Возможно ли попасть в свою же книгу? Оказаться главным героем? Ответ: возможно! Писатель попадает в мир своего произведения, но ненадолго…
Искусная фантазия интровертного писателя в очередной раз пылала своей красой. Продуктивная ночь близилась к своему завершению. Электронные часы, подаренные некогда любимой, но уже бывшей девушкой, показывали красным таблом время глубокой ночи – четыре десять утра.
“Да, сегодня чего-то засиделся” – подумал он, отодвинув пустую банку энергетика, ставшую привычным напитком за все годы его творчества.
Желтый свет фонарей нагло пробивался через щель меж глухих штор. Наспех размявшись после долгой посиделки на мягком, дорогом кресле, сонно поплелся по комнате. Наполовину остывший кофе в старой кружке оказался в руках писателя. Зал, наполненный лунными лучами, подсвечивался бледно-белым светом. Обогнув старый диван, он вышел к балкону.
Летний ветер ночного города N обволакивал полуголое тело уставшего парня. Вынув из блока очередную пачку, он ловким движением сорвал пленку и достал заветную сигарету. Облокотившись на подоконник у окна, расположившегося на седьмом этаже многоквартирного дома, закурил долгожданную отраву. Горький дым затягом попал в легкие, вновь отравляя их. А позже, спустя пару мыслей, тяжелым выдохом выплеснулся в распахнутое окно, растворяясь во мраке ночи. Тяжелые грозовые тучи волной накатывались на бедную подругу всех романтиков – луну. Россыпи звезд поглощались наглой огромной тучей, грустно чернеющей в вышине неба.
Пепел, кружась, исчезал или устремлялся куда-то вниз. Глоток за глотком, затяг за затягом, побуждали моего героя не спать эту ночь совсем, и дописать тринадцатую, последнюю, главу своего нового произведения. Он пишет то, что льет из его головы, забитой философскими мыслями и стремлениями. Много целей он достиг своих. Тиражи в пятьсот экземпляров он мог распродать лишь за несколько дней! О, как…
Но девушка его, не выдержав самого начала его карьеры, бросила угрюмого писаку. А ведь терпения не хватило совсем немного… Вечные вопросы и уговоры о “нормальной” работе начали упрекать моего героя. Становился он в эти вечера молчалив, задумчив. Стопки книг, черновиков и тысячи мыслей заполняли его вечер, после чего всю ночь он мог творить без остановки и перекуров. На страницах своего незаконченного детектива он был Богом и мастером описания. Тягостное ожидании публикации туманило его рассудок. Еще вот-вот… и книга будет готова! Осталось совсем немного....
Вечерние мысли растворились также, как и сигаретный дым. Глотком осушив кружку, беспокойный автор, лениво поплелся в комнату, где светился включенный ноутбук с незаконченным произведением. Очередным. Картон от “Пепперони” клочьями лежит на столе, а под ним литровая бутылка газировки, на завтрашний день. Уходя с балкона, он заметил, что вдалеке, у самого горизонта алыми осколками приходит рассвет.
Миновав зал и кухню, он вышел в коридор, осторожно нащупал выключатель. “Клац”, и яркий свет вспышкой ослепил на несколько секунд. Десяток коробок с книгами аккуратно выставлены по над стенкой, ведущей ко входной двери. Наклонившись, он достал одну из объемных книг и открыл ее.
– Сюда я вложил свою душу, и вот, что из этого вышло – говорил он сам с собой.
Хотя… скорее со своими мыслями, но знать ли нам? Не суждено!…
– А зря ты в меня не верила! Совсем зря!
С этими словами, разогнувшись в коленях, он вернулся в комнату, в которой и проводил семьдесят процентов времени.
Оставив ноутбук в режиме “сон”, герой мой, с долгожданным наслаждением улегся на кровать. Словно растворяясь во сне, он все же смог открыть одну из своих социальных сетей в собственно купленном смартфоне.
От нее нет ни сообщений, ни каких либо признаков посещения его страницы. Все же у них были попытки сойтись, влюбиться “снова”, но… ничего не изменилось. Пару месяцев назад она заходила на его страничку. Для чего же? Тоскует, или случайно? Не узнать! Горькие мысли о том, что он потерял ее уже навсегда, одолевали с каждым днем. Но он умел таить пятно печали в себе, ведь гордости у него хоть отбавляй.
Повернувшись на бок, А.С. с досадой убрал телефон под подушку и натянув одеяло поближе к шее, закрыл глаза. Пенными волнами мысли накатывались в его голове. Горный институт отошел на задний план. Работа, связанная с природой, которая так была им желаема, забылась после знакомства с литературным делом. В голове все еще всплывал ее образ… нежные руки, губы… И так с портретом М.В. перед глазами и заснул наш молодой писатель.
***
Всплеск ярких огней в глазах и неразборчивого, резкого звука в ушах пробудил А.С. Расстерянные зрачки зыркали по сторонам, находя что-то новое, но до боли знакомое. Жаркое, нет… даже душное лето выдалось на этот раз здесь. Конечно, вы спросите, здесь – это где? Отвечу, что этого не знаю ни я, ни сам А.С. И вы тоже не узнаете.
