Джерихо всё ещё ждала, когда Сорен подняла глаза, стиснув зубы так сильно, что они заболели, горе придало её костям силу.
Она не могла изменить свои неудачи. Но она могла бы изменить это — она могла бы контролировать это.
Элиас превыше самой себя.
— Это будет больно? — спросила она.
Лицо Джерихо сморщилось, как будто ей действительно было не всё равно, и она покачала головой — открыла рот, чтобы сказать больше, но снова закрыла его.
— И она действительно может вернуть его? Не как некромантское тело, а его самого?
Джерихо снова кивнула.
— Моя магия недостаточно сильна, но её будет достаточно. Мы благополучно доставим его домой. У тебя есть моё слово… и Тенебре.
Слово Джерихо теперь ничего не стоило для неё, а слово бога и того меньше, но всё было лучше, чем это.
— Тогда сделай это. И поторопись. Я не хочу больше смотреть на твоё лицо, ты, проклятая Мортем предательница.
Джерихо спустилась с алтаря, опустив голову, её подбородок дрожал.
— Солейл, я клянусь, я не хотела этого…
— Ты не имеешь права называть меня так, — категорично сказала Сорен. — Покончим с этим.
Джерихо руками обхватила её макушку, ладонями прикрывая глаза. Внезапный ужас пронзил её, и она инстинктивно схватила Элиаса за руку.
Она хотела попрощаться с остальными. Каллиасом и Финном, её родителям, сёстрами и Энной.
Но для её боевого товарища, для её осла, для её Элиаса…
— Ты должна сказать это вслух, — сказала Джерихо. — Ты должна добровольно впустить её.
— Я даю своё согласие, — прошептала Сорен, цепляясь за Элиаса, как будто он мог каким-то образом защитить её. Как будто даже в смерти он мог дать ей силу, придать ей мужества. — Впустить её.
Изумрудный свет вспыхнул в глазах Сорен, и это была не боль, которая затопила её тело, не агония, которая унесла в небытие всё, что она есть, всё, чем она была, всё, чем она когда-либо будет.
Вовсе не боль, а сила.
Не рюмка ароматизированного ликера, а бутылка. Не шторм, а ураган. Не магия, а божественность.
Сорен, и Солейл, и Атлас, и Никс, и война, и мир… всё это увяло, свернувшись в ничто, спящие семена, которые никогда больше не оживут, заменённые тяжестью божественной страсти. Дикостью, растущими растениями и новой жизнью там, где её раньше не было.
Она почувствовала запах лаванды и трав. Садов и куч листьев. Приправы и лекарства.
Ликующий, экстатический смех зазвучал в её голове, как птичье пение, и что-то растянулось в её сознании — долгое, неторопливое ощущение, как кошка выгибает спину, как змея разворачивается, как птица расправляет крылья.
Это началось у неё в голове. Затем спустилось ниже и дальше, распространяясь по каждой вене, каждой мышце, каждому волоску, ногтю и кости…
Реальная и не реальная. Здесь и не здесь. Живая и мёртвая.
Она не могла вспомнить своё имя.
Но мальчик в её руках, волк, верующий, благочестивый, осёл…
Он был её домом и её сердцем. В ней не было частички, которая не знала его. Нет силы в этом мире, которая могла бы сделать его чужим.
Итак, девушка, которая когда-то была Сорен, обхватила руками это божество, эту силу и потянула — игнорируя испуганный крик, вырвавшийся из её собственного рта, голосом, который едва принадлежал ей, со страхом, который ей не принадлежал. Она взяла эту силу и удерживала её, сжимала до тех пор, пока она не загорелась, пока каждый сантиметр её тела не запел от опьянения, от божественности, от славы.
Она обняла мальчика, уткнувшись лицом в его пустую грудь, вливая в него всю свою силу, отдавая ему остатки себя, отдавая ему всё, что могла…
И последнее, что она почувствовала, прежде чем то, что не было Сорен, украло всё дыхание, мысли и бытие, было то, что его шея снова срослась.
Его сердце возвращается к жизни.
ГЛАВА 70
Смерть пахла домом. Пирожными с корицей, шампунем с розами и персиками и новой пряжа.
Сорен.
Когда тьма хлынула внутрь, забирая его нежными руками и выкрадывая всю боль… Сорен была там с ним. Прижимая его к себе. Провожая его домой.
Он не боялся, по крайней мере, когда она была у него за спиной. И когда золотой свет коснулся краёв его сознания, когда он начал вспоминать, каково это — чувствовать себя тёплым… он знал, куда направляется.
В конце концов, Мортем не забыла его.
Но как только он начал тянуться, чтобы ухватиться за этот бутон света и тепла, обещание мира, поющее над его душой… что-то схватило его за другую руку. Потянуло его назад, назад к темноте, боли и холоду, обратно к лезвиям, крови и слезам Сорен, впитывающимся в его волосы.
