А, может, это была моя защитная реакция. От кричащего социального неравновесия между нами.
Рита закашлялась, подавившись соком от персика.
– Кха. Кха!.. Чем ты занимаешься?
– Мальчиков красивых продаю, – начала фантазировать я. – В ночных клубах. От клиенток отбоя нет! Хочу уже расширяться.
– Да…? А как это выглядит?
– Обычно. Пять молодых красавцев на сцене. Полумрак. Клубы тумана. Музыка. Они стоят спиной к зрителям. В длинных черных плащах с капюшонами. И по одному начинают свой эротический танец. Раздеваются. Мускулистые. Загорелые. Сексуальные.
Рита вытаращила на меня глаза.
– А клиентки, ты сказала, …могут с ними…
– Могут. За отдельную плату.
– Машка! Это же классный бизнес! Не хуже, чем похоронный! Как у моего первого муженька! Всегда есть спрос. Ты знаешь, это так надо! У меня много знакомых баб, которым это нужно. Их мужиков ничего кроме пива и телика уже не интересует.
Найди мне мальчика. Я хочу. Заплачу сколько надо.
– Договорились. Тебе беленького или темненького? – Вхожу я в роль прожженной бандерши.
– Любого-о-о! Лишь бы он был побойчее!
Мы обменялись телефонами. И договорились, что в ближайшие выходные я приглашу Риту на свое стриптизшоу.
Это ж надо было так наклюкаться коньяка!
Наутро о разговоре том я забыла. Мало ли чего спьяну не скажешь. Рита тоже не звонила.
Иду я по Крещатику. Ба! Знакомые люди! Кирилл Иванович. Администратор фольклорного ансамбля «Гоп со смыком». Мы раньше пересекались с ним на концертах. В мэрии. И, хоть и были конкурентами, приятельских отношений не потеряли.
Мы обнялись, как старые друзья.
– Машка! Шикарно смотришься!
– Как дела? – первой успеваю я задать скабрезный вопрос.
– Никак. Кризис. Мертвый сезон. Клиент в глубокой спячке. Корпоративы в прошлом.
– А ты чем деньги зарабатываешь? – спохватывается Кирилл.
– Мальчиков продаю. Стриптиз-шоу у меня.
Название – «Принц на белом коне». Программа на 30 минут! – почему-то опять уверенно ляпаю я. Наверное, уже вжилась в образ!
– Ты серьезно? Что, свое «Будьмо!» распродаешь?
– Нет. Зачем? У меня новое шоу. Мальчики все хороши, молоды, сценичны, эротичны. Глаз не оторвать! Дух захватывает! – самозабвенно рекламирую я несуществующий проект.
Кирилл Иванович заволновался. На лбу даже испарина появилась. А в глубине глаз мелькнула зеленая жаба.
– Так… хочешь, я тебе дам своих парней. За 50 процентов!
– Ой! Зачем они мне! У меня своих красавцев валом. И все рвутся в бой. В этом бизнесе главное, не мальчики. Ну, ты же знаешь! А клиентки с деньгами.
– А что за клиентки?
– Дамы после 30-ти. Богатые. Интересные.
– Я готов.
– К чему?
– Приехать к даме по вызову.
– ?… И что вы будете делать у этой дамы?
– Массаж. Я же еще и профессиональный массажист. Есть даже удостоверение об окончании курсов.
И Кирилл Иванович достает из портфеля фотографии, где он в синей униформе, с засученными рукавами. За столиком лежит клиентка, стыдливо прикрытая простынкой. Дама лет 50-и. Кирилл Иванович строен, подтянут, мускулистые руки. Правда, рожа в морщинах, выдающих мужчину в самом закате сил.
– А сколько вы берете? За массаж, – любопытничаю я.
– Ну, 100 гривен. А, если дама согласится на дальнейшее, 500. Если же муж ее хочет посмотреть, то еще 200.
– ?…
– Я это серьезно. Я очень бойкий!
– Я поняла. Ну, все. Пока.
Я быстро распрощалась, чтобы не продолжать скользкую тему.
И тут на мобильный приходит СМС.
Читаю:
«как поживают твои мальчики? Рита».
Значит, Рита не шутила? И «Хеннесси» здесь, не причем.
Ну, что ж! Назвался груздем, полезай в кузов!
Секс-бизнес приобретал вполне реальные очертания. У меня был надежный клиент. В лице Риты.
И исполнитель Кирилл Иванович. То, что он был не мальчик, это уже вопрос второй.
Первый – это невыполненный мной заказ. Какой я администратор стриптиз-шоу после этого?
– Дорогая! – Звоню я Рите. – Есть клиент. Для тебя. Мужчина в расцвете сил. Массаж, строен, мускулы.
Про рожу в морщинах я не сказала.
– А сколько ему лет? – прошептала заговорщически Рита.
– Ну, не 25.Это точно! 25 уже ему исполнилось – 25 лет назад.
– Да… – загадочно пропела Рита. И мне показалось, что она сейчас бросит трубку, меня обругает.
– Я готова. Сегодня в 8 вечера. Встречаемся у меня. Муж уехал на рыбалку.
Сколько он хочет?
– 500 гривен, – выпалила я, совсем забыв о своем интересе.
– Это дешево? Или дорого?
– Это ты поймешь. После. – Заинтриговала я.
– А как его зовут?
– Кирилл.
– Ух, ты! Как романтично!
Когда я привела Кирилла к Рите, нас всех побил ее муж – боксер. Он вовремя вернулся с рыбалки.
Теперь я, Рита, и Кирилл Иванович в синяках. Рите не привыкать после пластики лазерной.
Она дома. У нее есть деньги. И муж боксер.
А мы с Кириллом Ивановичем вынуждены рыскать, как волки. Волка, ведь, ноги кормят.
Замазали синяки тональным кремом. Нацепили очки и вперед, за приключениями.
