слова!В моей душе сквозно и сиро,Клонится долу голова.«Не сотвори себе кумира…»Мне стиснуть зубы и молчать.Я без тебя —Изгой у мира:Ни петь, ни думать, ни кричать.<p>«Подышать бы твоими руками…»</p>Подышать бы твоими руками,Окунаясь в ладони опять.Иногда мы не ведаем сами,Где тонуть,А откуда взлетать.Никогда не дрожал я от страха,А ведь всякое было в пути.Что же сердце — подбитая птаха —У тебя трепыхнулось в горсти?Догорают последние листья,Журавли улетают, трубя.Не ищу я и малой корысти,Мне бы только увидетьТебя.<p>«Я пишу почти с натуры…»</p>
