Её сердечко понимает
О чём написаны слова,
Но только вновь она вздыхает,
Что много лет уже одна.
Пусть рифма девушки проста,
Она наполнена любовью!
Ложится каждая строка,
Стирая всё, что было с болью…
Я слов своих не постыжусь,
Стихи мои сродни пожару.
Я перед рифмой становлюсь,
Уподобляясь кочегару…
Слова, как уголь тяжелы,
Но без него стихов не станет.
Боюсь лишь я седой золы,
Когда огонь гореть устанет.
Себя я многим подарил,
Раздал всю душу без остатка.
Все тем, кто сердцем не любил,
А лишь искал всегда достатка.
Вся жизнь во многом суета,
Но я судить людей не смею.
Вот только в сердце пустота, —
Я не люблю, я не умею…
Много строк написано о счастье,
О прекрасном тысячи томов,
Но не объяснить нам в одночасье
Красоты и нежности стихов.
Как поэты в негу погружаясь
Души отрывали нам свои,
В чувствах без остатка растворяясь
Говорили честно о любви.
Их понять не каждому даётся,
Только тем, кто в силах осознать:
От чего в нас сердце сильно бьётся,
От чего так хочется дышать.
Мы забывать нередко стали,
В быту теряясь между строк,
Зачем на землю мы попали
И для чего отмерен срок.
Не для вражды, не для забвенья,
Не для того, чтоб предавать…
Нам дали шанс, в момент рожденья,
Любить людей и созидать!
А те, кто с «грязными руками»
Решили в жизнь свою прийти,
Во всём повинны только сами
И их, возможно, не спасти.
Мне не забыть, что счастье было,
Когда ты нежностью своей
Связала души воедино
И приоткрыла в сердце дверь.
Забыть нельзя, как ты мечтала,
Порою плакала тайком,
А ночью тихо мне шептала,
Что стать желаешь ветерком.
И что боишься быть забытой,
Как веришь в чистую любовь…
Совсем дитя, с душой открытой,
Что верит людям вновь и вновь.
Но мы способны ошибаться
И доверять порой не тем.
В себе не в силах разобраться
Живём не так и не затем…
А жизнь подчас пускает кровь
И чувства в людях убивает.
Сгорает в них дотла любовь,
А почему, – никто не знает…
Я полюбил её напрасно
И зря ей жизнь свою отдал.
Теперь я понял, как ужасно
Найти фальшивый идеал.
Хотя казалось, что искал
Её одну на целом свете.
И лишь с годами осознал,
Что нет меня в её «анкете».
Мне словно бритвой память режет
Остатки высохшей души…
Не сплю ночами – слышу скрежет
Зубов истёртых до крови.
Но я живу назло терзаньям
И не жалею ни о чём.
Привык давно я к наказаньям
И то, что Богом не прощён.
Неважно то, что будет дальше
И какова моя судьба;
Живу одним – что было раньше,
Где вновь смотрю в её глаза.
Ну вот опять ночные тени
Мелькают часто за окном.
Они, пугая, словно звери
Хотят ко мне пробраться в дом.
По стенам лапами скребут,
Задав мне множество загадок.
Они как будто что-то ждут,
В душе устроив беспорядок.
А может это дня осадок
И всё, что вижу, только сон?
Всего, что прожито, остаток, —
Теней несчастных тихий стон.
Весь мир, как дерево большое,
Где мы лишь листья на ветвях;
Растём одни, порой по двое,
И облетаем второпях…
Затем глядим наверх устало,
Как ветви голые дрожат,
Но мы, опав, даём начало
Росткам, что ветви освежат!
Часами в храме на коленях
В слезах я Господа просил, —
Не брось в терзающих сомненьях
И подари немного сил.
Дай силы мне с колен подняться
И всё, что губит, победить.
Я не готов без боя сдаться
И под холмом с червями гнить.
Прошёл я путь довольно длинный,
Не раз от боли умирал…
Был мир вокруг меня пустынный,
Хотя на помощь часто звал.
Но я людей не осуждал
И отпускал, зажав распятье.
Ты одному мне это дал,
Вся эта боль – моё проклятье!
Я снова и снова от жизни бегу,
Хоть знаю одно – пропаду, пропаду…
Вот только бы мне до финала дойти,
И где-то хребет не сломать мой в пути.
Мне, в общем, неважно, что там, позади
И пусть, что-то рвётся на части в груди.
Себе всё равно никогда не солгать:
Не жить по-другому, другим мне не стать.
Поэт не вправе быть счастливым,
Он должен боль испить до дна.
Не может быть людьми любимым,
Хоть и болит порой душа.
Не написать от счастья строчки
И не мечтать порой ночной;
В стихах он должен ставить точки
И быть всегда во всём собой.
Таких не любят, не жалеют,
Таких сторонним не понять.
И от того поэты тлеют,
Стараясь грусть свою унять.
Они, как дети в этом мире,
Что ищут сказку без конца.
Но не найти её в пустыне,
Где нет любимого лица…
Всё чаще мне снится, что сердцем люблю,
Что встретил её – половинку свою.
Что нет одиночества, мрачной тоски
И сердце не рвётся во мне на куски.
Что в небе для нас ярко звёзды зажглись
И судьбы навек воедино сплелись.
Вот только придётся проснуться опять
И утром, с рассветом, её потерять…
На душе и сердце стужа,
Взгляд закрыла пелена.
Предо мной бушует вьюга
И дорога не видна…
Дни давно сменили ночи
И закатом стал рассвет;
Отдохнуть бы, нет уж мочи,
