В углу гостиной располагалась рабочая зона парня, там на столе лежала куча бумаг
и стоял ноут, почему-то в голове даже не возникла мысль, что лазить в чужих ПК
не очень хорошо. Похоже, я все-таки хроническая неудачница, или может меня
кто-то сглазил.
Вместо проигрывателя с музыкой мой взгляд наткнулся на открытое окно одной из
знаменитых соц.сетей. Мне абсолютно не было интересно с кем и о чем
переписывается Денис, и в голове даже не возникло мысли пролистать список его
чатов. Вот только взгляд наткнулся на имя настолько знаменитое в нашем городе,
что безумно меня удивило. Неужели даже настолько крутые люди пользуются
услугами психотерапевта?
Роксану Дикую знали все. От мала до велика. Она была отличным журналистом.
Девушкой, которая шедеврально писала не только о моде, красоте и стиле, но и о
спорте, машинах и девочках. Её стиль был уникальным, дерзкая, веселая и острая
на язычок. Интересно, что же такого она может обсуждать с моим доктором? Так
сильно захотелось узнать, может парень давал ей интервью, и скоро я увижу его на
обложке журнала?
Не задумываясь о том, что творю, открыла переписку. То, что увидела там, не
просто шокировало, раскололо мой мир и, похоже, окончательно разбило сердце.
- Дашенька, ты что так рано встала?
Поворачиваюсь на голос и вижу отвратительно счастливого парня с
растрепанными волосами, явно указывающими на бурную ночь.
- Даш, что случилось? Ты почему так на меня смотришь? Ты такая бледная,
хорошо себя чувствуешь? – проверив у меня температуру, Денис старается
заглянуть в глаза, - Что происходит? У тебя такой вид, как будто кто-то умер.
- Умер. Мужчина, которого я люблю, умер.
- Даш, что ты несешь?
- Денис, кто такая Роксана Дикая?
- Редактор модного журнала и одного из местных издательских домов.
- Ты с ней спишь?
- Что?
- Тогда почему она тебе пишет? Что вы обсуждаете?
- Даш, а тебе родители не говорили, что читать чужие переписки не хорошо.
- Говорили, хорошо, что я их плохо слушала. А то до сих пор слушала бы твои
сказки.
Отскочив от мужчины начала метаться по комнате, словно загнанная птица.
- Значит, любишь меня, говоришь, я - твой мир. Да нет, я просто конченная дура.
Так повестись в третий раз. Это нужно просто быть непроходимой идиоткой.
- Даш, помолчи немного. Я сейчас все объясню.
- Нет, я сыта по горло твоими разговорами. Хватит, знаешь, думала больно, когда
бьют, хватают, душат, а оказывается невыносимо, когда разбивается сердце. Ты не
просто меня предал, ты разбил, и клей «Момент» мне точно не поможет. Как ты
мог? Зачем? - слезы текли ручьем, в груди нестерпимо ныло, руки дрожали, и,
кажется, я собиралась грохнуться в обморок.
- Господи, солнышко, я хотел тебе рассказать. Просто как-то не было времени.
- Ах, времени не было. Чем же ты был занят? Разводил овцу, для того чтобы более
реалистично получилось описать ее историю.
- Все не так.
- Не хочу тебя слушать, даже находиться рядом не хочу. Как можно было так низко
пасть. Спать с пациентками, тянуть деньги из абсолютно здоровых людей — это