– Машка не разговаривает и правильно делает, – резюмирует Леся, самая продвинутая из нас. – Надо молчать, чтобы сохранить благословение.
Я молчу! Я в полной растерянности. Что же это было на самом деле.
Чудо или мошенничество? И кто под колпаком? Мы? А, может, и батюшка?
Трудно мне, бедной, в этом разобраться, женщине с квартирными долгами и семейными неурядицами.
Надо было батюшку расспросить. Но у него такие усталые глаза. Ему самому так нелегко.
Перед сном мне вспомнились две уголовные рожи.
Я мысленно призвала на помощь высшие силы. Закрыла глаза. И вновь увидела двоих с зажженными свечами в руках. И вспомнила проповедь, которую говорил батюшка, что разбойник первым войдет в царствие небесное.
И вновь у меня настал полный хаос не только в жизни, но и в голове.
Прошло две недели.
Меня занесло с другом Кошариком в Миргород. На Сорочинскую ярмарку.
Народу там была туча. Жара. Толпа. Давка.
И в этой толпе я нахожу мешок. Причем, я падаю на землю, споткнувшись об этот мешок из-под сахара.
И больно ударяюсь носом о щебенку. А Кошарика тем временем толпа уносит вперед.
Распластавшись на земле, я вижу и ощущаю на себе чужие ноги. И понимаю, что меня сейчас затопчут. Но любопытство сильнее чувства самосохранения.
Лавируя между ног, я хватаю мешок и отползаю с дороги. К кювету.
Заглядываю в мешок.
В мешке коробочки и футляры в бархате.
Я открываю первый попавшийся.
Благородный блеск бриллиантов, оправленных в золотое кольцо, переливается в лучах солнца.
Открываю другую коробку. И вновь сияющий восторг драгоценных камней, в золотых сережках.
Третья коробка. Четвертая. Везде украшения с настоящими бриллиантами. Их-то я хорошо знаю! У самой дома целая шкатулка.
Дрожащими руками набираю Кошарика. Изменившимся голосом объясняю, где я.
Мы сидим с Кошариком на траве, у дороги.
Мы оба в ступоре. В полуобморочном состоянии. Говорить не можем.
Мы ждем. Чего? Сами не знаем.
Руки Кошарика дрожат. Это, наверное, от алкоголя. А не от жадности.
Кошарик не такой! Кошарик под палящим солнцем вылакал целый литр водки! Один! Закусывал только полтавскими варениками с сыром! Да, отшлифовывал «Гоголевским пивом», которое, здесь, на Сорочинской ярмарке лилось рекой!
Я огядываюсь на толпу людей. Никакой паники. Никаких объявлений. Никто ничего не ищет. Не видно и Красной Свитки, хозяйки здешних мест.
Под ногами у нас мешок. В нем целое состояние. Упал с неба? Мне? Привет от батюшки из Катюжанки?
Сейчас в это особенно хочется верить. И оставить сокровища себе.Мария находилась в творческом застое.
Роман не писался. Сюжетная линия произведения никак не выстраивалась.
Маше не хватало свежих мыслей, вдохновения. А жизненного опыта было и того меньше.
