Пусть с каждым днём тебе труднее,И сам ты плох, и всё — не так,Никто тебя не пожалеет,Когда прочтёт о том в стихах.Как жить на свете ни мешали б,Как дни бы ни были трудны,Чужие жалобы скучны:Поэзия — не книга жалоб.…………………………………………Но все застынут пред тобою,Когда ты их — свой дух скрепя —Ожгёшь необходимой болью,Что возвращает всем — себя.1960<p>Дети в Освенциме</p>Мужчины мучили детей.Умно. Намеренно. Умело.Творили будничное дело,Трудились — мучили детей. И это каждый раз опять, — Кляня, ругаясь без причины… И детям было не понять, Чего хотят от них мужчины.За что — обидные слова,Побои, голод, псов рычанье?И дети думали сперва,Что это за непослушанье. Они представить не могли Того, что было всем открыто: По древней логике земли, От взрослых дети ждут защиты.А дни всё шли, как смерть страшны,И дети стали образцовы,Но их всё били. Так же. Снова.И не снимали с них вины.Они хватались за людей.Они молили. И любили.Но у мужчин идеи были,Мужчины мучили детей. Я жив. Дышу. Люблю людей, Но мне бывает всё постыло, Как только вспомню: это — было. Мужчины мучили детей.1961<p>* * *</p>Он собирался многое свершить,Когда б не знал про мелочное бремя.А жизнь ушла на то, чтоб жизнь прожить.По мелочам. Цените, люди, время.Мы рвёмся к небу, ползаем в пыли,Но пусть всегда, везде горит над всеми: Вы временные жители земли! И потому — цените, люди, время!1961<p>* * *</p>У меня любимую украли,Втолковали хитро ей своё.И вериги долга и моралиРадостно надели на неё.А она такая ж, как и прежде,И её теперь мне очень жаль.Тяжело ей — нежной — в той одежде,И зачем ей — чистой — та мораль.1961<p>* * *</p>Брожу целый день по проспектам прямымИ знаю — тут помнят меня молодым.Весёлым. Живущим всегда нелегко,Но верящим в то, что шагать — далеко.Что если пока и не вышел я в путь,Мне просто мешают как надо шагнуть.Но только дождусь я заветного дня,Шагну — и никто не догонит меня.Я ждал. Если молод — надейся и жди.А город — он тоже был весь впереди.Он рос, попирая засохший ковыль.В нём ветер крутил августовскую пыль.Он не был от пыли ничем защищён…Но верил, надеялся, строился он.И я не страданьем здесь жил и дышал.Напор созиданья меня заражал.И был он сильнее неправды и зла…А может быть, всё это юность была.И если кручина являлась во сне,Причина была не во мне, а вовне.
