История любви. Волшебная, романтичная, сказочная.Он изменил ради неё жизнь, но опоздал..Он пел для неё, но она не слышала ни одной песни..Он бродил по сувенирным лавкам всего мира, чтобы в одной из них снова встретить её…
— Дэн, что ты делаешь вечером? Позвони мне!
— Дэн, приезжай к нам еще!
— Дэн, я хочу тебя! — истеричный визг и отчетливый звук рвущейся ткани.
Адские визги поклонниц все еще стояли в ушах, когда высокий темноволосый парень в дорогих джинсах, стильных кедах и эстетично порванной в паре мест футболке вошел в ароматный полумрак сувенирной лавки. Знаете, такие есть в каждом городе. Там продают все, начиная от нелепых амулетов на все случаи жизни, заканчивая отличными сортами кофе и сумками хэнд-мейд. Людей здесь обычно немного, играет мелодичная музыка и пахнет сладким ароматом масел.
Все фанаты проекта Дэн Лост знали, парень неравнодушен к необычным сувенирам ручной работы и из каждого города привозит что-то особенное. Называет это «душой города». Сейчас он снова искал, пристально разглядывая полки с деревянной резьбой.
— Могу я вам чем-то помочь? — из раздумий вырвал женский голос, такой, что дрожь пробежала по спине. Так не бывает, но он не мог ошибаться. Закрыл глаза на мгновение, коротко выдохнул и обернулся, чтобы утонуть в миндале. В её светло-карих глаза. Сколько он их не видел? Восемь лет? И никогда бы не подумал, что найдет её в этом городе, в этом маленьком магазинчике. Там, куда никогда бы не зашел, если бы ни осадившие фанатки. Искать памятный сувенир он хотел совсем в другом месте. Но нашел его здесь, просто оглянувшись.
Она сильно изменилась…
— Можете приютить и накормить усталого путника? — такая знакомая улыбка у незнакомого с первого взгляда парня. Лена было нахмурилась, но тут в её голове вспыхнул яркий образ. Нескладный вечно лохматый, угловатый подросток с печальными серыми глазами из дома напротив. Картинка, как в детской игре, наложилась одна на другую, и подтвердила совпадение.
— Дениска! — пискнула она и повисла у него на шее. Слава богу, в магазине больше не было посетителей, и никто не мог заснять эту провокационную сцену. Видимо, охрана у входа распугала всех окончательно и бесповоротно. Невысокой девушке пришлось подпрыгнуть, чтобы обнять его за шею. — Зараза, где ты пропадал? Я тебя со свадьбы не видела!
— Работы много, а ты, видимо, живешь в подполье и по сторонам не смотришь? — хмыкнул он, осторожно приобняв. Перед глазами возникла их последняя встреча.
Лена в белом платье, счастливая и парящая, прекрасная и сияющая, идет к машине, украшенной какими-то нелепыми ленточками. Видит его и радостно срывается с места, так же как сейчас «Дениска!» и вот она прильнула к нему, чмокнула в щеку.
— Я думала, приглашение до тебя не дошло. Куда ты сбежал, дурак? — пожурила она его, светясь от счастья. Неброский макияж подчеркивал длинные ресницы и стройную линию бровей. Губы блестели чем-то розоватым, одуряющее пахнущим клубникой. Светлые волосы уложены в какой-то неимоверно затейливый каскад из кудряшек.
— Нет, мне передали, — неловко улыбнулся парень. Как же сильно он изменился всего за полгода: вырос в плечах, сменил стиль в одежде, сделал модную стрижку. Сразу видно, жизнь изменилась к лучшему. — С поезда и к тебе. К сожалению, остаться не смогу — работа. Через час вылетаю обратно в Москву.
Он протянул букет, который едва успел спрятать за спину, когда девушка так бесцеремонно к нему прижалась.
— Ой, только не говори, что это ты, — хихикала Лена, чуть раскрасневшись от вина. Жизнь изменила её внешне, но характер остался прежним. Живым, солнечным, ярким. — Вот не поверишь, не замечала. У меня даже пара твоих песен есть в смартфоне. А рекламу я уже сто лет как переключаю и музыкой не интересуюсь.
Дэн сидел на продавленном диване в потрепанной хрущевке, где обитала Лена и, судя по фото, её семья. Он пришел как раз под конец смены и по этому поводу был немедленно приглашен в гости. Парень увлеченно разглядывал полку с фотографиями смешного темноглазого парнишки, и сердце сжималось. У неё есть сын. Это объясняет округлившуюся фигуру, исчезнувшие со щек ямочки. Лена, хоть и держится с ним сейчас, как девчонка, уже мать весьма взрослого парня. Судя по последнему фото, ему лет шесть. Немного похож на неё: форма глаз, улыбка, манера чуть склонять голову вправо на фото.
— Как зовут сына? — ему пришлось собрать всю волю в кулак, чтобы спросить. В любом случае, узнает, рано или поздно. И про сына, и про мужа, и про то, как она жила эти восемь лет без него.
— Павел, как моего папу. Кстати, через час мне забирать его из сада. Эй, ты почему суп не ешь? Не вкусный? — распереживалась она.
