— Григорий, завтра вечером у меня в компании шоу. Хочешь прийти? — голос Ольги был лёгким, почти игривым.
— Какое ещё шоу? — прищурился, перехватывая руль поудобнее.
— Модный показ. Можешь взять свою девушку.
Мода? Не моё. Лучше бы кинчик позырили. Но вдруг Памеле понравится?
— Памела, хочешь на модный показ завтра? Подруга приглашает.
— Конечно! — в голосе послышался азарт.
Ну да, женщины. Им только скажи «новая коллекция», и всё — глаза горят, мысли заняты только платьями, а кошельки дрожат от страха.
— Нам, наверное, надо одеться прилично? — уточнила Памела, бросив на меня быстрый взгляд.
— Думаю, да. Может, за платьем сходим вечером?
— Отличная идея!
Она уже мечтала, прикидывала, выбирала.
Позже зазвонила Ирина, жена Ивана и комендантша тюрьмы.
— Григорий, Филимон Чикатилов уже в тюрьме. Когда хочешь его «навестить»?
Почти подавился воздухом.
— Уже⁈ Я думал, на суд полгода уйдёт.
— Он главарь банды, судьи не стали тянуть. Доказательства были, приговор вынесли быстро.
— На сколько?
— Пожизненно. Без права на УДО.
Чуть нахмурился.
— Шанс выйти есть?
— Теоретически да, — сказала она. — Но не волнуйся. Он столько не проживёт.
Ну да, в тюрьме у него врагов — целая армия. Да и свои могут захотеть, чтобы он там сгнил.
Но этого мало. Чертовски мало. Я не мог просто сидеть и ждать, пока кто-то его прикончит. Это было бы слишком скучно.
Тогда обратился к своим демонам:
— Ребят, а что может быть адски больно, но без следов?
— О, господин! — Лиса Морозка заговорила с азартом. — У меня подруга в Аду, она просто фанатеет от пыток. Может помочь!
— Она сейчас там?
— Конечно. Убей его, и его душа сразу к ней отправится.
Покачал головой. Нет, убивать — слишком просто. Этот маньяк заслуживает кое-что поизощрённее.
Змей Самаэль ухмыльнулся.
— У меня идея.
— Давай.
— Я могу пробудить у него неутолимое сексуальное желание.
Завис на пару секунд.
— В смысле?
— В буквальном, — Самаэль хмыкнул. — Он будет гореть от желания, но не сможет его удовлетворить. Ни с кем. Никогда.
Губы сами по себе растянулись в медленной, хищной улыбке. Но я вздохнул.
— Не, Самаэль, это максимум закуска.
— Пусть он вечно голодает! — предложил Ужора.
— Всё ещё не то. Думайте дальше.
— Ты чего мудришь? — вмешался Черныш. — Почему просто не напугать его до смерти?
— Слишком палевно.
Я начал перебирать варианты.
— О! А заклинание старости? Кто-нибудь знает?
— Нет.
— Нет.
— Нет.
Я хлопнул себя по лбу.
— Никто⁈
— Для демонов оно бесполезно, — пояснил Ужора. — Мы его не изучаем.
— А для людей?
— Человек умрёт от старости за месяц.
Хм… это уже интереснее.
— Ужора, у тебя есть кто-то, кто знает это заклинание?
— Откуда мне знать? Думаешь, я слежу за этими ничтожными червями?
Я закатил глаза. Ну что за демон, а?
— У меня идея, — снова подал голос Черныш.
— Давай уже.
— Некроманты разводят насекомых, которые высасывают костный мозг. Жертва теряет жизненную силу, медленно и мучительно.
Я задумался.
— Их можно обнаружить?
— Если сделать рентген, возможно. Но их можно спрятать.
Мне понравилось. Надо только научиться их призывать.
Я снова набрал Ирину.
— Дай мне пару дней. Хочу кое-что подготовить.
— Не торопись, — ответила она.
Я повесил трубку и поехал в отель Ивана. Когда вошёл, за стойкой сидела тетя Таня.
Лишь усмехнулся, глядя на тетю Таню. Опять она за него всю работу делает.
— Кстати, Иван свалил играть, — сказала она. — Вряд ли он сегодня вернётся.
— Он хоть сказал, куда пошёл? — я приподнял бровь.
— Не-а.
— Ну и ладно, — вздохнул я. — Тётя Таня, я пошёл.
— Осторожнее там.
— Конечно. Спасибо, тётя Таня, — кивнул и направился к выходу.
Вёл машину, стараясь не забивать голову всякими мыслями. Дорога тянулась монотонной лентой, фары выхватывали из темноты разметку, редкие машины проносились мимо. Всё шло спокойно, пока в салоне не раздалось вибрирующее жужжание. Телефон.
Одним глазом глянул на экран. Регина.
— Привет, Григорий, это я, — голос был странный. Усталый.
— А, привет. Что-то случилось?
— Ты сейчас свободен?
— Ну… в целом да. А что?
— Я не уверена… — она замялась, а потом выдохнула, — Чувствую себя как-то… вяло. И мне это не нравится.
— Что значит «не нравится»?
— Беспокоюсь, что это… ну… рак может вернулся.
Сердце пропустило удар. Пальцы сами собой сжали руль. Чёртова болезнь.
От рака хоть какой-то шанс бывает, если поймать его вовремя. Химиотерапия, операции, ремиссии….
— Ты обследование прошла? — голос вышел напряжённее, чем хотелось.
— Нет… — она нервно сжала губы, будто я мог это видеть. — Боюсь.
Стоп. Чего? **Регина — и боится? ** Эта женщина глядела в глаза самой смерти и даже не моргала. Она прошла через ад и вернулась, черт возьми. А тут… страх?
— Ты ведь не думаешь… — начал я, но она меня перебила:
— Думаю.
Тяжёлый вдох.
Видел я людей с этим диагнозом. Это даже не кошмар, это хуже. Это когда тело медленно, но неизбежно сдаётся, пока ты в нём заперт.
Но она же не обследовалась. Просто сама себя накручивает.
— Да у тебя, скорее всего, просто стресс. Или недосып. Или… возрастные штуки.
Она не выглядела убеждённой.
Ладно. Надо срочно отвлечь её.
