— Это ищешь?! — нагло улыбается и его белоснежные зубы отдают синевой.
Вот мода на такие ненатуральные пасти.
— Да. Отдайте. Пожалуйста, — заставляю себя улыбнуться, так как помню догмат — клиент всегда прав, и не хочу наживать себе врагов уже в первые часы работы.
— А ты иди и забери, — опять улыбается и я удивляюсь, как у него щеки не трещат от такого оскала.
Протягиваю руку, ожидая, что поднос мне вернут, все же этот клуб не какая-то забегаловка третьего сорта, где клиенты могут творить дичь.
Клуб Байсарова имеет имя, и я понимаю, что парни просто рисуются и дальше задирания у них не пойдет.
Каким-то внутренним чутьем понимаю это. И спустя секундную заминку опять раздается визг женский, уже рядом с этим очкастым мажором.
— Ой, далась она вам, Платоша! Отдай поднос официантке, если тебе нравятся форма, у меня дома есть отличная, купила в одном тематическом магазинчике, поедем покажу…
Определенно, я не клубный человек. Голова начинает болеть от звонкой музыки и басов, а от той пошлости, которую вижу, хочется зажмуриться.
Поднос оказывается в моих руках, а парень поворачивается к шикарной брюнетке в платье со стразами и почти заваливает ее на диван.
Богатые. Молодые. Ослепленные своими возможностями. Не хочу давать оценок. Мало ли. У нас в универе ребята тоже дурачатся и задирают друг друга, ну, может, не так нагло.
Не важно. Отбрасываю мысли. Поворачиваюсь и возвращаюсь на кухню. Пробираюсь вперед мимо дергающихся в такт музыке тел.
Отчетливо чувствуя чей-то взгляд. Ощущения, что во мне сейчас дыру прожгут. Но я не оборачиваюсь.
— Ну, ты как?
— Пытаюсь адаптироваться к вашим чокнутым клиентам, Кость, — улыбаюсь и отдаю очередной пустой поднос.
Парень кивает и что-то в его глазах проскальзывает. Словно сомнение, но я не обращаю внимания. Меня одергивают, и я беру следующий заказ.
Честно сказать, я и в клубах-то не бывала, ну, пару раз. Не понравилось, да и сейчас даже столь дорогой клуб «Азимут» оставляет равнодушной.
Была бы моя воля, я засела бы где-нибудь в теплом местечке, устроилась в кресле, накинула на себя плед, взяла чашечку горячего какао и сидела бы с книжкой.
Не с учебником, который приходится штудировать и временами читать один и тот же абзац раз по пять, потому что лекции сжаты, и все в принципе на плечах студентов, а вот просто книжку и обязательно со счастливым финалом.
Тепло, уют и я.
Мечты…
И чтобы не думать, не бегать, не считать, сколько я заработала, сколько нужно потратить на коммуналку, сколько на еду.
Здесь в этом клубе средний чек по столу как пара моих месячных зарплат.
Остаток вечера я стараюсь не подходить к столу того Шпалы. Срабатывает интуиция, и я прошу девочек принимать заказы с того стола.
Вроде бы работа официантки не сильно легче посудомойки, но хоть руки целы, да и двигаться приходится, бегать, вернее, а от стояния в одной позе сильно болел плечевой сустав и позвоночник.
— Полина! Дуй в ВИП. Там фруктовую тарелку заказали! — окрикивает меня помощник шефа, когда я в очередной раз прибегаю на кухню.
Удивленно смотрю на круглолицего парня.
— Костя сказал, что с ВИП-ом я не работаю, — отвечаю нахмурившись.
— У нас рук не хватает! А она «Костик сказал»! Дуй быстро! Второй этаж. Первый рум.
В добавок к пламенной речи ударяет полотенцем по столу и зыркает на меня зло, разворачивается, убегает в глубину кухни.
А я забираю огромную тарелку с красиво нарезанными дольками и замечаю, что половину этих фруктов впервые вижу. Заморские продукты. Узнаю драгонфрут. Розовое сердечко, я в супермаркете его видела, но так и не купила. Дорого. Но тот, что видела в магазине, уступает по виду и по сочности этому, что так красиво лежит на тарелке.
Запах волшебный… Хочется попробовать. Ну что будет, если я одну дольку стяну?!
Перед глазами темнеет, отгоняю слабость.
Так, Поль, приди в себя.
Когда я ела в последний раз?
Давно. Но такого резкого голода и желания скушать фрукт у меня никогда не было. Странно.
Отмахиваюсь от мыслей и прохожу по залу, направляюсь к лестнице, рядом с которой стоит широченный амбал. Мужчина в костюме бросает на меня нечитабельный взгляд.
Осматривает с ног до головы.
— У меня заказ в первый рум, — перекрикиваю музыку, и охранник кивает, позади него стоят столбики ограждения с красным канатом, который он снимает, открывая мне путь на лестницу.
— Президента, что ли, охраняете? — пытаюсь смягчить мужчину шуткой, но непробиваемая статуя даже не улыбается.
Пожимаю плечами и начинаю подниматься, опять чувствую обжигающий взгляд в спину.
Кто же это так смотрит? Не оборачиваюсь. Чем меньше контакта с местными тусовщиками, тем лучше. Посмотрит-посмотрит, да и перестанет.
Убеждаю себя, что скоро смена закончится и я наконец-то пойду домой, упаду в кровать и посплю нормально. Отдохну. Что-то организм в последнее время сдает. Не справляется с перегрузками.
Все же происшествие в «Элите» оставило свой след. Надеюсь, пройдет время, и я забуду. Прохожу по коридору и стучусь прежде, чем распахнуть черную матовую дверь, но ответа не следует. Дергаю за ручку и выдыхаю с облегчением. Рум пуст.
