Вот почему у меня всегда такое чувство, что мне мало. Потому что я хочу ее.
Я хочу больше, чем просто физическое влечение, больше, чем секс. Я действительно хочу эту женщину.
Я хочу оставить ее себе.
Но это невозможно. Сколько бы раз я ее ни брал, я не могу иметь ее так, как хочу.
Изабелла
Я уже некоторое время не сплю и просто лежу в объятиях Тристана.
Он все еще спит.
Последние несколько дней были такими странными. Сногсшибательными, но странными, и я не знаю, что с ними делать.
Он здесь. Он снова провел ночь и не ушел, как вчера.
Я просыпалась в его объятиях, как будто мы пара, и вот что мы делаем по утрам.
Его рука обнимает меня, прижимая к своей стальной груди, а моя рука переплетена с его рукой. Я помню, как делала это, когда очнулась от кошмара. Меня успокоило ощущение того, как его пальцы снова переплетаются с моими.
Теперь я снова проснулась и столкнулась с тем же вопросом, который у меня был вчера: кто мы и что мы делаем. Тот же вопрос проносится в моей голове, вместе с еще большим количеством поводов для беспокойства.
Я знаю, что Тристан и я не можем быть вместе, и это не нормально. Мы должны быть под запретом, и я почти уверена, что это секрет.
Наша ситуация не из тех, где он взял меня в плен, чтобы делать со мной то, что он хочет. Здесь с ним есть люди, у которых есть план. Он не должен быть здесь со мной, играя в дом, притворяясь, что это дом, и мы парень и девушка, которые пошли друг с другом домой из клуба.
Это не то. Нисколько. Даже немного.
Я здесь, в его объятиях, и мой разум — океан смятения.
Мне бы хотелось бежать, бежать вечно и никогда не останавливаться, но быть в его объятиях — самое безопасное, что я когда-либо чувствовала. Рядом с ним — самое безопасное место, где я когда-либо была, и это все мысли, которые я не должна иметь.
Мягкие губы прижимаются к моему плечу, я оборачиваюсь и вижу, что Тристан смотрит на меня.
Он неуверенно мне улыбается. Такой, которая приветствует меня, но признает новый день со своими проблемами.
— Доброе утро, — говорит он.
— Доброе…
Он наклоняется вперед, и мы целуемся. Мы целуемся, как будто все еще находимся в фантазиях друг о друге. Когда мы отстраняемся, он шаркает, чтобы сесть, и сползает с кровати, чтобы натянуть свои боксеры. Я сажусь и смотрю на него, гадая, каково это — быть его.
Он был женат.
Какую женщину он любил? Какую, чтобы провести с ней остаток своей жизни?
Я представляю себе кого-то, кого он любил горячо и хотел защитить. Кого-то, кого он любил с той же любовью, которую, как он мне рассказывал, его отец питал к его матери.
Он любил такую женщину, и мой отец добрался до нее. Убил ее. Мне стыдно думать о ней. Тот же стыд, что я чувствую, зная, что я дочь Мортимера Вигго.
Он видит, что я смотрю на него, и замирает, собираясь натянуть футболку.
— Что, куколка? — спрашивает он, как будто у нас обоих нет миллиона мыслей на уме.
Я качаю головой. Я ни за что не спрошу его о ней, особенно когда у меня на уме более важные вещи.
— Что мы делаем, Тристан? — бормочу я, и он проводит рукой по волосам привычным образом.
— Я не знаю. Я… — Он выпрямляется, натягивает рубашку и смотрит на меня.
— Тристан, что ты собираешься со мной делать? Я не могу прожить еще один день с этим вопросом, висящим над моей головой. Мы не говорили об этом. — Мы не говорили много за то время, что провели вместе, но это то, что мне нужно знать. — Я просто хочу иметь некоторое представление о том, что ты планируешь для меня.
— Я знаю, что мне с тобой делать… но я пока не могу этого сделать.
— Что? — спрашиваю я.
— Отпущу тебя.
— Я тебе больше не нужна. Он не придет, ты же знаешь. Мой отец не придет. Не совершай ошибку, думая, что ты можешь потребовать его жизнь, чтобы спасти мою, как выкуп. Это не сработает, — говорю я.
Я уверена, что он уже это понял, я просто чувствую, что должна ему на это указать. — Он не придет за мной. Он не только не любит меня так, но я просто его способ убедиться, что его наследие продолжается. Я должна выйти замуж за Дмитрия, и он будет лидером. Я буду просто машиной для размножения. Вот и все, что я есть. Не жди, что мой отец придет, если ты скажешь ему, что я у тебя.
Тристан подходит ко мне. Он проводит пальцами по моей челюсти, прежде чем присесть и взять обе мои руки в свои.
— Твой отец любит тебя, Изабелла, — заявляет он, шокируя меня до глубины души.
Мои брови хмурятся. — Нет, он меня не любит. Как можно причинить боль тому, кого любишь, так же, как он причинил боль мне?
— Поверь мне, когда я говорю, что ты — единственное, что мужчина любит в этом мире. — Его взгляд прилип к моему. — Все это время он держал тебя подальше от преисподней. Никто о тебе не знает. Ты не поверишь, через какое дерьмо нам пришлось пройти, чтобы найти тебя, и это была не простая задача — забрать тебя. Мужчина может поставить такую защиту только на того, кого любит.
