Герой моего романа провёл всю жизнь в бесплодных поисках смысла. И вот как раз тогда, когда он начал всерьёз полагать, что никакого смысла и нет вовсе, и что его удел - лишь терпеливо ожидать конца, всё в жизни этого человека стало... Нет, не лучше. Стало ещё хуже. Ведь когда ты внезапно понимаешь, что твои тёмные материи, уродливые изгибы души и страхи с ними связанные вовсе не беспочвенны, что они имеют вполне законное научно обоснованное подтверждение, твоё сердце, отравленное ядом истины, начинает биться как сумасшедшее. Оно будто пытается убежать от страшной правды: ты урод. У тебя может быть неплохая внешность, деньги, успех в обществе. Но несмотря на всё это, ты чётко видишь в отражении зеркала неприглядную правду. Ты странный. Ты ненормальный. Ты - ошибка самого Создателя и природы. Живёшь будто вопреки, на зло Ему. Что может быть темнее осознания собственного убожества?
Главный вопрос моей книги: ответственен ли человек за унаследованные склонности, или же он - лишь жертва стечения обстоятельств? В моём романе вас ждёт открытый финал, я решил не навязывать читателям своё мнение.
Однако в моей жизни всё произошло иначе. Для себя я навсегда понял одну вещь. Наш собственный выбор решает всё. Свет или тьма? Добро или зло? Мы должны сражаться со злом не только и не столько во внешнем мире, сколько в собственной душе. Принесёт ли это счастье? Кто знает! Но удовлетворение от проделанной работы вы точно почувствуете.»
Я делаю паузу и обвожу глазами зал, полный людей. Мы с Кирой вместе придумывали эту речь. На самом деле мне совсем неважно, выиграю ли я эту престижную премию сегодня, или нет. Алина переживает куда больше моего. А я... я уже и так счастлив. Счастлив гораздо больше, чем того заслуживаю. Ведь семь лет назад я уже выиграл свой главный приз, мою лучшую награду. В странной, пугающей и опасной игре с самим Создателей, я выиграл Любовь. И теперь я сделаю всё, чтобы никогда её не потерять.
К.Лафф.
Я дописываю последнюю страницу и сохраняю документ. Кутаюсь в плед. В комнате прохладно. Я так увлеклась, что забыла закрыть окно. Несмотря на то, что на улице весна, воздух очень холодный. Кое-где в ложбинках всё ещё лежит нерастаявший снег. Он сиротливо прячется от настойчивых лучей солнца.
Дверь тихо приоткрывается и в комнату заходит К.:
- Ну и холод у тебя! – он ёжится и закрывает окно. – Опять замечталась в своих фантазиях?
Мужчина подходит и обнимает меня. Я кладу голову на его руку и трусь щекой.
- Ты её уложил? – тихо спрашиваю я.
- Да, хоть это было и непросто. – гордо заявляет К. – Но после трёх «Спят усталые игрушки» и четырёх «колыбельных Умки» у неё не было шансов! Иногда она такая упрямая, – он ласково гладит меня по волосам. - прямо как ты.
- Вчера она мне заявила, что уже не хочет, когда вырастет «писать книжки, как мама», ей, видите ли, хочется «говорить дядям и тётям, как им жить». Как папа. Представляешь?
- Вполне, – ухмыляется он. – Она уже тонкий психолог. Думаю, у неё получится. Кстати, о книжках. Ты уже закончила на сегодня?
