Ладонь полностью ложится на мою щеку, а губы Мирона приближаются к моим и согревают нутро своим теплом. В этот раз я не забываю дышать, но сердце уже по привычке набирает обороты, каждым ударом в груди отдаваясь сладким эхом. И как же мне нравятся поцелуи Мирона! Так волнительно приятно, что даже пальцы ног поджимаются от удовольствия.
— Пойдем, пока она одна и не ушла, — улыбается Мирон, поднимая меня с диванчика.
Мы за несколько минут преодолеваем улицу и входим в другое кафе. Мирон, шепотом пожелав мне удачи, подталкивает меня вглубь зала, а сам идет к другому столику. Обтираю вспотевшие ладошки о джинсы и иду к Марте, сидящей ко мне спиной. При этом кусаю губы, даже не чувствуя боли — до того волнуюсь.
— Привет, Марта, — выдыхаю я едва слышно, остановившись сбоку от нее, и пытаюсь растянуть в улыбке губы.
— Лю... Люба?..
— Да... Можно... я присяду?
— Да... наверное, — она тоже выглядит растерянной. — Да, садись.
— Спасибо.
— Что... что ты здесь делаешь, Люб? — выдыхает она со смешком. — Очень неожиданная встреча...
— Я приехала к тебе, Марта, — решаю я обойтись без лжи. — Чтобы попросить прощения.
— Эм... За что?
— За... за тот случай три года назад, — поднимаю я глаза на нее.
— Ты не шутишь? — хмурится она. — Специально приехала напомнить мне о том, о чем я всеми силами пытаюсь забыть?
— Прости! — начинаю я паниковать. — Просто... Просто это мучило меня все эти годы. Я не хотела, чтобы так вышло. Не хотела, чтобы ты пострадала. Но сделать ничего не могла. Мы были ужасно пьяны, я почти ничего не помню. Марта, мне очень жаль, что так вышло... Прости меня, пожалуйста. Прости, что не смогла тебе помочь...
— Не шутишь, — скривившись, выразительно ведет она бровями. Отвернувшись, молчит некоторое время и, наконец, смотрит на меня: — То, что случилось со мной, с такой же вероятностью могло произойти и с тобой. Просто тебе повезло больше. Если забыла, то именно я предложила поехать на ту квартиру, так что... Если тебе и нужно извиняться, то не за это.
— А за что? — хватаюсь я за спасительную соломинку.
— За свою трусость, Люб, — пожимает она плечами, словно это и так очевидно.
— Трусость? — не понимаю я.
— Ну да. Я бы не отказалась общаться с тобой, если бы ты оказалась на моем месте. Соответственно, и не мучилась бы виной на протяжении нескольких лет, чтобы потом в один прекрасный день взять, да и напомнить тебе о кошмаре, который ты вспоминать не хочешь.
— Но... я не отказывалась... Это мама. Она запретила мне с тобой общаться.
— И ты, конечно же, как послушная собачонка, исполнила команду хозяина. Люб, не ври себе. Ты испытывала жалость ко мне и облегчение от того, что не с тобой... Противоречивые чувства, да? Конечно же, удобнее было пойти на поводу у матери, нежели встретиться лицом к лицу со мной.
— Нет! Все не так!
— Именно так, Люба, — облокачивается она на столешницу и склоняется в мою сторону. — Ответь мне, ты сейчас сама распоряжаешься своей жизнью? Бросила балет, как хотела? В какой институт поступила? В тот, в который хотела, или тот, что выбрали тебе твои бабушка и мама? О-о-о... А может, ты и поешь, не скрываясь ото всех? Должно быть, очень профессионально, если у тебя за плечами три года занятий вокалом. Это так, Люб?.. Трусость, — заключает она победно, пока я ошарашенно молчу. — Ты боишься всего того, что угрожает спокойствию твоего собственного мирка. И ко мне ты не пришла именно поэтому.
Возможно, она права. Но далеко не во всем, правда? Я хотела ее поддержать! Но винила себя в случившемся. Да, мне было сложно чувствовать все то, что я чувствовала после того случая. Но это совсем не то, о чем думает она. Или... Или это одно и то же?.. Разве попыталась я воспротивиться маминому запрету? Нет. Покорно приняла его, жалея саму себя по причине, что не могу увидиться с подругой и сказать ей о том, что мне очень жаль...
Я в принципе стала ужасно покорной. Потому что, да, решила, что следовать маминым указаниям будет спокойнее. Проще. Удобнее...
Какая же я жалкая!
— Ты права, Марта, — честно киваю я. — Права... И мне жаль, что я такая. Жаль, что бросила тебя, когда была нужна. А сейчас... Сейчас мои извинения запоздали, да. Тебе пришлось справляться самой, и я рада, что ты смогла. Искренне рада, Марта. Извини, что напомнила обо всем этом... — поднимаюсь я с места. — Правда, извини. Я пойду. Спасибо за разговор.
— Люб, постой... — неуверенно просит она в мою спину.
Но я не могу остановиться. Мне хочется убежать как можно дальше. Отсюда. Ото всех. И в первую очередь — от себя.
Жаль, это невозможно.
Я не вижу дороги — в глазах стоят слезы, не разбираю, куда бегу. Просто бегу, неспособная остановиться. В ушах шумит кровь. А в крови бурлит ненависть к самой себе. Я просто прячусь за маминой строгостью. Всегда пряталась. Потому что ошибаться страшно. Страшно отстаивать свое мнение. Страшно стучать в двери, которые могут не открыться. Страшно терпеть неудачи и падения.
Удобнее запереть себя в четырех стенах своей комнаты и тихонечко винить кого-то в том, что тебе не позволяют расправить крылья.
