- Номер телефона давай, - снова безапелляционный тон.
- Ладно…
Диктую номер, пока он забивает его в свой телефон.
Потом быстро кивает.
- В общем так, Белова, - наконец, поворачивается ко мне. – В холодильнике есть еда. Приготовь что-нибудь на свой вкус. Включи телек, будь как дома. Но чтобы отсюда ни ногой, ясно тебе?
- Да… а вы? – поднимаю на него робкий взгляд.
- А я пока отъеду.
- Куда?
- В баре посижу, тёлку склею, - саркастично отвечает. – Глупости не спрашивай. Поеду разбираться с твоими проблемами, ясное дело.
К лицу приливает кровь. Щёки печёт так, будто я только что из бани вышла.
- Но… как же… их же много, а вы один… - меня снова захлёстывает волнение.
- Не твоего ума дело, - хмыкает. – Сиди тут, приеду, как всё решится.
Дмитрий Викторович снова возвращается к порогу.
Я неловко переминаюсь рядом.
Он открывает дверь, а потом… бросает на меня долгий пронзительный взгляд.
Задерживается на губах, потом быстро оглядывает фигуру.
- Спасибо… - шепчу еле слышно.
Его губы трогает странная насмешливая улыбка.
- Сочтёмся, Белова.
С этими словами босс выходит за дверь, оставляя меня одну.
Это мучительно - вот так с ума сходить от неизвестности. Хожу возле двери и на часы смотрю каждую минуту, и время тянется жвачкой.
Квартира у босса большая, пустая, мебели минимум, и тишина. От переживаний жутко, нужно хотя бы телевизор включить...
Вздрагиваю, когда из сумочки раздается музыка и шумно выдыхаю - телефон.
Мне точно нужно успокоиться. Мороз - он взрослый, сильный мужчина. Не убьют ведь его.
- Да, бабушка, - принимаю вызов и зажимаю телефон плечом, расстегиваю сапожки.
- Лена! Что там у вас, что Дмитрий Викторович сказал? Наругал? - волнуется ба.
- Нет-нет, он... - мысленно чертыхаюсь. Ну сколько можно врать? Клянусь себе, что это в последний раз и бодро тараторю: - Дмитрий Викторович уехал по делам в область, мы с ним разминулись. Но сейчас хотим встретиться с одногрупницей. На следующей неделе важный зачет, будем готовиться.
- Ты же голодная!
- Мы у Даши перекусим. Или в кафе зайдем, - обещаю. - Не волнуйся, бабуль, вечером буду дома. Лике привет!
Отключаюсь. Открываю встроенный шкаф и вешаю на плечики свою куртку, на пол ставлю сапожки. Бросаю взгляд в зеркало - оттуда на меня смотрит бледная, жалкая, перепуганная девушка.
Так, Лена, хватит.
Тряхнув волосами, отворачиваюсь и уверенным шагом захожу в большую комнату. По-хозяйски включаю огромный телевизор, что висит на стене и оставляю фоном какой-то польский фильм. На экране двигаются, что-то болтают - и от этой имитации жизни сразу становится веселее. С любопытством оглядываю стены с картинами-абстракциями, стального цвета кожаный диван, журнальный столик, на котором и намека на пыль нет.
Наверное, к боссу кто-то приходит наводить чистоту.
От этой мысли мрачнею и снова вспоминаю о пропасти, которая нас с ним разделяет, мы в разных мирах живем, и я себя глупой девчонкой чувствую, что лишь в мечтах смогла дотянуться до звезд.
Экран телефона подсвечивается, и я тут же впиваюсь взглядом в сообщение.
Света.
Кусаю губы и перечитываю печатные строчки, от одной ее короткой фразы волоски на руках встают дыбом:
"Ты об этом пожалеешь".
Господи.
Что это, почему она мне такое пишет?
Дрожащими пальцами набираю номер Мороза и слушаю длинные гудки. Босс сбрасывает звонок, а меня от волнения уже потряхивает. Кидаю телефон на диван и растираю лицо, под нос себе бормочу:
- Он перезвонит или скоро приедет. Обязательно. Будет уставший, голодный...
Ужин! Вот чем можно занять себя. Готовить я умею, бабушка с Ликой с удовольствием уплетают мои блинчики и сырники по утрам. Не к месту вспоминаю поговорку, что путь к сердце мужчины через желудок - и, вдохновившись, захожу в кухню.
Пусть мы с ним не пара, он ничего такого не предлагал, даже в кафе не приглашал, но...мы два раза спали в одной постели. И сейчас он поехал решать мои проблемы. Было бы боссу совсем на меня наплевать - разве он бы стал в это ввязываться, устроил бы драку вчера в клубе?
Рассуждая вслух, подхожу к огромному холодильнику и тяну в стороны дверцы. Сделаю овощной салат и запеку мясо по своему фирменному рецепту, а на десерт будет сладкий пирог. Управлюсь часа за три, а потом уже Дмитрий вернется.
Негромко напевая, приступаю к делу. Но вместо трех часов трачу все четыре - техника в кухне дорогая, незнакомая. В нашей квартирке стоит газовая плита, которую я еще с детства помню, старенькая, но крепкая. Я привыкла, но на этом чуде готовить одно удовольствие.
К девяти часам ставлю на стол красивые черные тарелки, кладу приборы. Воздух пропитан сногсшибательным ароматом мяса и выпечки, и вечер начинает мне нравиться. Чувство появляется, что в эту квартиру я возвращаюсь каждый день, готовлю ужин и жду с работы моего мужчину.
Его.
Мороза.
Ох, может, я переборщила?
Босс придет и скажет, чтобы я убирала к черту эту скатерть-самобранку, что ничего между нами никогда не будет...
Морщусь и отворачиваюсь, сбегаю из кухни. В комнате забираюсь с ногами на диван и беру телефон.