Нас бьют, мы летаем... полностью

Девяносто процентов жителей нашей великой Родины утро первого января не

просто не помнят, они в принципе не знают о его существовании. Для нас день,

следующий за Новым Годом, является великим отсыпным, а никак не первым днем

нового года. И я мечтала выспаться на год вперед, тем более рядом с любимым

человеком. Вот только непослушное солнышко, пробивающееся сквозь не плотно

закрытые шторы, не дало понежиться подольше. Немного полежав рядом с

Денисом, решила встать и приготовить парню завтрак. Мне очень хотелось сделать

ему приятно. Сердце переполняла такая нежность. Лучше, чем сегодня, я никогда

себя не чувствовала. На душе было невероятно легко. Груз боли, страха и

недомолвок растворился в море нежности и любви. Я чувствовала себя

Белоснежкой, готова была петь и общаться с птицами. Выскользнув из постели и

накинув на голое тело рубашку Дениса, отправилась на кухню на поиски чего-

нибудь съедобного. Точно знаю, там должны были остаться пирожные и оливье.

Заварю чай и обратно в постель будить своего любимого мужчину.

Немного осмотревшись по сторонам, поняла, что елка, которую мы поставили в

гостиной, отлично гармонировала с обстановкой в комнате. Вот дизайнер даже

утром первого января остается дизайнером. Поставив чайник и посуду на поднос,

решила поискать какую-нибудь музыку на ноутбуке Дениса, завтракать в тишине

как-то не хотелось.

В углу гостиной располагалась рабочая зона парня, там на столе лежала куча бумаг

и стоял ноут, почему-то в голове даже не возникла мысль, что лазить в чужих ПК

не очень хорошо. Похоже, я все-таки хроническая неудачница, или может меня

кто-то сглазил.

Вместо проигрывателя с музыкой мой взгляд наткнулся на открытое окно одной из

знаменитых соц.сетей. Мне абсолютно не было интересно с кем и о чем

переписывается Денис, и в голове даже не возникло мысли пролистать список его

чатов. Вот только взгляд наткнулся на имя настолько знаменитое в нашем городе,

что безумно меня удивило. Неужели даже настолько крутые люди пользуются

услугами психотерапевта?

Роксану Дикую знали все. От мала до велика. Она была отличным журналистом.

Девушкой, которая шедеврально писала не только о моде, красоте и стиле, но и о

спорте, машинах и девочках. Её стиль был уникальным, дерзкая, веселая и острая

на язычок. Интересно, что же такого она может обсуждать с моим доктором? Так

сильно захотелось узнать, может парень давал ей интервью, и скоро я увижу его на

обложке журнала?

Не задумываясь о том, что творю, открыла переписку. То, что увидела там, не

просто шокировало, раскололо мой мир и, похоже, окончательно разбило сердце.

Рокси: Ден. сколько можно тянуть. Срок cдачи рукописи вышел еще две недели

назад. Я больше не могу, да и не хочу прикрывать тебя перед Аристархом.

Доктор: Рокси, не нуди. Если бы ты не возвращала мне каждую главу на

доработку, мы уже закончили бы.

Рокси: Если бы ТЫ не скатился в сопливое повествование того, как тяжело

живется алкоголикам, а в особенности главной героине, а вспомнил, что пишешь

не женский роман, а книгу о психотерапии для людей, страдающих зависимостью

от алкоголя.

Доктор: Между прочим, я считаю это очень важным при описании проблем и

вариантов их решения.

Рокси: Да, что там важного. Перечислил быстренько по пунктам причины

алкоголизма:

1. детская травма

2. подростковые игры

3. отсутствие родительского тепла

4. и что там стало катализатором?

Доктор: Рокс, мне виднее как должна строиться книга.

Рокси: Конечно, виднее. Ты ж опять ушел в поля. Я понимаю, что, когда про

реальные случаи пишешь, легче передавать суть, но в такие моменты скорость

падает, хотя улучшается качество.

Доктор: Да откуда ж ты такая умная взялась?

- Дашенька, ты что так рано встала?

Поворачиваюсь на голос и вижу отвратительно счастливого парня с

растрепанными волосами, явно указывающими на бурную ночь.

- Даш, что случилось? Ты почему так на меня смотришь? Ты такая бледная,

хорошо себя чувствуешь? – проверив у меня температуру, Денис старается

заглянуть в глаза, - Что происходит? У тебя такой вид, как будто кто-то умер.

- Умер. Мужчина, которого я люблю, умер.