Всё не зря… Столько местЯ узрел… И какие места!…Так был горек отъезд —Я ведь знал, что отъезд в никуда.Здесь я — кит на песке.Но раскаяньем я не томим.Не обманут никем —Ни молвой, ни собою самим.Вёл не страсти накал —Ясный смысл… В общем, всё я учёл:Я свободы искалИ её здесь в избытке нашёл.В свете яркого дняВпредь вовек — ни в жару, ни в мороз —Не потащат меняНа опасный и глупый допрос.Ни в ГБ, ни в Союз…То, что было, тому уж не быть.Я другого боюсь:Как всё это бывает — забыть.Как все видят сквозь тьму,Устают, находясь на краю,Или пишут в Крыму,В Доме творчества, словно в раю.И как бьёт через крайТайно радость, осилив беду,Словно веря, что рай —Род оазиса в чёрном аду.Не забыть бы про страх,Про двойной их и двойственный труд.И о тех тайниках,Где романы их времени ждут.Иль в счастливейший год,Соблазняя надеждами нас,Бьются рыбой об лёдИ его пробивают подчас.В кандалах, в синяках,От потерь инвалиды уже…То, что в тех тайниках,И в моей ещё ноет душе.Я свободы достиг.Но стою совершенно одинВ мельтешенье пустыхМыслей, чувств, посягательств, картин.Мельтешат — не унять.Правит миром, уставшим пахать,Не стремленье понять,Не любовь… Страсть мелькать и мелькать.Страсть блестеть и не греть,Страх увидеть предел и черту:Остановка как смерть,Как паденье в свою пустоту.Грохот ног, всплески рук:Ритма нет, и не стоит искать.Пусть всё гибнет вокруг!Лишь бы всё продолжало мелькать.Полный смыслом другим —Тем, что были, что будут века,Я здесь нужен такимЕще меньше, чем дома ЦК.И живу как в гостях.За бортом — без надежд и хлопот.— Знал, что будет всё так?— Знал… Но думал: авось пронесёт.Видно, дело к концу.Но сейчас, о весенней поре,Вновь живу я в лесу,Словно в Ялте на светлой горе.И себя самогоВспоминаю — всю радость свою.Отойдя от всего,В Доме творчества — словно в раю.Словно те ж тут места,Та же тяжесть на трудном пути…А не просто беда,От которой уже не уйти.Сзади — все рубежи.Но вокруг ещё зелень и свет…Странный сон… Длится жизнь…А её уже, в сущности, нет.<p>2. «Моего ль это только заката…»</p>
