Опять не поняли его(Что делать — не взыщите!),Хоть сами более всегоНуждаются в защите.И лишь на дальнем рубеже,Когда сто лет им стукнет,Канонизирован ужеСвятой Андрей Заступник.Парит средь ангелов и нимфПод слабой синевою…Дугою вольтовою нимбНад круглой головою.<p>«Что несут нам звуки эти…»</p>Что несут нам звуки эти,Слышные издалека?Оказалось, на рассветеВскрылась темная река.Пробудилась спозаранкуИ раскована теперь.Так ножом взрезают банку,Так высаживают дверь.Так из кузова щебенкаСваливается в кювет.Так рождение ребенкаПроизводится на свет.Так проходит за деревнейГром над шелестом лесов.Так заржавленный тюремныйОткрывается засов.<p>Шаламов</p>Варлам Шаламов,Приятель сирых,Не со ста граммовКак на шарнирахБредет с обидой,Отнюдь не кроткой,Своей разбитойВконец походкой.Взгляд гордо вскинув,— .Что ж, так устроен,—Он, как Мартынов,Высок и строен.Душа — не тело —Горит от шрамов.Такое дело —Варлам Шаламов.Себя омоюТой Колымою,Его бедою —Святой водою.<p>У ограды</p>Светят нищиеСкорбью на лицах,—Как бы низшиеВ наших таблицах.Снега таянье.Мир подаянья.Дни раскаяньяИ покаянья.<p>«Не имея бумаги…»</p>Не имея бумаги,Вряд ли ищут чернила.А лишившись отваги,Взглядом рыщут уныло.За оградой — дорога,Да закрыта- калитка…Потерявшему БогаНе нужна и молитва.<p>«Не раз уже за этот год…»</p>Не раз уже за этот годЗвучит в два тактаСловцо привычное: уход,И грустно как-то.Скупых пробившихся лучейСквозные пятна.Уход за кем? А может, чей?..Куда — понятно.<p>Опала</p>Туман истока.Росистый луг.Судьба жестокаИ может вдругКого попалоВзять в оборот.Хрущев. Опала.И — огород.По паутинкамСтупает он.А ведь ботинкомСтучал в ООН.Подумай, млея,Да ты, милок,Из мавзолеяКого волок?Какие грузы!Но тверд — хоть режь.От кукурузыСпешил в Манеж.Схватить воочьюИ враз, и врозь.Искусства клочьяЛетели вкось.Тех лет окрошка.Хлебни разок.Рубил окошко?Смотрел в глазок?Царевой службойОхвачен всей.И был послушныйСвой Алексей.А нынче осень.Магнитофон.Неужто восемь?Выходит он.Все тихо, гладкоДождливым днем.И плащ-палаткаС утра на нем.<p>«Пусть не глазами земледельца…»</p>Пусть не глазами земледельцаВ поля привычно кину взор,—По-городскому заглядетьсяМогу на этот же простор.Пускай я не был землемером,Но эту землю без прикрасЯ измерял другим манером,И тоже, кстати, много раз.В чем ни была б моя награда,Не стану требовать иной.Протискиваться лишь не надоМежду читателем и мной.<p>«Висящие патлы…»</p>
