«Мои руки боялись коснуться…» – поэтический дебют Елены Бабанской.В книге собраны образцы любовной лирики, комментарии к жизни, часть «биографии сердца». В стихах представлены ситуации, происходящие в жизни многих женщин: любовь, семья, предательство, душевное состояние и рождение заново, вера в лучшее. Тут же присутствуют стихи о природе, ее красоте и величии. Автор воспринимает природу как живой организм, с кем и поговорить, и поплакаться.
Я вдруг решила – будь, что будет…
И вправду… было то, что было…
Скучай по мне, ежеминутно, ежечасно,
Скучай, когда темно или светло,
Скучай по мне, скучай, скучай ужасно,
По мне одной скучай, всем-всем назло.
Назло завистникам и длинным языкам,
Ехидным взглядам и улыбкам, болтовне,
Скучай по мне, по моим ласковым рукам,
Скучай, скучай, скучай… скучай по мне.
Не просто говорю, я точно знаю,
Как по родному и любимому скучать.
Ещё рука в руке, а я уже скучаю,
И это чувство невозможно передать.
Скучаю и тоскую, и жду встречи,
И в ожидании руки тереблю.
Ты моё счастье… вот такое, человечье,
Сильней скучаю, тем сильней люблю.
А времени и в самом деле мало…
Как правильно его распределить?
День, что прошёл, уж не начать сначала,
А есть привычка время торопить.
Купить билет, ждать дату для посадки,
Построить планы на три дня вперёд
Или носиться, биться в башенном припадке.
Хочу, чтоб лето, день рождения, Новый год.
А дни, что до… так пусть летят впустую?
А за субботой непременно чтоб среда.
Ах, как по дням прошедшим я тоскую!
Я там была… красива… молода!..
Я там была… была… Вот что терзает,
Вот что душе покоя не даёт.
Как время удержать, никто не знает…
И что мне лето… день рождения… Новый год…
Скоро начнётся дождей череда.
Хочешь, не хочешь, а осень в пути.
Ты вспоминай обо мне иногда,
Может, сумеешь минутку найти.
Ведь за дождями не видно следа.
Серость туманная, грусть и усталость.
Ты вспоминай обо мне иногда.
Ты для меня больше чем… Моя радость!
В ветра порывах гудят провода.
Мигает фонарь и скрипит так нервозно.
Ты вспоминай иногда обо мне,
Ты вспоминай, чтобы не было поздно.
Последние дни уходящего лета,
И жалко немного, и грустно чуть-чуть.
Тихонько вращается наша планета,
И лето обратно никак не вернуть.
И сбавило градусы летнее солнце,
В прохладе ночной не слышно цикад.
Лишь рой насекомых назойливо вьётся,
Их манит созревший в саду виноград.
Янтарные кисти, как модные брошки,
Наполнены сочным и сладким нектаром,
В них знают толк осы и прочие мошки,
С утра и до ночи жужжат ведь недаром.
И листья желтеют с краёв к середине
Насыщенным желтым, оранжевым цветом,
И ветром доносится запах полыни,
А в воздухе нотки прощания с летом.
Я замечаю, что рано, с рассвета,
Стало тянуть холодком не на шутку.
Август последний из месяцев лета,
Пёс на цепи и тот прячется в будку.
На птичьем дворе не гуляет наседка,
Не ковыряет цыплятам еду.
Желтей и прозрачней стала беседка,
Что красовалась всё лето в саду.
Август не осень, пока ещё лето,
Желтеет листва, как бы так… незаметно.
Гогот гусиный слышится где-то,
Эхом уносится вдаль безответно.
Кошка должна окотиться, штук восемь,
Судя по формам её, не дай Бог.
Август не лето и вроде не осень,
Уложено сено пахучее в стог.
Осы вцепились в гроздь виноградную,
Минутка – останется только скелет.
И всё-таки жаль мне красу ненаглядную,
Лето, как собранный в балке букет.
Глазу приятное, пёстрое, яркое,
Ветром причёсано, солнцем согрето.
Может, дождливое, может быть, жаркое.
…А август – последний из месяцев лета.
Чужая жизнь, чужие лица,
Любимый… да и тот чужой.
Как ты могла так опуститься,
Чтобы делить его с другой?
Любовь? Или иное чувство?
Страх одиночества? Вопрос…
От этих мыслей очень грустно,
То в жар, то по спине мороз.
Как ты смогла? Как допустила?
Чужой… своим не назовёшь,
Ведь никогда бы не простила
В любви предательство и ложь.
А тут, сама не понимаешь,
Какой случился поворот.
Что ты измену покрываешь,
Он вам обеим, видно, лжёт?
Чужая жизнь… чужая дверь,
Неважно, что за ней творится.
Любовь… она из тех потерь,
С которой тяжело смириться.
Трудно сказать, кто тут виновник,
Какой паук расставил сети,
Только любовный треугольник
Ужаснее всего на свете.
Я устала… правда. Не до смеха.
Все кричат: весна! Что мне за дело?
Хочется куда-нибудь уехать,
Надоело! Как всё надоело…
Широка страна моя родная!
Пальцем ткну, куплю себе билет.
Лучше так, чем, слёзы утирая,
Проклинать себя и белый свет.
Хочется на время потеряться
А потом, кто знает… Как пойдёт.
Захочу обратно возвращаться,
Где меня совсем никто не ждёт.
Может, это связано с весною,
Обострение… недостаток солнца.
Просто очень хочется покоя.
А уехать всё-таки придётся…
Осталась горстка слёз, на всякий случай,
Но, есть надежда, что не пригодится.
Для слез два повода, один не самый лучший,
Никто не знает, что когда случится.
Подступит к горлу ком, потом отпустит,
Глоток воды – и вроде всё прошло.
Хватает в жизни всякого для грусти,
Я ж вспоминаю, где мне было хорошо.
Всплывают сад и дом, и летнее крылечко,
А под окном сирень с черёмухой сплелись,
